Textos que Falem eu Nao Vivo sem Voce

Há um jeito bonito de Deus ajeitar o que parecia perdido.
Ele não apaga histórias; apenas muda o rumo das linhas.
O que hoje parece ponto final,
amanhã pode ser só uma pausa antes de um novo começo.


A vida é feita de parágrafos que se reinventam,
de páginas que se reescrevem com o tempo,
de capítulos que a gente nem imaginava viver.


Nada está totalmente pronto.
Nem a gente. Nem os sonhos.
E é justamente aí que mora a beleza:
no movimento constante de aprender, sentir e recomeçar.


— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

Paredes de hospitais.

Hospitais têm um tipo estranho de silêncio. Não é ausência de som… é o silêncio que pesa, que acompanha cada passo como se o chão estivesse escutando nossas orações engolidas. Nessas paredes brancas a gente descobre que o tempo não anda em linha reta. Ele para, tropeça, resolve andar em círculos. Cada minuto que passa tem tamanho de uma eternidade.

Quando é a vida de quem a gente ama que está lá dentro, é como se o coração da gente fosse parar na porta que se fechou. Ficamos sentados em cadeiras desconfortáveis com pensamentos que não sabem sentar direito nunca. A gente imagina, a gente torce, a gente lembra de todas as risadas, de todos os “depois a gente vê”, e percebe que nada tem mais urgência do que vê-los voltar bem.

As paredes do hospital carregam histórias que ninguém escolheu viver, mas que todo mundo aprende alguma coisa. Tem força onde antes só havia medo. Tem fé disfarçada de teimosia. Tem amor fazendo barulho dentro da gente, querendo arrombar cada porta para alcançar quem está sendo cuidado por mãos que não conhecemos, mas que naquele instante se tornam as mais importantes do mundo.

Ali, a gente descobre que esperança não é luz… é brasinha. Pequena, mas impossível de apagar. Enquanto isso, a parede segue muda, testando nossa paciência, segurando segredos que não contamos a ninguém. Um dia, ela vê lágrimas. No outro, abraços de alívio. É testemunha fiel de quem chega quebrado e de quem volta inteiro.

E no fim, quando a porta finalmente abre, a gente respira de verdade pela primeira vez em horas. Aprende a agradecer o que sempre achou garantido. As paredes continuam lá, firmes, como quem diz: “Você não está sozinho”. E a gente volta pra vida diferente. Mais grato. Mais humano.

Carta ao que ainda sente

Anápolis, 27 de outubro de 2025

Hoje, escrevo não para o mundo, mas para mim. Para aquele que há vinte anos rabiscou num caderno uma verdade que ainda pulsa:
“O verdadeiro solitário é aquele que, mesmo rodeado de milhares, ainda se sente sozinho.”

Essa frase me define mais do que qualquer outra. Porque, ao longo da vida, não busquei apenas coisas — busquei sentidos. Amor que não machuca, felicidade que não se esconde, alegria que não precisa de plateia. Busquei companheirismo sem cobrança, aceitação sem máscaras, silêncio que não fosse abandono.

Mas o mundo mudou. Ou talvez tenha apenas se revelado. As relações se tornaram rasas, os sentimentos, ensaiados. Aprendemos a fingir tão bem que esquecemos como é sentir de verdade. E, nesse teatro diário, o “está tudo bem” virou nosso papel principal. Dizemos isso mesmo quando não está. Porque admitir tristeza virou sinônimo de fraqueza. E fraqueza, hoje, não é aceita.

Estar doente, estar triste, se sentir sozinho — tudo isso virou sinal de que algo está errado com você. Então nos condicionamos. A sorrir por fora e chorar por dentro. A incentivar o outro quando, na verdade, era a nossa alma que pedia por incentivo. A oferecer colo quando o que mais queríamos era um abraço silencioso.

Ser forte o tempo todo cansa. Mas fingir força o tempo todo… isso esgota.

E aí, aquela pergunta que me fizeram anos atrás volta a ecoar:
Você vive ou morre todos os dias?
A resposta continua a mesma:
Eu não sei.

Mas talvez escrever isso seja um começo. Talvez admitir que não sei seja, enfim, um ato de coragem. Porque sentir não é fraqueza. Sentir é o que nos torna humanos.

Com verdade,
Pablo

Apenas Deitado


Às vezes o corpo pesa,
e é mais fácil não lutar.
Ficar deitado, quieto,
sem rumo, sem lugar.

Cansado da rotina que se repete,
dos problemas que não se vão,
das vozes que reclamam sempre,
dos dias que parecem em vão.

Deitado, apenas deitado,
fitando o teto como quem espera
que o tempo leve embora
essa névoa que desespera.

Sem querer nada, sem sonhar,
sem planos, sem direção,
só sentindo as horas escorrerem
como areia na palma da mão.

A luz do sol se apaga lenta,
e a sombra toma o chão.
Mas ali, imóvel, eu resisto,
no silêncio da exaustão.

Não importa quantas vezes as suas forças desfaleçam, não importa quantas vezes a vida te quebre, te assuste, Deus sempre irá te socorrer, te abraçar, te fortalecer, te curar e mostrar para você que na batalha da vida você não está sozinho, que na guerra você pode até se ferir mas Deus não vai deixar essas feridas te destruirem, ele vai te dar forças suficiente pra você se erguer, permanecer firme e vencer.


Ainda antes que houvesse dia, "EU SOU"; e ninguém há que possa fazer escapar das minhas mãos; agindo eu, quem o impedirá?
( ISAÍAS; 4313)

Há decepções que Deus permite não para ferir, mas para proteger.
Quando alguém nos decepciona, é como se o céu dissesse: “Não era ali que Eu queria ver o teu coração descansando.”
Superar é confiar que o que foi tirado não te diminuirá, apenas abrirá espaço para o que realmente vem de Deus.

Reflexo Desconexo
William Contraponto


Não é por amor nem por favor,
É o medo que mantém.
Aparência moldada no pavor
De estar consigo e mais ninguém.


Rostos se dobram em disfarces,
Almas se calam no fundo.
Caminha-se em círculos e impasses,
Um vulto preso ao peso do mundo.


A verdade arde como chama,
Mas se esconde atrás da muralha.
O coração sabe o que reclama,
O corpo finge e logo falha.


Ser livre exige despir-se inteiro,
Aceitar a sombra que nos invade.
O medo é muro, frio carcereiro,
Que nega ao ser sua própria verdade.


E quando a máscara enfim cair,
Não restará nada além da essência.
Um ser cansado de fugir,
Sedento de paz, faminto de consciência.

Camaleão

Aprendi a vestir silêncios
pra não ferir o ar
Me tornei reflexo dos outros
pra não deixar de estar

Troquei de cor tantas vezes
que esqueci o tom da minha pele
Toda verdade desbotada
só pra caber no que me repele

E quando a noite me despinta
fico cru no que me restou
Sou um rascunho que respira
do que um dia já fui... ou sou

Não há nome pra quem muda
pra sobreviver em paz
Entre o que sente e o que mostra
quantos eus cabem atrás?

Sou disfarce em carne viva
eco de tudo que ouvi
As vozes que um dia calaram
ainda cantam dentro de mim

Talvez o amor me encontre
quando eu parar de me esconder
Ou talvez o mundo aprenda
a me enxergar sem me prender

Não há nome pra quem muda
nem espelho que traduza o que faz
Mas se a cor que eu tenho é nenhuma
então talvez... eu seja a paz

Quem nunca montou um quebra cabeça !?
Não querendo generalizar mas a nossa vida parece como um quebra cabeça de mil peças que foram espalhadas pelo mundo inteiro mas ou menos como um caça tesouros. As vezes a gente acha as peças com uma facilidade e vai feliz montando, quando inesperadamente tem que sair correndo atrás de outra peça, e tem algumas que pra conseguir encontrar e um teste de sobrevivência.

A rolinha e o voo da liberdade


A rolinha é uma ave que não se preocupa muito com o ninho; geralmente, eles são bem rasos. Aqui em casa, ela botou o ovo diretamente sobre a ripa do telhado. Passava o dia todo chocando esse ovo — cheguei até a pensar que estivesse doente e acabei tocando nela.


Dias depois, o filhote fez seu primeiro voo e acabou caindo na minha varanda. Coloquei-o sobre a parede até que conseguisse realizar seu voo de liberdade.


Mesmo com simplicidade e poucos recursos, a natureza encontra seu caminho e cumpre seu ciclo.

O Estoico

Quando tua mensagem cai no vazio,
Não te percas atrás de ecos frios.
O mundo não pede teu desespero,
Nem tua voz implora por janeiro.

Quem ignora teu ser não te define,
A alma que é tua, só ela te afine.
Não corras atrás de sombra ou vento,
Mantém-te firme, com teu próprio alento.

O choro não veste tua dignidade,
O silêncio, às vezes, é liberdade.
E o coração que não implora atenção
É um templo de calma, pura razão.

Não há poder em mãos que não se oferecem,
Nem razão em súplicas que não merecem.
O mundo gira em seu próprio compasso,
E a paz reside em quem não entra em embaraço.

Não te ajoelhes diante do abandono,
Não peças amor onde não há entono.
Cada passo firme que dás em tua estrada
É mais valioso que a atenção roubada.

O estoico sabe que sentir é humano,
Mas implorar, jamais, é desumano.
Quem espera por resposta, que espere em silêncio,
E quem procura validação, que a busque em si mesmo.

Assim, tua alma não se curva, não chora,
Mesmo quando a indiferença te devora.
E aqueles que tentarem medir teu valor
Verão apenas tua calma, teu próprio fulgor.

Porque a vida não se entrega a súplicas alheias,
Mas se honra quem mantém suas ideias.
E no silêncio, no abandono, na solidão,
Floresce a força, cresce a razão.

🕊️ O Estoico

por Marcos — escritor e mestre de si mesmo

Quando te provocarem,
não entre no jogo.
O silêncio é tua espada,
e a calma, teu escudo novo.

Quem provoca quer ruído,
quer ver tua paz quebrar.
Mas o estoico sabe disso —
ele apenas respira e olhar.

Não responde com raiva,
não devolve a ofensa.
Sabe que quem grita alto
carrega dentro a carência.

A força está no controle,
não em vencer discussão.
Quem domina o próprio fogo
não queima o coração.

Deixa o mundo se agitar,
segue firme no teu centro.
A paz é tua morada,
teu templo é o pensamento.

Ser estoico é ser livre
de tudo que quer te ferir.
É escolher a serenidade
e deixar o ego ir.

Marcos — o estoico consciente —
aprendeu com o tempo e a dor:
que o verdadeiro poder humano
é não reagir com rancor.

Que de mim emane!


Que de mim emane,
não o reflexo dos outros,
mas a centelha do que sou.


Mesmo que venha o viés,
que eu emane coerência —
pois coerência é o abrigo
dos que ainda creem na verdade.


Se houver confusão,
que eu emane clareza;
não a clareza dos que explicam,
mas a dos que compreendem.


Se houver divergência,
que eu emane convergência;
não por desejo de consenso,
mas por amor ao encontro.


Se me impuserem a arbitrariedade,
que eu emane colaboração;
porque o poder que se impõe
é pequeno diante do gesto que partilha.


Se eu vir a injustiça,
que eu emane ética —
mesmo que doa,
mesmo que me isole,
mesmo que me cale.


E se o mundo se encerrar no próprio umbigo,
que eu ainda emane comunhão.


Que assim eu emane,
ainda que nada volte.
Pois quem emana o bem
não o faz por retorno —
mas porque já o habita.

Continue confiante.

Não saem mais de casa,
Não procuram mais trabalhar.
Confiante no bolsa-família, nem se
quer querem saber de estudar.
Até quando o governo vai sustentar
esse povão?


Não fazem mais nada na vida, porque recebem sem nada fazer.
Enquanto trabalhei trinta anos para poder me aposentar, e ainda sou obrigado a contribuir com a Previdência Social, lei criada em dois mil e seis.

As maiores feridas não são as que o corpo carrega, mas as que o coração guarda. Muitas famílias estão doentes porque o silêncio virou muro, as palavras se transformaram em armas e o orgulho tem ocupado o lugar do perdão.


Deixa eu te dizer uma coisa: a falta de perdão é uma prisão invisível. Enquanto você não libera, o inimigo aproveita para semear divisão, frieza e afastamento.


Mas quando o perdão entra, as cadeias caem, os lares são restaurados e o amor de Cristo volta a reinar. Hoje é dia de você dar o primeiro passo: peça perdão, libere perdão, restaure o diálogo.


Não deixe o orgulho falar mais alto do que o amor!


“Suportem-se uns aos outros e perdoem as queixas que tiverem uns contra os outros. Perdoem como o Senhor lhes perdoou.”
Colossenses 3:13

Talvez


Falo porque canto,
Desabafo porque não tenho ninguém.
Os que desejo,
Estão distantes do que é real.


Vivo do ideal,
Mas a vida é chicote
Golpeando as dores intensas
do amor descontinuado
da ferida que sangra,
do peito que suspira,
das noites mal dormidas.


O peso é grande.
Amigo?
não os vejo...
nem de longe.
Não os incomodo com a minha dor.


Minha mãe?
Onde encontrá-la?
Não liga,
Não se aproxima,
E eu caminho...só.


Só o choro,
Só o desencanto,
Desencanto meu ego.
Desencanto meu orgulho.
Feridas que eram cicratizes,
Brotam de novo,
Como lavoura na primavera.


Eapenas o desejo de ser
Ou não ser,
passam por mim.
Talvez dramática,
Tlavez manhosa,
Talvez sem vida,
Talvez...apenas talvez.


E onde chegar?
Não vejo o fim do túnel,
Nem o caminho da volta...
Ele é obscuro.


E aida choro,
Choro desmedido,
do vazio em nada,
do fundo do buraco.


Mas...
Mesmo no fundo do poço,
Há uma voz que insiste:
-Eu estou aqui!
e mesmo sem forças,
estendo a mão,
na esperança que
a luz me encontre.

Caçadores de Mentes
Vivemos em um tempo onde não se rouba apenas o que está nos bolsos. Rouba-se o que é mais precioso: a mente.
São caçadores invisíveis. Estão nas telas, nas vozes disfarçadas de conselhos, nos sorrisos que parecem verdadeiros mas escondem armadilhas. Eles não levam correntes de ferro — levam ideias distorcidas. Eles não invadem casas — invadem pensamentos.


O caçador de mentes não quer o que você tem, quer o que você acredita. Quer moldar seus desejos, suas escolhas, sua fé. Quer que você viva a vida dele, não a sua.


E aqui está a reflexão: ou você vigia sua mente, ou alguém a caça.
A disciplina é o escudo. A resiliência, a espada.
Só quem aprende a cuidar do que pensa pode ser livre de verdade.


No fim, o verdadeiro campo de batalha não está fora. Está dentro.
E a vitória é não deixar que ninguém, nunca, dite o ritmo da sua alma.


— Purificação

Marcadores de sensação

Meus marcadores de sensação
não se prendem à imagem crua,
vão onde a vista não alcança,
onde a alma se insinua.

São pulsares no silêncio,
ecos de um sentir sem cor,
onde o olhar é só passagem
para o rastro do amor.

Eles vivem no arrepio,
no som que dança no ar,
no cheiro que conta histórias
que ninguém pode escutar.

Atravessam o olhar
como a luz atravessa o vidro:
sem pedir licença,
sem deixar o sentido perdido.

Meus marcadores são tempo,
memória viva a vibrar,
para além do que se enxerga,
onde só o sentir pode tocar.

Tem dias que não acordamos bem. A tristeza insiste em se alojar no peito, e parece que o céu está em silêncio. Clamamos, perguntamos, imploramos por respostas. Queremos ouvir a voz de Deus, mas tudo ao redor parece mudo.


Mas é justamente nesses dias que a fé é provada e também fortalecida. Deus não se ausenta. O silêncio Dele não é abandono, é cuidado. Às vezes, Ele está apenas nos ensinando a confiar, mesmo quando não entendemos.


A caminhada pode parecer pesada, mas ela não é solitária. Jesus está conosco, mesmo quando os sentimentos dizem o contrário.


Se hoje for um desses dias, respire. Ore, ainda que em silêncio. Chore, se for preciso. Mas não pare. Porque mesmo nos dias mais escuros, a luz de Deus continua acesa, esperando o momento certo para brilhar no seu coração de novo.

Às vezes engulo o que pesa em mim, não porque seja leve, mas porque desabafar me faz sentir ainda mais frágil.

Quanto mais falo, mais me arrependo de ter aberto a boca, como se cada palavra fosse uma arma entregue ao outro para, um dia, ser usada contra mim.

O alívio que dizem existir no desabafo nunca chega. Pelo contrário: vem a sensação de exposição, de vulnerabilidade escancarada. É como deixar portas abertas em uma casa que sempre tema ser invadida. Então, guardo em silêncio, não por força, mas por medo de que o pouco que digo se torne munição nas mãos erradas