Textos Maes Carlos Drummond

⁠DOS SABERES
Aprendi sorvendo. Somente o que me fez inalar.
O que despercebi, não me fez entrever.
Não atingi alturas, sem pisar-me de chão arenoso.
Não extrai sal da terra, sem entregar as mãos repartidas.
Tenho alguns saberes, que me fazem apreendedor.
Uma arquitetura de razões pronunciadas.
Das mais súbitas, como aquelas a se moldar na quietude,
As derradeiras, como as que pungem na pele na alma.
Pouco aprendo, quando dos outros não me entrelaço.
Pouco sei se não me ponho a observar a intimidade.
Por isso ressoei-me em cada canto, num circulo de andanças,
E ainda me faço toar a cada instante, que me ensina o olhar.
Distanciei-me por vezes para observar as perguntas.
Tantas outras respondi, sem aderir ao absoluto.
Fui vário, múltiplo, único. Só assim fiz-me existir.
E ao ser, precisei reler a estrada e desvendar a travessia.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas Para Versar

⁠Aí vem dona moça, o escárnio que baila feito soldadeira no coração desse Segrel.

Entre mui trovadores, sua imagem foi grã, delírio, e o infortúnio que me fez definhar com tamanha paixão.

Por tal razão, tenho vivido deambulando de corte a corte à procura de Amores, mas só encontrei solidão!

⁠melhor era isso ou melhor não tinha,
coisas fugazes essas que a gente não sabe ao certo que dizer,
melhor era não ser, sair correndo quando não tem pra onde...
pedir licença e ir ao banheiro, vou ficar por aqui mesmo,
fingindo que não existiu, até que passe a vontade de dizer,
até que volte aquela outra vida,
até que entre o comercial,
até que um elefante lilás me acuda
ou até o próximo café

⁠Capaz!
Que eu seja isso tudo mesmo que disseram e dizem...
Faço borboletas de papel que voam longe
como vôo de galinha garnizé ou garnijack,
É preciso encarar com clareza essa bifurcação que aparece
toda vez que ouço Roda Viva, já tão velha
quanto eu pensava que nunca seria.
A vida tem essa incerteza dos vaga-lumes que esperam
você dormir pra ficar entre o pisca não pisca quando na verdade a noite corre solta
Não há fusquinha benzido ou com motor envenenado
que resista a uma contra-mão.
Preciso ter essa consciência do linho amarrotado, tão lindo quando sai da mesa de passar e veja o coitado no fim do dia, pede um canto pra se ajeitar, mesmo que seja um chão frio como esse que acabo de pisar.
Tudo meu caro é tudo tão vário e tão comezinho, falta um arremesso de ovo de pata que custa a gente achar, ovo e jogador de beisebol, até nas caixas de sucrilhos não aparecem mais

@machado_ac

⁠muito mais que uma prova, um signo, um portal, um limite.
assim eu vi cada palavra que me foi dada, cada passo na estrada dessa interação de mão e terra, de fendas e obscuridade, de silêncio e grito,
de preparo e clímax, eu e o mundo todo estava em curso, num momento
tudo se fez e prosseguiu,
nunca mais parti

@machado_ac

⁠eu nem lembro ao certo o que tocava
podia ser Stardust ou Misty ou Pastel,
como sempre com Erroll Garner
não importa, só sei que ficou impregnado em minhas mãos
aquele perfume um tanto doce de almíscar e maçã,
duas horas depois eu fiquei flutuando,
parece que cheguei assim em casa,
pelas ondas do que saiu dali,
era qualquer coisa de estranho e bom,
foi assim, não me pergunte mais nada,
eu nunca vou conseguir dizer tudo,
simplesmente não terminou

@machado_ac

⁠Chá da tarde

foi um achado,
achar estas letras que se tinham perdido,
achei que era a hora de escrever,
nem sei se as letras queriam que as tivesse escolhido,
fiz de conta que convidado eu tinha sido,
na verdade era um penetra desavergonhado,
me tomaram por um membro habitual,
disfarçando sentei -me ao lado,
dei um sorriso e me servi.

@machado_ac

BUSCAS⁠
O que você busca?
Não foram poucas as vezes que me perguntaram:
Por que você escreve?
O que você busca?
E entre as muitas respostas ambíguas para perguntas que remetem aparentemente a definições objetivas eu digo que escrevo porque é o que sei fazer melhor e eu busco discernimento do que eu vivo de uma forma mais profunda, não busco respostas, busco clareza, busco dirimir as dúvidas, dúvidas que a maioria das pessoas não tem, por que não se inquietam com os conceitos e verdades que acreditam e isso não é defeito ou qualidade é apenas característica de personalidade.
A vontade ou em muitas situações a necessidade de escrever é um desemboque, uma erupção, a mensagem verte da ponta dos dedos, escrever é criar, dar uma versão particular a um fato, um sentimento, uma estória.
A busca pode ser um objetivo, uma carência.
Pessoas traçam metas que querem alcançar e isso pode ser planejado, estruturado, medido e acompanhado, isso é baseado em lógica e passa por processos de ressignificação e revisão de valores, tudo muito ponderável e sensato.
Buscas por si mesmo são questões complexas, envolvem autoconhecimento e consciência de si mesmo, as pessoas que buscam por si mesmo têm uma incompletude patente.
E o que é buscar por si mesmo?
Talvez a resposta mais convincente seja: buscar reafirmar o que já se sabe ou sentir que algo mais sólido falta em suas convicções. Uma aceitação de limites ou por outra o sentimento de romper esses mesmos limites.
A busca é sobretudo uma grande escolha e é comum não saber fazê-las e viver em constante alternância dessas mesmas escolhas.
Da mesma forma que desejamos coisas e após a conquista delas troquemos esse desejo por outro, a busca seja por conhecimento ou por esclarecimento também pode ser alternada disso para aquilo, é humano.
Os fatores externos acabam trazendo um grande ruído a essa busca, porque damos importância aos nossos pares esquecendo que vivemos a partir de nossas vivências e a consistência de nossos valores está diretamente ligada ao que vivenciamos e não ao que observamos no outro.
O que torna a busca uma grande viagem consciente é a convicção de que temos a liberdade de buscar, a sensação de que essa liberdade nos fará melhores, mais confiantes ou menos inseguros.
Uma penúltima conclusão (última nunca será) a respeito da busca por si mesmo é o reconhecimento da necessidade que todos temos de considerar, tanto a vulnerabilidade de nossas convicções quanto a possibilidade de convivência com a convicção do outro, sabermos que as experiências sobre o mesmo assunto, podem ser vividas de maneira distinta e todas elas são válidas, para todos, inclusive para nós que não as temos todas

⁠PODE? MICO. Nossa rica língua, definha.
Escrevo diariamente e isso não nomeio como hábito, necessidade ou coisa que o valha, é algo que faço normalmente com prazer, hoje me debruço sobre o tema, usando uma expressão comum que quer dizer que me ocupo de algo, no caso a ação de escrever, com maior atenção.
Escrever é uma das muitas formas de comunicação, talvez a mais assertiva delas para mensagens que tenham maior complexidade ou riqueza de detalhes, quando escrevemos damos a mensagem uma atenção maior, escolhemos as palavras.
É natural que ao utilizarmos a fala não observemos maior cuidado com termos, concordâncias, enfim a gramática e em tempos de internet e redes sociais as mensagens por aplicativos constituem praticamente um dialeto que usa e abusa de abreviaturas e desenhos que “significam” estados emocionais e afins.
Recentemente li alguns livros que falam de linguagem e como isso interfere em nossos pensamentos, afinal nos utilizamos da língua para criar conceitos e mensagens sejam estas mais ou menos complexas.
Há diversa terminologia que merece estudo: significados, semântica, semiótica, atos de fala, modelos mentais, enfim uma série de características e nuances, mas o que mais me chamou a atenção foram dois aspectos: a intencionalidade e o que chamarei de “memória inconsciente”.
Algumas indagações que faço:
Quantas vezes você se perguntou se conhecia a amplitude de possibilidades de significados para uma palavra que você usa? Não importa se correntemente ou não.
Você se dá conta de que o contexto envolvido é determinante para que exista a melhor compreensão da mensagem?
Quantos conceitos sobre características de pessoas, grupos, nações, que você aceitou como verdadeiros, mas que nunca se preocupou em validar ou vivenciar?
Quantos preconceitos podem ter se formado em você por conta de convenções que você adotou como verdade?
A simples entonação da voz pode ser determinante para a intenção de quem profere?
Quantas vezes você se equivocou em trocas de mensagem, via WhatsApp por exemplo, por conta de mau uso, má interpretação ou mesmo negligência? As palavras escritas não têm entonação possível mesmo na velha e barulhenta máquina de escrever, já era assim...
Falar bonito ou falar difícil, para muitos é usar palavras incomuns nos contatos informais que mantemos todo o tempo com colegas, amigos e a família, porém as palavras, assim como as ferramentas, quanto mais adequadas á uma destinação, no caso a sua mensagem e a sua intenção, maior será a eficiência da sua comunicação.
Outra questão no mínimo interessante é pensar em quanto temos simplificado, reduzido de fato, nossa maneira de pensar e isso é claro em função da utilização de partículas do pensamento (as palavras) que não são escolhidas a dedo. E quanto isso nos faz sermos vistos como pessoas igualmente limitadas?
O português é uma língua tão rica, e também tão difícil, que alguns a chamam debochadamente de código.
A ambiguidade dessa língua de Fernando Pessoa é o que para mim nos define melhor e, no entanto, é ela própria quem também pode nos reduzir a pó de mico, sendo que no caso, ficamos mais propensos a significância do pó do que a simpatia do macaquinho.

⁠Nós somos os cães que ladram

Das verdades que nos trouxeram até aqui, muitas ficaram pelo caminho, presas ao seu próprio tempo. Nenhum pensamento jamais supôs o mundo como se tornou, e os que persistiram perderam-se na vastidão de ideias. Não somos a caravana, somos os cães que ladram, e a despeito de nós a história segue o seu curso. Ainda assim, cada um de nós tem um plano para salvar o mundo, sabe o que está errado, o que basta mudar. Pensamentos que nos prendem ao nosso tempo. Em que outro tempo houve pessoas como nós? Os cães ladram para defender o que lhes é precioso, e é nobre e justo que o façam. Mas o futuro vem rapidamente condenar nossas verdades, julgar-nos com a mesma fúria com que o fizemos. Nossos erros mudaram de forma e já não os percebemos, mas haverá, muito antes do que imaginamos, quem os perceba e os condene. Eu vi o futuro; e o futuro depois do futuro; e a caravana ainda segue o seu curso, e os cães, valentemente, defendem os seus tesouros.

⁠Para uma vida feliz

O segredo para uma vida feliz
é essencialmente simples:
consiste em compreender o fato
de que as tartarugas nascem
e caminham para o mar.

“Ah, mas eu sou pássaro e quero voar!”

Há muitas metáforas para a vida,
veste a tua fantasia e voa, ela é real;
veste a tua fantasia e voa, ela cheira a cetim
e brilha como estrelas;
veste a tua fantasia e voa,
como só tu podes voar.

Mas quando vier a noite
e ela trouxer a tempestade,
não bate as asas,
lembra-te: os teus pés estão na areia
e tu caminhas para o mar.

⁠a estrada que te chama,
o raio de Sol na janela fechada,
a espera que não termina,
a gota invisível e insistente
que cai a todo instante,
o gosto que se desconhece,
o próximo distante,
a imagem clara que se tem mas não se vê,
o fogo ardente sem chama,
o infinito que cabe na sua frente,
sou tudo que você está sentindo
disfarçado de seu pensamento

@machado_ac

⁠O MAR ENLUARADO

Contam que as ondas do mar queriam esvoaçar,
Por isso chamaram o vento para lhe moldar gotas de ar.

O mar também pretendeu se alargar,
Ir-se mais além do seu findar,

Então se fez água pela terra, a se adentrar.
Foi quando o mar se encantou com um luar,

E banhou as estrelas para poder lhe alumiar.
O mar desse encanto almejou ser maior,

Que a onda que lhe faz voejar.
O mar, desejoso de ser, quis fazer-se amar.

⁠" Há palavras desditas que retumbam e costuram-se como remendos.

Existem as não ditas, pronunciadas na profundidade que se conduzem lumiares.

Como as palavras, somos compreendidos, experimentados.

Nascemos sangue jorrado do ventre, que expele sua oralidade.

Depois nos vamos, como as palavras, nos fazendo andanças em moinhos

dorefazer, pois a alma que lê a palavra descrita no peito reinventa o olhar,

mesmo que ainda a palavra não se faça revelar."

In Fragmento Das Palavras colhidas no Silêncio.

⁠A avó e o Menino

A avó não tinha presente e tão pouco lhe vinha o futuro.
Vivia de si, num tempo em que os dias, só lhe prometiam o passado.
Pela manhã cantarolava cantigas de roda.
A tarde pedia chá e se ria sobre coisas desacontecidas.

Quando a noite lhe vinha, adormecia falando com invisíveis olhares.
Não tinha a estética da memória.
Seus ouvidos acordavam lembranças do sentir.
Suas mãos continham a fermentação das horas.

Seus braços acolhiam porções de vida refluídas.
E de si apenas se ouvia o balbuciar das palavras.
Assim, vivia sob o cuidado das crianças,
Que em certas ocasiões lhe contavam estórias.

Como aquela de uma sábia anciã,
Que para não morar com o tempo findo,
Decidiu torna-se novamente alguém para ser inventada.
Foi assim que numa fração, antes de partir, disse ao menino:
- Descobri que és tão grande, que não pude de ti, ausentar-me.

⁠"...Já se adentrava a noite alta e as pandorgas versos partiam.
Foi quando fitei a moça que de olhos gris se vestia.

Então clamei a ela, antes que também se retirasse:

Agora que a lua cheia chegou,
Como teus olhos em ternura,
Borda-me entre o céu e a tua boca,
Numa indelével tecitura.

A moça nada me disse, tão só repousou em minha face.
Por ali ficamos embebidos de um ser poetamento,
Como se por um breve instante,
Tivéssemos tocado uma fração do infinito..."

In Fragmento Poema Chá com os Poetas e a Moça Bonita

⁠Filosofábula
Disse o Engano a Fuga:
- Venha! Me acompanhe, eu te levarei ao caminho certo, verá que o que te aflige ficará distante.
A fuga balbuciante, olhou para o Engano e perguntou:
- A Certeza sabe de sua escolha? Ela me acompanhará?
Nesse instante a Insensatez quis fazer parte da conversa, mas acabou por manter-se quieta, apenas observou os demais.
O Engano esperto disse que a Certeza andava ocupada com a Verdade, mas que em breve ela poderia confirmar que aquele caminho era o melhor para a Fuga.
A Fuga sentiu-se estranha, pensou que se a Certeza andava ocupada com a Verdade seria melhor esperar pois assim se sentiria segura e disse para o Engano:
- Agradeço seu apoio, mas vou tentar um caminho mais curto enquanto aguardo a opinião da Certeza, quem sabe outro dia iremos juntos.
A espreita estava a Sonho, muito jovial, saltitante, porém não disse nada a ninguém, esperou que a Fuga se distanciasse e assim que o Engano ficou sozinho lhe indagou:
- Engano por que está triste, por acaso foi por que queria que a Fuga, aquela hesitante, o acompanhasse?
Ora! A Fuga era mesmo inconstante e ele já devia saber que alguns que por ele passaram, o olhavam com reservas...
O Engano sorriu, porque no fundo não esperava que lhe dessem ouvidos, afinal seu trabalho era só esse e logo mais, certamente encontraria alguém para fazer suas sugestões.
- Sonho, estou tranquilo! impressão sua! Estou bem.
O Sonho sorriu, procurou a Fuga, mas esta já estava distante e não podia mais alcançá-la, o Sonho pensou que seria uma boa opção para a Fuga naquele instante.
Até agora calada, a Insensatez, que já era por todos conhecida e que tinha influenciado desde sempre a Fuga, disse ao Sonho:
- A Fuga está cada dia ainda mais aturdida e agora procurava a Certeza por todo lado, sem sucesso, é claro, mas era o que se podia esperar da Fuga...
O Sonho entendeu que não tinha mais lugar ali.
A Fuga se perdeu, o Engano vagava novamente, a Certeza continuava ocupada demais com a Verdade e a Insensatez voltou para o seu lugar, onde todo mundo passava, mas nem sempre dava conta que ela queria atenção.
Eu contei tudo como eu vi, só que eu me escondi.
@machado_ac

⁠Quando estou parado, quieto...nada existe até que eu invente, repinte ou repense, até que eu traga de dentro daquela roda gigante que eu não fui com medo, que eu busque de uma vaga e lenta lembrança.
Pode ser uma pequena alegria, um sorriso vadio, uma gaiatice ingênua, como um bolinho de chuva numa tarde perdida lá no faz-de-conta-verdadeiro ou pode ser aquela moça da oitava série com aquela boca enorme encimada por olhos mais verdes que as esmeraldas de Bartolomeu e que nunca me deu a menor pelota.
Podem ser as centenas de portas em que eu bati (ou bateram em mim?...) e delas ouvi um sonoro e definitivo:
- Quem sabe em outra oportunidade....
Ah!...e as visões emprestadas de Dashiell Hammett com súbitas reviravoltas e seus guetos cheirando a almíscar e homens escrotos.
As brigas no bar do Tom, repletos de sujeitos engraçados, decotes intermináveis e aquelas garrafas de champagne que quebravam como gravetos secos. Melhor seria falar de suicídios sanguinolentos naquelas banheiras nojentas no Quartier Latin ou da organização das baratas, em fila indiana nas ruas do Cairo.
Esperem só um pouco, vou aniquilar toda a cavalaria de Custer, afinal os soldadinhos estão nas caixas de sucrilhos Kelloggs, ou não... eles não estão mais...
Bem, eu já falei bastante e agora vocês sabem quem eu sou ou quem eu era até uns tempos atrás, falei do mundo, de coisas velhas e de um bando de coisas guardadas no meu armário.
Um café ia bem agora, muito prazer

@machado_ac

- Promessas


⁠Você me prometeu o sim e disse que estaríamos juntos para tudo.

Você me prometeu a felicidade de uma vida, na medida em que lutaríamos contra tudo o que se opusesse a um mero sorriso de canto de boa, num fim de tarde de um domingo de agosto.

Você me prometeu que mesmo distante, estaríamos perto, ligados e unidos por um sentimento único, aquele que você chamou de amor.

Você me prometeu que a gente teria um futuro e também me prometeu filhos que nos acordariam a noite com medo do escuro, os mesmos filho que você me prometeu serem parecidos conosco, com cabelos feitos de cachos e estatura mediana.

Você me prometeu o mundo e nem a sala de casa eu pude conhecer.

Filhos, bem, os nossos jamais virão, assim como aquele cuidado e a proteção que teríamos ao colocarmos eles no colo dizendo que não tinham o que temer no escuro, pelo menos não tanto quanto eu temi o futuro sem você. É bem verdade que a distancia agora existe, já aquele amor que tanto me falou, não posso afirmar. A felicidade é na verdade complicada, já que cada vez que lembro de nós, realmente minha boca sorri de um modo que nem consigo explicar. O sim, você me prometeu, só não falou quanto tempo ele duraria e que esse fim poderia ser tão avassalador quanto a batida de um coração apaixonado.

A única coisa que você esqueceu de me avisar, é que as promessas eram falsas e que a saudade é iria ficar e que sem você, só restaria lembrar.

⁠Era meados de abril, quando sua vida estava mais arruinada que as ruas de Hiroshima e Nagasaki. Talvez aquele seria o momento que mais precisaria da companhia e cumplicidade da pessoa amada, mas, em um piscar de olhos, ela soltou sua mão com a mesma frieza do bombardeiro B-29, pilotado pelo coronel americano Paul Tibbets na Segunda Guerra Mundial e, simplesmente, colocou um fim naquilo que seria o ''até que a morte os separe''.

Naquele momento, algo que parecia infindável, simplesmente findou-se! Por conseguinte, percebeu que estava dentro de um processo de luto que parecia ser eterno. Era como se o pouco da estrutura que tentou constituir durante anos, estivesse desmoronando sobre sua cabeça.

Mas aos poucos recuperou sua racionalidade, e percebeu que nunca esteve sozinho. Pois sempre teve um Deus cuidando de seus passos e blindando cada momento. Foi então que passou a recuperar seu amor próprio. Amor este que, com a mesma intensidade de sua desfragmentação, foi sendo reconstruído.

Logo após, na calmaria de sua solidão, lembrou-se de tantas batalhas que enfrentou, resistiu e sobreviveu! Das feridas que pareciam incuráveis, mas com paciência e discernimento foram cicatrizadas. Veio então à sua lembrança a imagem de quem realmente era!

E, ao se reencontrar, percebeu que o fim de uma relação não significaria o fim do livro de sua vida, mas apenas um capítulo marcante e de grande relevância. Descobriu o verdadeiro sentido daquela pessoa ter cruzado seu caminho e concluiu que cada momento foi eterno enquanto durou.