Um Cavalo Morto e um Animal sem Vida

⁠A morte não assusta quem já está morto

⁠A cada Jovem que morre -

Jaz morto e inerte
num campo de solidão ...
Tão novo!
Rodeado de lirios,
doces e brancos como Ele ...
Ele, um suspiro,
esperança-fria
que o Tempo alteia,
louco e apodrecido.

E grita o vento, destemido:

"-É morto! É morto!
Triste, só e absorto...
É morto! É morto!"

Seu corpo, agridoce-veneno,
jaz sepulto, em repouso,
num campo d'açucenas,
rodeado de pombas,
coroado de penas ...

"-É morto! É morto!
Triste, só e absorto...
É morto! É morto!"

Um jovem, tão novo,
Poeta, ignoto ...
Tão jovem, tão morto,
tão morto e tão jovem,
seu corpo, ignoto ...
É morto! É morto!

"-É morto! É morto!
Triste, só e absorto...
É morto! É morto!"

Sua Mãe, amarga e singela,
ferida, desgrenhada, assentida ...
É perdida, além-da-Vida,
tão pobre e tão sofrida.
É vencida! É vencida!
É Só! Tão Só! Tão contida ...

"-É morto! É morto!
Triste, só e absorto...
É morto! É morto!"

E em tudo, a cova que o recebe,
sua dor ignora - ó Deus,
que triste sina, desce à Terra!
A separação! É hora! ...

"-É morto! É morto!
Triste, só e absorto...
É morto! É morto!"

⁠Dor Ritmada -

Estou morto. Sou morto. Absorto ...
Sou nada. Serei nada. Ave. Calada ...
Ausente. Sem mim. Nem corpo ...
Morto. Absorto. Ave. Prostrada ...

Estou só. Tão só. Que dó ...
Aqui. Ali. Sem ti ...
Louco. Um louco. Tão só ...
Tão perto. Tão longe. De si ...

Nasci. Aqui. Sem Luz!
Alma. Triste. Cansada ...
Desgraça. Sem graça. Reluz...

Que farás. Ó Alma. Além. Daqui?!
Aplausos. Palco. Casa Cheia ...
Um mundo. Jucundo. De oiro. E cetim!

⁠Para muitos o Sonho está morto. Porque não encontrou o seu próprio eu e causa de uma coisa deixa ele passar e enterrado pensado que nunca poderá conseguir realizar um dia. Por quê me pergunto?!

⁠quem vive sem nenhum objetivo já está morto faz tempo

⁠Você não precisa morrer para estar morto, assim como nem todos que estão vivos está de fato vivendo.

⁠Minha ignorância.
Pra ser mais claro eu desejo você morto
Dá morte mais dolorosa para nós
Sem nenhuma ambição
Sem nenhum sonho
Complexo de inferioridade
Apenas um rostinho lindo
Eu te amo e te odeio
É errado ser ignorante?
Sabendo que inteligência não vai mudar tanta coisa
Só pensamentos mórbidos
Como pode fazer isso comigo.

⁠O amor está morto. O amor já descestes as profundezas da sepultura.

⁠Se não consegue provocar a alma do outro, se torna tão morto quanto.

⁠Não se chuta cachorro morto, salvo quando ele quer te morder.

Todo passado é morto e não tem justificativa no agora e nem viver do passado de coisas escabrosas ou seja, o ontem, já foi, não serve mais, há não ser para o historiador, museu e fofoqueiros de plantão que adoram falar da vida alheia.⁠

⁠"Até quem tá morto trabalha!"

⁠É impossível ajudar alguém se estiver morto por dentro.

⁠É impossível matar aquele que já está morto.

⁠ Se você vive o que às pessoas querem que você viva. Então sinto-lhes dizer, mas você já está morto e não sabe.

"⁠O jornalismo consiste em grande parte em dizer 'Lord Jones está morto' para pessoas que nunca souberam que Lord Jones estava vivo."

A humanidade vivi mais tempo morto do que vivo

⁠Golias perdeu a cabeça depois de morto; hoje, há "Golias" perdendo a cabeça enquanto ainda vive.

⁠Droga... você está morto(a).

⁠O poeta, de tanto escrever agora está morto em sua própria ilusão. E calou-se a poesia diante dos próprios versos que ao poeta matou. E o que restou foi só mais uma poesia quase apagada em uma folha jogada à beira da estrada... Que o vento levou sem direção. - Um triste poema que ninguém viu, nem declamou! Um pensamento que o tempo levou! Um Pensamento igual folhas ao vento que ao alto voou e depois caiu ao chão. Na embriaguez mais forte da dor e da saudade o poeta viu a perfumada morte... Rompeu-se em mil versos o coração... E dançou rodopiando no ar a folha poética querendo roçar o infinito. Aflito, morreu o poeta num soluço e num grito... de tanto amar!... - Deixando os seus cortantes versos escritos em uma poesia flutuante ao vento em uma tarde cheia de monotonia, pálida, silenciosa e fria ... O poeta enfim, pôde descansar!