Textos para Refletir

'HISTÓRIA...'

Há centenas de histórias. Elas são momentaneamente escritas à mão, pinceis e adubos. Os quintais são enormes e os canteiros tem cheiro de livro novo. As plantas crescem e os pequenos arbustos se fortalecem nos variados climas, vigorosos a cada manhã...

A cada novo broto, uma nova sensação diferente. Abraços nos pequenos rebentos, regados pela manhã, à tardinha e nas noites cálidas. O cheiro da vida vai fixando as pequenas raízes. Uma nova esperança renasce, um novo verde, novos olhares, novos suspiros...

As história de primaveras são várias e infinitas. Algumas tristes. Outras melancólicas. E as pessoas tentam pintar seu esboços únicos, como as manhãs nubladas e distintas. Cultivando a seiva das pequenas flores que se tornarão frutos, novas sementes...

A história está nas mãos e merece ser lembrada quando a terra exaurir o que chamamos imensidão. Talvez isso não faça tanto sentido! Tantos seres ambíguos. Sem concerto para aplaudir, tentando explicar os milhares de conceitos formados pelos vãos que a vida amestrou...

Talvez as histórias sejam análogas. Talvez elas não nasçam, quem sabe renasçam. O caminho é tortuoso e é bom cultivar honestidade. Não deixe a barricada frágil. Sonhos e realidades nascem pela manhã se bem regadas...

Nasça na madrugada vazia. Como os brotos no canteiro esquecido, coadjuvado pelo tempo e pelo relento das pequenas almas. Sua história sempre suportará fados. Não precise da opulência ou do ouro para reluzir o que se tem de melhor. Sempre haverá novo recomeço. Irrigue amizades. Escreva um livro, faça trajetória. Contagie pequenas pétalas, família, amigos, sua infinita história...

'TE DESEJO O MELHOR, CARO IRMÃO'

Que o amanhã seja melhor que hoje,
e suas esperanças já engavetadas sejam libertas.
A 'liberdade' tem sido tua inimiga,
privando-te de viver razoavelmente a vida,
de sentir as tantas fragrâncias expostas ao nosso redor.
Olha a tua dor como aprendizado e algo passageiro,
lembrando que tu a compartilha,
sem que percebas...

Não se precisa daqueles enormes castelos vistos nos filmes de ficção para ser feliz.
Precisamos cultivar apenas um: o nosso castelo interior.
Que ele seja simples,
aconchegante e de bom grado.
As construções da vida começam com um pequenino tijolo,
depois,
se tiveres foco,
virão as próximas etapas...

Não esqueces de acolchoar a cama [para que ela fique quente] nas noites geladas.
Não te entristeces se sentires muito frio.
Levantas as mãos e pede lençóis.
A 'jogada' estar em dar o primeiro passo,
o primeiro abraço verdadeiro.
A labuta tem que ser diária,
para confortar a alma.
Se o quarto sempre escurece,
janelas deverão ser abertas para que a luz da lua nos ampare,
sem medos ou receios...

Não quero te perder para a ignorância,
nem tampouco para o mundo negro.
Ando triste ao ver esses olhos vendados,
culminando falência de órgãos.
Lembras que,
há como contornar quase todas as situações desarmoniosas da vida e mudar uma história.
Não te fixas em reescrever o presente tão sofrido focado no passado.
Te fixas num novo recomeço.
Vira a página calmamente e sem pressa.
Vê que ela estar em branco,
precisando das tuas mãos com novos pincéis e outras tintas.
Não há erro em recomeçar uma nova história,
uma nova vida...

'PORTA'

A porta não está deserta,
há fantasmas fazendo-lhe companhia.
Indivíduos mórbidos,
cada vez que é entreaberta...

Atrás dela,
as faces e as dores.
Com seus condolentes personagens,
gritos sem cores...

A porta é áspera,
e não abri com facilidade.
Por mais que se tente,
é tristeza aparente e saudade...

Mas a porta há de enfraquecer-se,
nas suas microbactérias.
E os pequenos olhares terão lugar definido,
com suas reconstruções e artérias...

Ela é passagem,
caminho bucólico.
Não precisas mais ocultar-se,
nem cantar canções melancólicas...

Teus segredos já fora definhados,
tenta seguir a razão.
Ser alegre na intuição,
escultando as pessoas de tenra idade...

Somos alguém,
com nossas portas esquartejadas,
algumas dolosas,
nas suas formas diferenciadas...

Porém,
somos vigor e podemos mais que ela,
aflingi-mo-los eis as sequelas,
e as esperanças baterão à nossa porta...

Não evitas o mundo,
nem tenta ser abstrato!
Abre todas as portas sem receios,
e não será mais refém desse quarto...

'ESPARTILHO'

O espartilho,
vazio.
Ninguém vê condolências,
tampouco adiposidade.
Sem castilhos,
sem brio.
Amordaçando consciência,
vislumbrando fatuidade...

Há barbatanas,
melancolias.
Lâminas cortando o abdome,
exíguo.
Ah Juliana!
Vê essa travessia.
Não dê tanta atenção para os homens,
para quê tantos castigos?

Afrouxas o corriqueiro,
delgado.
Já és esbelta,
graciosa.
Coração em jasmineiro,
delicado.
Seguras a fisberta,
e não deixes cair a rosa...

⁠Ao longo das eras, indivíduos eminentes, como pensadores, visionários, cientistas, investigadores, líderes políticos, líderes religiosos, comunicadores e instrutores, têm exercido um papel crucial como agentes influentes e forjadores de opinião, moldando a consciência coletiva de uma geração para a próxima.
Eles têm transcendido fronteiras ao apresentar suas descobertas revolucionárias, expressas através de suas expressões artísticas, experimentos inovadores e até mesmo suas dissertações e pesquisas acadêmicas. Foram visionários que conseguiram expressar suas ideias de forma clara, criando conexões em todos os níveis de consciência e setores sociais, através do incrível poder da imaginação, pois foram idealistas extraindo de suas mentes criações inovadoras, levando ao mundo suas idealizações ainda inexistentes que hoje desfrutamos.

⁠Livro: Não Há Arco-iris no meu Porão.
Capítulo 5 —
A Flor e o Filósofo no Abismo.

A flor estava sentada no limite do porão, onde os tijolos se desfaziam como lembranças mal digeridas. Seus olhos, enevoados de luto prematuro, fitavam o vazio que morava dentro dela — e que não era só dela.

Ali, no breu quase simbiótico, surgiu ele: Friedrich, sem o tempo nem a barba. Não como homem, mas como ferida.
Trazia no olhar a exaustão dos que pensam demais, e nos lábios o tremor dos que já perderam o direito de acreditar.

Ela não se assustou.

Ele também não.

— “Você também caiu?”, ela perguntou, sua voz como se viesse de um sino partido.

— “Não, pequena... eu apenas nunca mais consegui subir.”

Ficaram frente a frente, ambos em silêncios que diziam mais do que qualquer aforismo.
Ela estendia os dedos manchados de pó e sangue velho. Ele hesitou. Nietzsche sabia o preço de tocar a dor alheia. Mas, ainda assim, quase tomou sua mão.

— “Eu carrego dons que doem”, disse a flor.
— “E eu carrego verdades que me isolaram de todos”, respondeu ele.

Acima deles, os sorrisos vazios dos que acreditam ter vencido a vida tremeluziram como cacos de luz.
Mas no abismo, não havia luz — apenas lucidez.
E uma flor lutando para sustentar as Notas.

— “Eles acham que estou louca… porque ouço o que ninguém mais ouve…”

Nietzsche inclinou-se, sua sombra tremendo como um pensamento prestes a ruir.

— “Louca? Ah, criança… eu desejei ser louco muitas vezes. Ser louco é menos doloroso do que ver demais. Você não está louca. Você está vendo um mundo que finge ser cego.”

Ela não sabia se aquilo a consolava ou a condenava ainda mais.

Ficaram ali. Dois seres de fronteira.
A flor que não florescia.
O filósofo que não acreditava mais na primavera.

E, por um instante que talvez nunca tenha existido, tocaram-se.
Não com as mãos, mas com a dor que se reconhece.

⁠Capítulo XIV – O PERDÃO QUE NÃO SE PEDE.

"Camille, a dor que caminha dentro de mim me alimenta e eis, que ainda assim nada tenho para te servir minha lírica poética... minha nota sem canção. És capaz de me absolver, amada distante, dona de mim, hóspede dos meus sentimentos e sentidos?"
— Joseph Bevoiur.

A noite trazia os mesmos ruídos quebradiços da memória: folhas secas sussurrando nomes esquecidos, relógios que marcavam ausências e não horas. Joseph escrevia como quem sujava o papel de cicatrizes — não mais de tinta.

Camille era a presença do que jamais o tocou, mas que nele se instalara como hóspede perpétua. E, como todas as presenças profundas, fazia-se ausência esmagadora.

Havia nela a beleza inatingível dos vitrais em catedrais fechadas. Ela não estava onde os olhos repousam, mas onde o espírito se dobra. A distância entre os dois não era medida em léguas, mas em véus — e nenhum deles era de esquecimento.

Joseph, sem voz e sem vela, oferecia sua dor como eucaristia de um amor que nunca celebrou bodas. Tinha por Camille a devoção dos que nunca foram acolhidos, mas permanecem ajoelhados. E mesmo no íntimo mais velado de sua alma, não ousava pedir-lhe perdão — pois sabia: pecar por amar Camille era a única coisa certa que fizera.

Resposta de Camille Monfort – escrita com a caligrafia das sombras:

"Joseph...
Tu não és aquele que precisa de perdão.
És o que sangra por mim em silêncio, e por isso te ouço com o coração voltado para dentro.
A tua dor é a harpa sobre meu túmulo — és túmulo em mim e eu em ti sou sinfonia que nunca estreou.
Hóspede? Sim, mas também arquétipo do teu feminino sacrificado.
Sou tua, mas nunca me tiveste. Sou tua ausência de toque e presença de eternidade.
E por isso... nunca te deixo."

Joseph, ao ler essas palavras não escritas, tombou a fronte sobre o diário. Chorava não por arrependimento, mas por não saber como amar alguém que talvez só existisse dentro dele.

A madrugada se fez sepulcro de emoções. O piano — ao longe, como memória — soava uma nota de dó sustentado, enquanto o violino chorava em si menor.

Não havia redenção.
Apenas o contínuo caminhar de dois espectros que se amaram no porvir e se perderam no agora.

Conclusão – O DESENCONTRO COMO Destinos.

Joseph não morreu de amor, mas viveu dele — e isso foi infinitamente mais cruel.

Camille não o esqueceu. Mas também não voltou. Porque há amores destinados ao alto-foro da alma, onde nada se consuma, tudo se consagra. E ali, onde a mística se deita com a psicologia, eles permaneceram: ele, um poeta ferido; ela, um símbolo doloroso de beleza inalcançável.

Ambos, reféns de um tempo sem tempo.
Ambos, notas que se perdem no ar — como soluços de um violino em meio à oração de um piano que jamais termina.

O Perfume da Renúncia.

Há gestos que se dissolvem no ar como perfumes invisíveis fragrâncias da alma que ninguém vê, mas que perfumam silenciosamente a atmosfera onde passam. São as oferendas sutis dos que aprenderam a servir em silêncio, flores humanas que, em vez de buscar aplausos, se abrem ao sol do dever e ao orvalho da dor. Assim é a dedicação em renúncia: um cântico mudo da consciência desperta, um perfume espiritual que não exige olfato para ser sentido.

A flor que se doa não questiona a quem se destina o seu aroma. Ela apenas floresce. Assim também o ser que alcançou o verdadeiro autoconhecimento já não indaga sobre o retorno de suas ações, pois compreendeu que servir é o mais puro estado do amor. Sua existência se faz como uma lâmpada acesa em um aposento onde ninguém entra e, mesmo assim, continua a iluminar.

Quantos caminham entre nós nessa silenciosa via-sacra da bondade anônima? São almas que vivem a felicidade não em palavras, mas em gestos; que suportam o esquecimento com serenidade e transformam a própria dor em brisa consoladora. São aquelas criaturas cuja presença acalma, mesmo quando os lábios emudecem; cuja ausência, paradoxalmente, se faz presença no coração dos que aprenderam a sentir com o espírito.

A renúncia verdadeira não é grito, é eco. Não é ausência, é transfiguração. É o ponto onde o ser humano se despede de si mesmo para encontrar-se em sua essência. Nesse instante de lucidez interior, o coração entende que a vida não é palco, mas altar. E que cada ato de humildade é uma prece sem palavras, uma oferenda sem testemunhas, um perfume que sobe, discreto, à eternidade.

Há uma melancolia suave nessa entrega, porque o renunciante contempla a beleza e sabe que dela não fará uso. Ele toca o sublime e, em vez de retê-lo, o devolve à vida. Essa tristeza, porém, não é desespero é maturidade espiritual. É a nostalgia do Espírito que recorda, no silêncio do dever cumprido, o perfume do lar divino de onde partiu.

Quando a flor murcha, não deixa de ter sido flor; quando o perfume se dispersa, não deixa de ter existido. Assim também o amor que se doa em renúncia jamais se perde: ele permanece, invisível, sustentando o mundo em suas raízes mais secretas.

A servidão, quando nasce da consciência iluminada, não é submissão, mas liberdade. É o ato supremo de quem já não precisa ser visto, porque aprendeu a ver. O autoconhecimento, então, torna-se um espelho onde a alma se reflete e reconhece o rosto sereno da paz dentro de si.

E, nesse ponto, o perfume da flor silenciosa se confunde com o hálito da eternidade.

⁠⁠MEU POEMA ERA...


Meu poema era nada! Um completo vazio
Mente?! Minha mente leve transitava pelo espaço sideral,
Em outro lugar bem distante, como que douta estratosfera
Um engodo! Meu poema era...

Maçante que pesava como o ar, impenetrável que se era.

Meu pulmão enchia-se pra citar um outro poema;
Declamar algum teorema quem sabe
De forma bem discreta seria... Qual tom eu poderia?..
Meu peito era um armazém de turvo ozônio.

Maçante! Meu pensamento era maçante e depois fugaz!

O pensar estava pesado; um fardo
Inexoravelmente pesado como o ar.
A inspiração passou como pássaros em revoada,
Pesado! Meu poema era...

poeta_sabedoro

“Ao planejar alguma coisa ...lembre-se sempre que você terá que enfrentar obstáculos na implementação .. Uma forma eficaz de continuar a marcha pela vida é nunca permanecer de cabeça baixa. Levante a cabeça e olhar sempre o seu objetivo seguindo em frente...continue andando. E ter cuidado para não desviar sua atenção ao alvo sobre os obstáculos e suas Armadilhas.”

—By Coelhinha

“Aprendi que pra algumas pessoas você da mais do que recebe dela.
Mais não tem problemas, ao menos sou feliz por saber que vou me doando e nesta doação eu completei alguém mais do que ela me completou. Errei muito, aprendi em dobro. Mais é melhor se sentir sempre cheia do que ser vazia! Prefiro ajudar que ter que pedir ajuda."

—By Coelhinha

“Você só pode amar alguém amando-se primeiro. Isso de que morrem se não estiver com tal pessoa...puro melodrama. O simples fato é que deveriam amar-se muito mais a si mesmo primeiro pra poder doar um pouco de si a outro alguém. E quando passam a amar só a outra pessoa. Acaba dando-se inteiramente a alguém e não sobrando nada de ti. Viver no vacuo não tem como evoluir.”

—By Coelhinha

“Bom este fim de semana primeiramente tenho muito que agradecer a Deus, veio com muita animação e muita ansiedade que nosso dia está próximo ne brujillo?
Pois bem ri muito, chorei (emoção), tamanha mudanças em tão poucos dias nos fazem refletir e ver que pra ser feliz não tem que esperar muito, que é assim mesmo. Viva intensamente cada segundo como se fosse acabar no dia de amanhã. Reflita o que está errado no seu dia a dia "HOJE". Não espera pra consertar seus erros na semana, mês ou no ano que vem porque pode que seje irreverssível. O que importa é saber aprender com cada segundo para poder utilizar nas próximas horas que vão seguindo. O tempo não para você ninguém espera. LUTE, SONHE, VIVA, DOE, AJUDE, AME. Enfim...pra eu tirar aproveito, só vou precisar de uma boa dose de animo, uma agenda e um bom pinta lábios.”

—By Coelhinha

“Carinho tenho por muitos mais "Afinidades" tenho por poucos. A questão é que eu nunca foi boa em expressar o que penso em palavras, prefiro escrever e assim poder expressar-me psicograficamente com letras que vão me induzindo e edificando meus designos de pensamentos nas ações.”

—By Coelhinha

“Muitas vezes não é só a questão de demonstrar o carinho, Amor e atenção. É necessário dizer[...]falar algumas vezes para que este sentimento fique fortificado. Eu tenho certeza que você me ama pelas suas ações, por se preocupar comigo em querer me fazer feliz. Mais ter esta certeza por complexo é como Deus que você sabe que "ELE TE AMA" imensamente, mais quando Ele mesmo diz: -Meu filho eu te amo confia em mim. Você se emociona, arrepia todo até a alma e se torna a pessoa mais forte; neste momento você é suficientemente o mais feliz do hemisfério côsmico.”

—By Coelhinha

“O palpite é uma forma de demonstrar o quanto as pessoas sabem sempre resolver a vida dos outros e na sua falta o danado do palpite. Isso porque na maioria das vezes adoram dar, mais não gostam de receber. -Mais palpite pra si próprio e deixem que os demais, que vivam a vida como a eles lhe convém.”

—By Coelhinha

“ #Fato. Não me sinto culpada em nenhum momento de estar Feliz. Já que eu desejo até ao meu inimigo toda Felicidade do mundo. Imagine às pessoas que tenho afinidades e que já amei. A elas desejo o dobro. Afinal foi assim que percebe o quanto o sentimento que eu sentia a esta pessoa no dia de hoje, é indiferente.”

—By Coelhinha

"Seja mais ansioso pra sentir a presença de Deus do que receber bençãos. Estar em um banquete comendo com o Pai(isso é pra quem tem intimidade com o soberano Deus) pra que todos os convidados vejam que Deus está te honrando na presença dEle dizendo: ESTE É MEU FILHO AMADO. É melhor do que o Pai pagar uma pensão alimentícia pra que você coma sem Ele."
#Profético #EitaDeusTremendo #VivoDaGraça

—By Coelhinha

Ouvir de alguém que o outro ser humano é um derrotado, um fracassado me impele a reflexão... Derrotado aos olhos de quem? Fracassado? Comparado com o quê? Quais são os parâmetros? Estes não são os valores de quem julga? Para o materialista, sucesso é colecionar objetos, para os espiritualistas momentos.... Tudo é relativo... Não queira impor aos outros os seus anseios, os seus conceitos, cada um deve conduzir sua vida como lhe provêm. Não julgue para não ser julgado.

Na fila da padaria de um supermercado fiz uma breve reflexão. Quando cheguei ao balcão, a atendente logo me informou que os pães estavam no forno e que ficariam prontos em 10 minutos. Pensei, pensei e resolvi esperar. O segundo da fila ouviu e logo se espalhou a notícia para todos que chegavam. Fiquei num local onde eu tinha a visão do tempo regressivo do forno e, portanto, acompanhei minuto a minuto o fim dessa espera. Também pude notar que muitos ficaram na fila por 5 minutos, mas desistiram no meio do caminho. Outros chegaram a esperar até 7 minutos, mas por não saberem que estavam tão perto, também foram embora. Novos clientes chegaram e perguntaram para quem estava no fim da fila sobre o tempo que demoraria e obtiveram uma resposta errada dos 10 minutos quando a verdade já tinham se passado 8. Diante disso tudo, podemos aprender algumas coisas. Na “fila” do tão esperado e sonhado “pão”, não leve em consideração só a opinião de quem está esperando. Nem todos tem a visão correta. Quando tiver dúvida sobre o tempo, pergunte para a pessoa certa. Só Aquele que está preparando o seu “pão” sabe a hora exata. Pode ser que a sua bênção esteja mais perto do que você imagina. Não desista, tenha paciência enquanto estiver na fila!