Um Depoimento Pro meu Irmao q Amo muito

Idealista é quem, notando que uma rosa cheira melhor que um repolho, conclui que é também mais nutritiva.

Quando o mar está calmo, qualquer um pode ser timoneiro.

Para um tal resultado, podia-se arriscar a vida. Era a este preço que se descobriam os mistérios da arte.

Um depois do outro
Chegam os cartões de Natal
- Saudade dos amigos.

Cedo se exercita quem se quer tornar um mestre.

O prazer estético deve ser um prazer inteligente.

O dia de ontem terminou na noite passada, e hoje é um novo dia.

O amor é um grande mestre, ensina de uma só vez.

Cada um deve remar com os remos que tem.

O artista que troca uma hora de trabalho por uma hora de conversa com um amigo sabe que está a sacrificar uma realidade a algo que não existe.

Não existe deleite sem um misto de tristeza.

varal vazio
um só fio
lua ao meio

Vaidade: homenagem de um palerma ao primeiro imbecil que aparece.

A meditação é um vício solitário que cava no aborrecimento um buraco negro que a tolice vem preencher.

Um escritor, um pintor, que conseguiram fixar numa página ou num quadro um sentimento das coisas do mundo, uma visão que durará para sempre, comunicam-me uma emoção profunda.

Não há coisa que demonstre de maneira mais decisiva o caráter de um homem ou de uma nação do que a maneira como são tratadas as mulheres.

Drão

Drão,
O amor da gente como um grão
Uma semente de ilusão
Tem que morrer pra germinar
Plantar n'algum lugar
Ressuscitar no chão
Nossa semeadura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminhadura
Dura caminhada
Pela estrada escura

Drão,
Não pense na separação
Não despedace o coração
O verdadeiro amor é vão
Estende-se infinito
Imenso monolito
Nossa arquitetura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminha dura
Cama de tatame
Pela vida afora

Drão,
Os meninos são todos sãos
Os pecados são todos meus
Deus sabe a minha confissão
Não há o que perdoar
Por isso mesmo é que há
De haver mais compaixão
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Se o amor é como um grão
Morre, nasce trigo
Vive, morre pão
Drão.

O homem é um aprendiz, a dor a sua mestra.

O prazer que um objeto nos proporciona não se encontra no próprio objeto. A imaginação embeleza-o, cercando-o e quase o irradiando com imagens estimadas. Em suma, no objeto amamos aquilo que nós mesmos colocamos nele.

Cada um de nós traz no fundo de si um pequeno cemitério daqueles que amou.