Textos Fortes

Não Volto à Voltaire

Ainda que me falte ar, que me falte o andar do despejar da essência imaterial do abstrato consciente concreto, acabo que por concretizar o meu concreto abstrato natural medíocre.
⁠Robert Desnos (1900-1945), poeta francês, que perdeu a realidadde, ainda que há tempo para alcançar o habituar da adaptação do contorno, acaba que por si só, bailarino como um membro no dançar da vida.
Assim, como em um balanço no pêndulo da gangorra de Deus, acaba que por si só, fantasma na sombra surrealista de nossas vidas. Na divisão do estar descrito em uma inscrita circunscrita em meio a lado. Assim como no surrealismo de um "Sonhador Acordado", devido à sua escrita automática, o melhor “médium” de experiências hipnóticas na poesia,Montparnasse, aparenta-se como sua cama, tapeada em formatos de versos, diversos, contidos em uma roda gigante e não girante.
Uma alegria tumultuosa anuncia uma felicidade medíocre e breve, Deus deve amar os homens medíocres. Fez vários deles. Assim sendo, me revolto e volto em Beto, e digo que diria: " Temos sociólogos bons e medíocres. Uns acabam professores, outros presidentes da República."

⁠Preconceito Linguístico na Avaliativa Temporalidade

Nossa avaliação do real é intimamente ligada ao auto conhecimento, dentro de uma abordagem psicoterapeuta. Tal processo, quando trabalhado com um bom psicólogo, elucida gradativamente na mente das pessoas, seus " fantasmas" , que na verdade todos nós temos, o subconsciente. Ter uma ideia lúcida sobre as coisas, é algo mutável, pois depende do grau de consciência de cada pessoa. A diferença entre filosofia e psicologia, é justamente a leitura que se faz sobre a vida. Logo, num processo terapêutico, o sujeito muda muito seu ponto de vista, ( isso é terapêutico, curador de bloqueios emocionais), pois emerge do amago do ser. A filosofia, não, ela analisa os fatos reais, a história, as correntes de pensamentos, mas não são terapêutica. São apenas análise do externo, então, se pretende olhar a realidade sobre a influência de sua singularidade, faça terapia, se dedique a ela, pois é através desta que se cria sua própria história, que no futuro, quem sabe, poderão utilizar sua história como alguma fonte fidedigna de pensamento.
Há alguns anos, ao ler o epíteto do livro "Preconceito linguístico: o que é, como se faz", do linguista Marcos Bagno, deparei-me com a referência de Spinoza. Conforme está neste livro, a tradução se coloca da seguinte maneira:
“Tenho me esforçado por não rir das ações humanas, por não deplorá-las nem odiá-las, mas por entendê-las.”
Baruch Spinoza.

É uma ideia que me impactou bastante quando me deparei com ela pela primeira vez, e nunca me esqueci dela. Optei por reproduzi-la aqui, na íntegra, porque acho que o modo como o respeitável professor a parafraseou, deixou de apontar a parte em que Spinoza esclarece que "tem se esforçado" para atingir um objetivo tão sábio e nobre (não rir, não deplorar, nem odiar as ações humanas, mas entendê-las) mas, não necessariamente fácil de se atingir, por isso, agir assim requer esforço. Lembro-me de achar especialmente interessante a humildade do filósofo de não dizer "não rio, não deploro, nem odeio", mas que tem se esforçado por não agir de tais maneiras, a fim de que possa entender as ações humanas.

Pseudônimo

De todos os animais selvagens, o homem jovem é o mais difícil de domar e, deve-se temer a velhice, porque ela nunca vem só. Bengalas são provas de idade e não de prudência.⁠ Quando paramos pra pensar, percebemos que é quase tudo uma questão de afetos, de preferências. Até mesmo quando emitimos nossas conclusões sobre algo, denotamos nossas afetações. Coelét, o escritor do Eclesiastes, por exemplo, discordava diametralmente que o conhecimento trouxesse alegria. "Porque na muita sabedoria há muito enfado, e o que aumenta o conhecimento aumenta a tristeza."
O que faz andar o barco não é a vela enfunada, mas o vento que não se vê.

O amor vale mais que a própria vida, isso é o mais verdadeiro.⁠ Há sempre alguma loucura no amor. Mas há sempre um pouco de razão na loucura. Nos ciúmes existem mais "amor próprio" do que verdadeiro amor. O que será que tem que acontecer na vida, para ela valer a pena?
Para Aristóteles: A excelência de si mesmo. Sua vida é melhor se você explorar o que tem de mais forte.
Para Jesus: A entrega e o amor. Sua vida é melhor se você se entregar aos outros, se tiver com quem comemorar, se tiver gente feliz por perto.
Para Spinoza: Alegria e potência de agir. Sua vida é melhor se você conseguir se alegrar.
Para Rousseau: A liberdade e fidelidade aos próprios valores. Sua vida é melhor se você decidir com inteligência, e com fidelidade.

O Tornar⁠
Este mundo líquido que nós estamos vivendo, este é o mundo onde a marca maior é a dúvida e, não há dúvida filosófica maior que Descartes inaugurou o pensamento cartesiano, a dúvida metódica, a dúvida que resulta na frase: penso logo existo, não à dúvida socrática de questionar os conceitos, mas à duvida sobretudo. Com ela, à novidade de que se eu posso duvidar de tudo e é um grande princípio filosófico todas as pessoas se tornam autoridades.

Substituição Aristotélica

⁠Apesar de nós notarmos como tradição de formação na comunidade judaica, o debate, ou seja, o encontro através do debate, a tradição dominante ocidental na Europa até o século 16 que era católica, trabalha com o dogma como princípio e não como debate.
Autoridade está diluída e surgiu uma novidade de que viver não é mais viver, mas é compartilhar. Eu só experimento se eu fotografo, eu só experimento se eu publico. O laico, substituiu a noção clássica da eudaimonia aristotélica de felicidade.

Rosetas

⁠Os quatro ventos do místico ar da civilização. Quero que este muro construído com mentes retrógradas, desapareçam no espaço. Abram finalmente a porta e o portão aos injustiçados. Que toquem trompetes no céu e eu morria feliz. Ah, Abram-me Outra Realidade, símbolo de qualquer coisa no alto de uma coisa qualquer

O norte, o que todos querem
O sul, o que todos desejam
O leste, de onde tudo vem
O oeste, aonde tudo finda

Os quatro modos de não ter razão, e entender o mundo.

⁠Não Concordo⁠

Como comentei ontem à noite, se eu dou um texto de Kant, maior nome da filosofia do início contemporâneo, para um aluno de 18 anos e ele lerá 3 páginas e dirá, não concordo.
No mais tardar, digo a ele que se ler mais 30 anos Kant em alemão, você talvez entenda. Para não concordar, serão necessários mais 30 anos e as chances de você não concordar serão pequenas, ou seja, eles possuem a opinião sobretudo. Essa dissolução da ideia de autoridade é uma ideia muito contemporânea. Quando criança, se levava o exame médico lacrado ao médico e o mesmo abria como se fosse um oráculo, tinha uma reação bovina. Atualmente, na contemporaneidade, o exame já chega marcado pelo doutor Google. Assim sendo, meu clínico geral e amigo, brinca comigo quando digo " estou com o HDL alto" e o mesmo me faz a pergunta: E o que me recomenda nestes casos?

⁠O Filho como Instrumento de Amor Potencial de si Próprio

As peças como as de Samuel Barclay Beckett, que após essas coisas que o Hamlet vai propor, não há nada mais a dizer, já passou, como "Esperando Godot", como é possível você trabalhar com essas questões e não ficar aterrado. Eu já reclamei em público que eu me sinto "Antonio Salieri", eu sei que Mozart é genial, mas eu não sou genial, e não sou tão burro, é que eu acho que quando o autor é difícil, por exemplo "lavoura arcaica" e, eu acho genial e o livro é chato, sei que o autor é difícil porque sou limitado. Então, se eu fosse burro o suficiente para achar que a dificuldade do autor é problema dele, eu seria mais feliz, se eu fosse um gênio produziria igual, estou no meio, e chamo meu grau de inteligência de cruel, aquele que contempla a genialidade mas, não está na tranquilidade do pântano da estupidez, este é um grau cruel de inteligência.
Se fossemos práticos, não teríamos filhos. Afinal, nem o mundo precisa deles, e nem eles acabarão precisando de nós no futuro. É preciso ser ingênuo para ser feliz e talvez doses maiores de otimismo. Um filho é uma aposta na esperança e, a felicidade se define em geral por apostas em coisas não racionais, o filho nunca será um investimento que dará retorno e, como capital investido ele será um desastre.

Para Que Vieste


⁠Levai vossos Cantos
Minhas pobres mágoas

Na melancolia de teus olhos
Nos frios espaços de seus braços
No anseio de teu misterioso seio

Com meu cardume de anseios
Náufrago entregue ao fluxo forte
Da morte

Teu silêncio
Teu trêmulo sossego
Da minha poesia extraordinária

Esse riso
Que
É tosse de ternura

Quanto mais tarde for
Mais cedo a calma

É o último suspiro da poesia
Se foi por um verso
Não sou mais poeta

A limitação de Kant


O andrógeno
Meigo e Violento

De mãos luminosas
O mágico pastor

Que espia
Do
Fundo da noite

Dos ermos da noite
Despetalou

As jovens putas das tardes

Em vossas jaulas acesas
Rola perdida no céu

Fazeis rapazes entrar

E deu a luz ao meio-dia
E morreu no mar

Ato Fecundo


⁠Que fecundou as rosas
Como cadelas à lua

Por seres
Quem me fostes

Grave e pura
Desfigurando estrelas

A lua que sangra à dentro
Numa vertigem de morte

Com cheiro de virgem

Meninas de bicicletas
Escravizadas à beleza

De repente do riso
Fez-se o pranto

De repente
Da calma fez-se o vento

Levando a sua tristeza
No
Quadro da Bicicleta

⁠Serventes do Tempo


Estou sempre de branco
Por toda a rua cinzenta

Relógios, paredes
Se quebram com o tempo

Prisioneiro de mim mesmo
Agregam-me os fatos

Relógios paredes me travam no tempo
Eu faço e desfaço-me
Pois sou o meu dom

E se querem saber o que fazem
Dos erros

Autores do tempo
Inventam seus tons

Os dois hemisférios comprazem enredos
Intensos abraços e eterna intenção

Da pele do pêlo dos nervos do elo
O logos do louco da lógica ao chão

Da simples pureza que se perde ao tempo
Do mero cansaço
Talvez solidão

Por entre os silêncios se dê um jeito
E
Do eterno e interno selvagem

Salve o lado bom

Conjugação Cotidiana

⁠A vida como
Um seio exausto

Assim tão reluzente
Sobre a noite e do mar,
Lhe veio a voz

E só então, foi totalmente a sós
Sentiu-se pobre
E triste como Jó

Da carne nos rasgos
Da febre mais quente

Que

Jamais queimasse
Mas nunca como antes

Nem paixão tão alta
Nem febre tão pura
Em noites de insônia

⁠O Palhaço Pensante


Ao lado do infame
O dia fez-se branco

A noite o fez negro
Quando o fogo avermelhou
A aurora nascente

No fundo da treva o infame nasceu
Com foice e martelo
A estrela morreu

Ventura que aventura
Divididas ilusões da vida
Desengano entre Compensações

Que vê envelhecer
Mas não envelhece

Planos e caminhos de andar
À medida que a têmpora envelhece
À medida que a vida respira
Ao prazo do meu descansar
No tempo do meu pisar
Naquele velho instante
Onde as paredes pareciam caminhar comigo.

Pureza e Nostalgia


⁠Na música
Louvamos
Amamos
Esperamos
Recordamos

Toma forma
O espírito
Em vibrações

Capta
Transmite
De forma
Singular

O âmago
Da mente
Da alma

Vibra-se
Em voos
De fantasia

Depois veio
O verão e veio o medo
Desceu de seu castelo até o rochedo
Sobre a noite e do mar
Lhe veio a voz

Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem

Nasço amanhã
Ando onde há espaço
Meu tempo é quando

De onde a árvore do castigo
Dará madeira ao patíbulo
E de onde os frutos da paz
Tombarão no chão da guerra

⁠Arrevoar de Flechas

Canjiquinha
No muro retilíneo

Tem banana
Tem mamão

Abeia
Zumbino
Em volta

Passarim
De
Montão

Nos fios
Os pássaros
Escrevem música

Pássaros cantando
No escuro
Calor de amanhecer

E agora o que fazer
Com essa manhã
Desabrochada a pássaros?

O bosque seria muito triste
Se só cantassem os pássaros
Que cantam melhor

Brisa de inverno
Como flechas de sombras
Os pássaros voltam

Ruídos dos carros

Escuto pela mesma orelha
Que os pássaros.

É tempo
De fazê
Nada

É tempo
Danado
De bão

⁠O Aproximar do Amanhecer


Olhou
Por cima
Do degrau
Da cancela

O terreiro
Com pedras
Onde
A sombra
Marca
Hora

O quintal
Com plantas
E árvores

Não
Se vê
Os fundos

Que
Imagina

Não tem
Limites

A vida será mais bem vivida
Quanto menos sentido tiver

Visto que
Criar a própria vida

É viver duas vezes

⁠Dez prás cinco



Dia
De sol

De sol
De
Meio-dia

Balanço
De cadeira
De palhinha

Palhinha
De cadeira
Ao
Meio-dia

Em dia
De sol
De sol
Do
Meio-dia

Sol
Que
É vida

Que é
Música

Que é...

É dia
Dia de sol

Sol
De balanço
De cadeira
De palhinha
Ao meio-dia

Mas

Com o frio da garoa
Da noite que passou
O cheiro do fogão a lenha
Que de aceso se apagou

A noite o fez negro
Fogo o avermelhou
A aurora nascente
Todo o amarelou

O agora que foi ontem
Tão distante aproximou

A linha móvel do horizonte
Atira para cima
Os ventos que vem de longe
Na nudez absoluta

Tanto em mim como ao mar

⁠A Febre



Toda convicção
É uma prisão
E
Nenhum preço
É alto demais
Pelo privilégio
De ser si mesmo

De uma maneira
Ou de outra
Estamos equilibrados
Na borda
Do para sempre

Em uma mistura
Inflamável
De ignorância e poder

Onde o mundo real
É muito menor
Que
O da imaginação