Um Cavalo Morto e um Animal sem Vida

A Filosofia trouxe-me de volta à vida. Estava morto [ou apenas sonolento] e não sabia. Acordar foi o ponto de partida para o progresso. Mas não posso dizer que não aprendi com os sonhos que tive, enquanto sonolento. Até agradeço-os. Foram os pesadelos que me acordaram. No entanto, dormir um pouco, às vezes, também é preciso. Ou não há força que dê conta deste mundo.

Quem não faz milagre em vida, nem morto.

Eu vejo minha vida como a morte. Morto como o amor. E esse amor só me mata. E morrendo eu te mato. Mato te amando.

Para aqueles que já experimentaram a sensação de estar morto por dentro uma vez na vida, sem esperanças, sem brilho, sem nada, totalmente vazio, a morte se torna seu menor medo

Reflexão diária 22/07/2016

Eu estava morto em todos os sentidos, à vida me sufocava me espremia era horrível sentir a morte de meu espirito, porém Deus refloriu meu coração e transformou o que era um deserto vazio em um belo campo florido por isso honro a Deus todos os dias pelo milagre de estar vivo e restaurado.

Sou cético,mas acredito na vida pós a morte pois ja estou morto

Sou cético,mas acredito na vida pós a morte pois estou morto na fé e vivo na lucidez

Amar. Sim, amar. Essa palavra que quase ninguém sente a essência. Palavra essa que dá vida aos mortos. Palavra que matou um em favor de muitos. Palavra que deve ser vivida por cada ser terreno.
Amar ? Há muito que não sabemos nem mesmo onde o amor e a ética estão correlacionados. O que vemos são sistemas "éticos" formados para preestabelecer seu comportamento moral, sua forma de amar, e o que deve amar (você não é o que é, apenas o que os outros pensão que deve ser). Amor demasiado por coisas e ações, transtornado, completamente deformado, criando um buraco negro, vocês o chamam de egocentrismo, não é mesmo ?, Amor que não ama pessoas, no plural "p-e-s-s-o-a-s". Verbo amar... Não adianta saber conjugar, não adianta ter pensamentos sobre ele, teorias, ideologias se você não ama.

Deixe minha vida e estarei melhor morto.

Sua Vida Não é Como Gostaria? Mas Por Acaso Você Está Morto Para Não Poder Mudá-la?

Não tenho mais vida. Não estou morto, de fato. Mas, como se vive sem vida? Como se morre sem morte? O que fazer agora?

Embora eu insista no erro, é difícil falar de vida quando se está morto por dentro. Insensível, indiferente. Sobreviver e viver são coisas absolutamente diferentes.

Quando eu morrer vou ficar morto pro resto da vida.

A vida é uma coisa maravilhosa, sem ela eu estaria morto.

Desta vida só desejo a morte. Pois já estou morto para aquela que amo mais que a própria vida.

A distância da vida e a morte é algo interessante, pois mesmo vivo podemos estar morto, e quando mortos, vivemos

"Inspirar é viver, expirar é já estar morto pra vida."

Não se destraia na guerra , quando menos esperar está morto,
Poupe sua vida , cuide dela

Vamos aproveitar a vida, pois vamos ficar muito mais tempo morto. (Patife)

Da luz que atravessa a janela do quarto meio morto
meio torto eu era, da lonjura que era minha vida de outras
do frio que adormecia meus pés, do medo e do café morno
da praticidade de uma pena em mão, um termo em grão
do chiar da noite lá fora, meia noite lá fora
ela passeava entre os outros que eram meus outros eus
da loucura entre estar consciente e estar presente
da folha que caia das árvores no parque
do cão que respondia aos pedidos de socorro da cidade
e o terror do silêncio quando a vontade é gritar
com o piscar dos olhos e a vontade ausente
agradecer o nascer do sol e ao poente
ao vinho barato, pra conter às tristes alegrias
o exagero de rimar palavras vazias
do ser que ama o mar e prefere só admirar
do sorriso da moça, cuja boca já não me sorri mais
de alguns anos atrás, que para trás queria andar às vezes
do som que vem de fora, vem da forma que o sal escorre
da barba feita, e o nojo da roupa bem arrumada
o bicho do mato, ô, bicho, eu não mato
o brilho da parede verde, e das histórias pra contar
de quando tu me falava pr'onde ia viajar
essa fumaça na minha cara, era o bom senhor
da alma em praça, que acalmava a minha
da chuva de setembro e em ser teu acendente
da manhã morta em mim, morrendo os domingos
um pouco mais disso, daquilo, um quilo de solidão
um tanto assim de nós que em nós morava
fechava a porta mas não se despedia
do chão quadriculado, da grama e da flor
o pouco se importar não é normal
talvez ninguém seja, ou não quer
dos prazeres que parecem pagamentos
salda mais uma das minhas parcelas de culpa
da vontade de não escrever mais
parei