Textos Famosos que Falam sobre Sobreviver

16. A quem compete interpretar autenticamente o depósito da fé?

A interpretação autêntica do depósito da fé compete exclusivamente ao Magistério vivo da Igreja, isto é, ao Sucessor de Pedro, o Bispo de Roma, e aos Bispos em comunhão com ele. Ao Magistério, que, no serviço da Palavra de Deus, goza do carisma certo da verdade, compete ainda definir os dogmas, que são formulações das verdades contidas na Revelação divina; tal autoridade estende-se também às verdades necessariamente conexas com a Revelação.

Qualquer que seja o ponto de vista que adotarmos,
o presente é um beco sem saída. Não é essa a menor
das suas virtudes. Aqueles que desejariam acima de
tudo esperar, vêem ser-lhes retirado qualquer tipo de
sustentação. Os que pretendem ter soluções vêem-se
imediatamente desmentidos. Toda a gente sabe que
as coisas só podem ir de mal a pior. O futuro já não
tem futuro.

Que o tempo diga
Que o tempo explique:
o que está subtendido,
o que não está escrito e o que não foi dito.
Que o tempo diga o que os lábios não profetizou e o que as mãos não entrelaçou.
Deixando entre o pensamento um silêncio e um tempo vázio
compasso lento.
compassando a música do pensamento.
Deixando entre o pensamento um caos sob o vento.
Entre o dia e a noite
entre o segundo e o minunto
um vazio fraudulento...

Que o tempo diga o que os lábios não profetizou
na fluídez do momento.

Lembro de Mariele, valente e guerreira
De Chica Da Silva, Toda Mulher Brasileira
Crescendo oprimida pelo patriarcado
Meu corpo minhas regras agora mudou o quadro

Mulheres cabeças e muito equilibradas
Ninguém está confusa não te perguntei nada
São elas por elas
Escute este samba que eu vou te cantar

Mangueira, tira a poeira dos porões
Ô, abre alas pros teus heróis de barracões
Dos Brasis que se faz um país de Lecis, jamelões
(São verde e rosa, as multidões)

Brasil, meu nego
Deixa eu te contar
A história que a história não conta
O avesso do mesmo lugar
Na luta é que a gente se encontra

Acreditar

Sinceramente ando tão, mas tão cansado de entender tudo errado. De não conseguir fazer que as coisas deem certo. Cansado de nunca me encaixar a lugar algum. Cansado de me sentir sozinho em meio a multidão. Cansado de nunca ser bom o bastante, afinal o que se deve fazer quando seu bom, não é bom o bastante? Desistir? Lutar? Persistir? Ter fé, esperança ou seria o pó mágico. Sinceramente não sei nem se eu acredito se pertenço a essa era ou se quer a este mundo.

Procura a tua felicidade

Tem coragem e não te prejudiques
Pelos erros dos outros
Porque isso não te trará felicidade!
Olha de outra forma para vida
Sei que por vezes parece sombria
É como estar num túnel sem fim…
Mas se seguires em frente
Uma luz se acendera1
Não percas a esperança,
Acredita em ti,
Tu és capaz,
Não desistas!
Luta contra tudo e todos,
Para alcançares
A tua felicidade!
É certo que não vai ser fácil,
Mas tens que continuar…
Cais uma vez ao chão?
Levanta-te!
Tornas a cair?
Uma mão se estendera
E ajudar-te-á a levantar
Ou então palavras certas te diram
Para te animar
Para te dar força
E a tua viagem ao encontro da felicidade!
Essa viagem é só tua
Pois ninguém ta trará
Ate ti!
Não desanimes, descambes na melancolia!
Procura a tua felicidade….

Boa sorte!

Doença amorosa

A quem me devo queixar?
Qual é o ombro onde posso chorar?
Vejo-me sozinha...
Estou perdida!

Sem forças para lutar...
Estou a desfalecer!
Sozinha tenho que continuar,
E também por ti sofrer!

Oh doença perigosa,
Percorres meu corpo
Com uma pressa fogosa!

Matarás o meu ser?
Porquê tão alto imposto?
Só quero amar e viver...

Dia das Mães?
- Mãe é mãe todos os dias!
O meu filho é a alegria de minha vida.
O meu filho será sempre minha prioridade.
-Eu sei o que ele pensa.
-Eu sei do que ele gosta.
-Eu sei o que ele teme.
-Eu sei que não pertenço aos sonhos dele.
-Eu sei que ele não pode entender o que é ser mãe.
-Eu sei que eu não posso entender as experiências da vida dele.
Todas as qualidades do meu filho são próprias dele mesmo e eu o acho perfeito!
Toda mãe tem muitos defeitos, comete muitos erros, na tentativa desrespeitosa de fazer parte, de ignorar a impotência, desejando criar um elo com o Futuro.
Errada ou não, enquanto estiver viva continuarei tentando fazer a minha proteção, mas a cada ano mais distante, mais ciente de que só fui parte no processo, apenas um instrumento físico e pretensioso: Não ultrapasso a mim mesma!
A parte da mãe é proteger o que assumiu, com todo seu amor.
A parte do filho é se fortalecer para vivenciar o seu tempo, um novo tempo, só e capaz, sem âncoras, numa progressão ampla em todos os sentidos.
Eu devo ter feito meus pais chorarem por mim, sem eu mesma nem notar ...
Eu devo ter dado alegria e orgulho aos meus pais, sem eu mesma nem me importar...
Fiz minha caminhada de filha e não consigo me lembrar “do trabalho” que devo ter dado. Estou dentro na normalidade, pois “memória de filho” é muito diferente de “memória dos pais”. A vida é o presente!
Estou fazendo, agora, aos setenta anos, minha caminhada final de mãe.
A minha meta é só não incomodar, pois perdi muito de minha capacidade de proteger, mas eu quero ser lembrada, pelo menos, como:
- ELATENTOU !

" Elatentou" – palavra nova, que bem me define.

Hoje está uma noite chuvosa e… enquanto eu me banhava na chuva minhas lágrimas se misturavam com gotas de águas caídas do céu e eu só pensava no quanto sinto sua falta.
Você andou perguntando sobre mim?
Você tem se interessado em saber como estou?
Eu me pergunto isso todas as noites e espero ansiosamente pelo amanhecer para ver se obtenho respostas, respostas que jamais serão ditas.

⁠⁠E desse encontro só
sobrou um conto sem ponto.
Por isso, escrevo saudade
vazia em uma pequena poesia.

Versos tão tangíveis que posso
senti-los em minhas mãos.

Instantes que se dissolvem
em horas a ponto de não perceber
que o dia já está para amanhecer.

Quando me dou conta do que dizer,
acabo por escrever minha sina:
O tempo não comprou passagem
de volta, hoje sou eu sem você.

⁠⁠Vivo através dos reflexos,
o não palpável se torna um
mero detalhe quando o assunto
é fantasiar. Para te encontrar,
basta imaginar.

Eu não sou o que escrevo,
sou o que imagino através
da escrita.

Apenas um contador de
histórias que distorce a
realidade a sua vontade.

Um poeta? Um canalha?
Só sei que carrego junto a
mim um universo idealizado,
que por fim torna-se um
sonho realizado.

No mundo da fantasia o limite
é só mais uma ilusão para quem
tem medo de imaginar.

⁠Cá estou eu, ascendo o
quarto cigarro consecutivo
e anseio pelas palavras
certas escrever, como se
isso fosse me fazer esquecer.

Não penso mais tanto naquilo
quanto antigamente, mas,
ainda é como aquele livro
na minha cabeceira que nunca
termino de ler, parece me olhar
com um tom de julgamento e
eu escolho ignorar e
deixar para outra hora.

Nesse momento a fumaça
preenche meu pulmão, bato
o cigarro no cinzeiro e lembro
de quando era teu meu coração.

Cadê o isqueiro? Não quero
me entorpecer de uma mera ilusão.

⁠Virar a esquina e dar de cara com aquela rua é como ver um portal para outra dimensão, essa que só existe na minha memória, essa que se materializa em forma de dor física ao lembrar, ao imaginar todas às vezes em que lá passei e senti como se tudo valesse a pena, como se a cada passo, me levasse para o lugar que eu realmente queria estar, ao seu lado.

É como andar sobre a linha fina que divide dois mundos completamente diferentes um do outro. Como se, ao mesmo tempo que o vazio e a certeza da solidão momentânea me consumissem, eu pudesse sentir a sua presença ali, como tantas outras vezes tive.

No meio do caminho, eu olho para trás e consigo ver a primeira vez que ali passei, com o coração acelerado, ansioso para te conhecer. Olho para frente e vejo a última vez na qual eu te abracei com um singelo e triste adeus, com a promessa de nunca mais te ver.

Ao final daquela rua coberta de memórias, eu fixo o olhar no horizonte e, com peso no coração, sigo em frente para não cair de novo em uma ilusão.

⁠Ah, quem me dera ser o verso que a fascina!
Só tive tempo o bastante para guardar seu sorriso na memória,
somente o toque etéreo das possibilidades.

Apenas um poeta, um cigarro e um céu estrelado,
palavras brilhando por um instante, perdendo-se na vastidão, como as estrelas.

Escrevo, na esperança de que alcancem alguém,
ou, na melhor das hipóteses, a mim mesmo.

Mas, no fim, são apenas palavras, palavras, palavras…

A fumaça se dissipa, e eu me pergunto: algum verso escapou?

⁠Talvez eu tenha passado por lá, na inocente vontade de querer te encontrar. Mesmo sabendo que já não está mais lá, mesmo sabendo que isso pode machucar.

Ver a recepção me faz pensar: será que essa não pode ser a minha nova memória favorita? Ao invés de só lamentar, sobrepujar uma memória na outra. Sorrir ao pensar em como subia as escadas do prédio só para ver teu olhar brilhar.

Talvez eu nunca mais suba aquelas escadas de novo e seja só algo em que vou me lembrar daqui a alguns anos.
Mesmo assim, é bom lembrar.

Talvez eu devesse procurar outras escadas, fazer novas memórias.
Talvez um dia eu esbarre em você em alguma escada da vida, alguma rua logo após sair do bar, igual a essa aqui.

Mais histórias para contar.

⁠A noite cai e então vejo os fantasmas que moram no escuro, os que guardam as memórias, os que tiram meu sono e me deixam acordado.

Acendo um cigarro e penso em cada detalhe, conversas inteiras como se ainda estivesse acontecendo aqui, nesse exato momento, nesse ínfimo espaço de tempo onde tudo parece fazer sentido de novo.

⁠Quanto tempo faz? Talvez isso nem importe mais.

Hoje, como ontem e anteontem, me pego com um cigarro na mão a pensar, pode parecer que não, mas, fumar é só uma das maneiras que encontrei de suspirar. Vícios.

É difícil esquecer quando os momentos bons foram com você, tenho em mim toda a saudade que esse amor merece ter.

Talvez um dia isso tudo faça sentido, ainda não entendi o porquê de não ter
sido você.

Por que você? Por que essa saudade? Não a vejo, mas se fecho os olhos, consigo ver como tudo deveria ser.

⁠Um café, um som e um cigarro. Tudo amontoado.

Lembranças de um amor e vontade daquela voz, nem que seja por mais um único instante.

Acendo mais um em vão só para não perder a razão, e a cada tragada, eu me mato mais um pouco.

Bom, não sei bem se é o cigarro, talvez seja essa solidão.

Não importa, se o pulmão não parar primeiro que seja meu coração.

Com o cigarro no canto da boca eu já não tenho muito o que dizer, só pensar até amanhecer.

⁠Resolvi acender aquele charuto guardado.

A queima lenta, a fumaça densa me faz pensar no êxtase que o tabaco traz, experienciar um momento de paz.

Perco-me em alguns pensamentos, acontecimentos que nem se quer importam mais, mas que permanecem vivos e reais.

O vento levou a fumaça, o tempo levou você e no final? Só me resta a lembrança do doce sabor do tabaco e o calor do teu abraço.