Textos de Feliz Ano Novo para celebrar com esperança e otimismo

✨ A Mulher dos Meus Sonhos ✨


Dayane
Mais bela entre todas as mulheres,
com sua pele morena e suave,
seu encanto é doce mistério
que minha alma sempre buscava.


Teus olhos brilham mais que as estrelas
no céu mais claro do verão,
e cada luz que deles emana
clareia todo o meu coração.


És a mulher dos meus sonhos,
o presente que a vida me deu,
és resposta das minhas orações,
a quem sempre pedi a Deus

Não é apenas um sonho, é uma promessa


Desde muito pequena eu tinha um desejo que parecia comum para quem tinha apenas cinco anos: “quando eu crescer, quero ser médica”. Era aquela fase em que muitas crianças sonham em ser várias profissões, mas no meu coração havia algo diferente… eu não queria ser apenas uma médica, eu queria ser a doutora que cuida de crianças.


A Zaine cresceu e, junto com ela, o sonho também. Mas sabe qual é a parte mais incrível dessa história? Quando o Dono dos meus planos me mostrou que aquilo não era apenas um sonho infantil, e sim uma promessa d’Ele para mim.


Com Seu amor, graça e bondade, Ele me permitiu passar pela fase mais difícil da minha vida e como sou grata por isso! Porque foi nesse deserto que eu descobri um novo mundo: um mundo nada fácil, mas um mundo onde a dor é capaz de florescer em esperança.


Foi nesse momento que compreendi: “Zaine, você não será apenas médica de crianças. Você será uma médica de crianças com câncer. Você será uma oncologista pediátrica.” Naquele instante percebi que eu não sonhava apenas os meus sonhos eu sonhava uma parte dos sonhos de Deus.


Houve momentos em que pensei não conseguir, como quando tentei o curso técnico em enfermagem. Mas foi justamente ali meu Pai se fez ainda mais presente, me provando Seu amor uma, duas, mil vezes.


E hoje, olhando para cada detalhe, eu percebo: sou feliz.
Feliz por ter ressignificado o que diziam ser minha morte.
Feliz porque encontrei sentido mesmo na dor.
Feliz porque, em vez de chorar, eu escolhi sonhar. E isso é só o começo!

Como a vida é bela,
Uma feira de vaidades,
Com vitrines de aparência,
Cheia de entretenimento barato.

O último prego do caixão,
Da existência intelectual,
Cérebros atrofiados,
Regresso, vestido de progresso.

Cedados pela dopamina,
Esperando a próxima notificação
Sem se importar com o peso do grilhão,
A forma mais degradante da escravidão.

Ó mundo belo, povo lindo,
mãe natureza, mãe perfeita,
destino sensato, destino exato,
bela humanidade, livre na cidade.

Como é bela, essa ilusão,
o homem, já não escolhe sua vida,
condenado a ser um ator, a representa-la,
decorando falas, cumprindo a missão.

Por conveniência ou medo,
fingi que o roteiro é seu,
tantos anos fingindo,
não sabe que mente

O homem, na sua rotina,
já não escolhe, perdeu a direção,
apenas atua na pantomima,
encenando vidas, esquecendo sua paixão.

No banco da praça, vejo a modernidade,
transformando tudo em mercadorias,
a arte, o amor, e também o messias,
pessoas vagando, perderam a autenticidade.

Fito os olhos, vejo a maioria,
como formigas, andam sem questionar,
vivendo em uma constante letargia,
uns omitem, outros se orgulham,
não sentem vergonha da ignorância!

Estão vendendo suas mentes,
distração em lucro transformando,
Vivendo a vida de 10 em 10 segundos,
celular à mão, dedos deslizantes.

Jogados em um mar de conhecimento,
cabeça cheia de informação barata,
Parecer é melhor do que ser,
Muita dopamina, para esquecer o sofrimento.

A identidade se perdeu na multidão,
e apenas vejo crescer a solidão,
Deixaram a modernidade,
o moldar em mero objeto,


Vive em um mundo conectado,
Sem perceber que está isolado,
Trocando, profundidade por velocidade,
A internet que um dia foi novidade,
Tornou-se uma doentia necessidade.

⁠
Olhei, Virou Poesia

Olhei para o mundo e vi mais do que olhos comuns enxergam.
No silêncio da rua, nas sombras da noite, no sorriso tímido de alguém… tudo virou poesia.
Cada detalhe que parecia pequeno, carregava um universo escondido.
Um gesto simples se transformava em versos, uma palavra dita ao acaso se tornava canção.

Olhei para dentro de mim e percebi que também sou feito de poesia.
Nos meus medos, encontrei metáforas.
Nas minhas cicatrizes, nasceram estrofes.
E no meu peito, um coração que insiste em rimar esperança com vida.

Porque quando o olhar aprende a sentir, nada mais é só comum:
o vento é poema, a chuva é canto, e até a dor tem sua beleza.
Olhei… e tudo o que vi, virou poesia.

Poema Auto Relevo - Michelle Ribeiro
Na minha alma busco constantemente sua presença oculta
Disfarço e me refaço em um espaço
Tentando conter meus ensaios
Se me pinto de louco, sou profano
Minha face se desnudou, em que parte me perdi do espelho
De um passado bem aventurado
Quando me calo, sou ausente
Reviram-me de um lado para o outro,
a fim de poder me colocar em um leito,
Minhas feridas e magoas colocam as longe do peito
Me tornei idoso, me tornei esquecida
Minha pele que já nao mais brilha,
mas ainda se renova e floresce
ainda que um pouco a cada dia,
Por mais que não me vejam,
ainda possuo uma alma e um coração alegre e quente.

Caos


É um grito q n pode sair.
É os pensamentos que n param.
É o medo que sufoca.
É alma querendo ser abraçada.
É as palavras que só saem
e não carregam o peso do sentimento.
É a calma virando tormento.
É um Choro que não alivia,
mas se despedaça.
É uma voz,
querendo ser ouvida.
É Uma mensagem
Querendo ser respondida.
É uma dor
querendo ser cessada.
É o "por que?"
Ecoando.
É a verdade que fica em mim,
com a dúvida se misturando.
É a persistência
tentando não soltar.
É tudo indo como uma onda,
mas que parece não voltar.
É a falta que machuca.
É a mente
que se afogar.
É o vazio
querendo se abrigar.
É as lembranças
Tentando vivênciar.
É a verdade em mim
querendo gritar
mas sendo calada.
É o querer estar.
É o anseio que se agarra
a pequena esperança que sobrou.
É um chão
que parece que desmoronou.
É uma força
que parece nunca ter sido forte.
É muito sentimento
pra pouco suporte.
É o tempo que passa,
E só faz me derrubar.
É um sonho
Querendo não acordar.
É a reafirmação da
insuficiência.
É um silêncio
ensurdecedor no ar.
É uma lutar com o vento,
Mas só faço apanhar.
É ter tentado ser tudo,
para nada adiantar.
É ter entregado a luz
Mas no escuro ter que ficar...
É sentir que no meio do nada
foi deixada.
É a falta da razão,
que não pode consolar.
É tentar caminhar
Sem a estrada..
É também, se recusar a desistir
dá escolha já tomada.
É na esperança que fala,
Que a espera pode ser compensada.




Luz do sol...

É setembro
Mês da guachada
Se ajunta peonada
Churrasco, fogo de chão


Gaita, violão
Cantoria, a cavalhada
Laço, genetiada
Desfile, acampamento


Mais que um sentimento
É um legado a tradição
E onde houver um gaúcho
Tal qual um
quadro em debucho
Trêmula o pavilhão


Não importa a querência
Mesmo distante pago
A roda do mate amargo
Celebra a Revolução



Mulheres e homens valentes,
gente da nossa gente
Que nunca floxou o garrão


Que lutaram por liberdade
Gaúchos de verdade
Que honraram nosso chão

Viva o 20 de setembro
Os farrapos que foram a guerra
Sivam nossas façanhas
De modelo a toda terra..

Tenham orgulho de ser Gaúcho
Do nosso passado de glória
E jamais deixem morrer
A tradição e a nossa história

Passem para seus filhos
A herança, que nos foi passada
Mantenham viva a cultura
Nas trovas, poemas, Paydadas

E cantem o nosso hino
Com respeito e emoção
Retirem o seu chapéu
Com a mão no coração

Nesses fundos de estância
Miro o anoitecer no campo
A lua e os pirilampos
São candieiros na cochilha

No alto as três marias
Assistem esse debucho
Donde mateia o gaúcho
Solito Depois da lida

Por entre as fresta na quincha do rancho
A lua cheia, em visita se achega
E desenha a silhueta campeira e gaúcha
Tal qual feita os traços do berega

E o cenário se parece
Aos retrato do Berega

Por entre a fresta do rancho
A lua cheia se achega


Um catre, fogão de lenha
Candieiro e um cusco amigo
Um violão pra Paydada
Que guardo sempre comigo

Para cantar a minha pampa
A minha lida campeira
O meu pedaço de mundo
Aqui no sul da fronteira


Renato Jaguarão.

🎹 Contra as Drogas 🇵🇹

Porto não dorme, Lisboa tá queimada…
O vício tá nas veias, a rua tá armada…
Tás a ouvir? Isto é real, mano.

Saio da tasca, mais um copo na mão,
Fumo no ar, cheiro a pó no chão,
Bairro sujo, grafitis no portão,
Putos de 15 já tão presos na prisão.

Começa no charro, “tá tudo controlado”,
Depois vem a branca, o sistema tá lixado,
Mais uma linha, cérebro rebentado,
Porto é um vício, ninguém tá perdoado.

Vejo o Tó vender o corpo da dama,
Só pra sacar 20 paus, meter no drama,
Fala em sair, mas o nódoa não chama,
Vida na ruína, tudo cai, tudo trama.

Polícia passa, ninguém diz que viu,
Cada esquina tem um morto que caiu,
Portugal afoga mágoas no barril,
Mente podre, fígado a pedir um refill.

[Refrão]

Porto tóxica, copo sempre cheio,
Corpos na sarjeta, sonhos no meio,
Quem cai no vício, bro, não volta ao passeio,
A rua chama, mas a cova é o teu anseio.

No Cais do Porto vejo putos com ket,
Misturam MD, mano, a mente derrete,
Chamam-lhe love, mas o love não repete,
No fim da noite, é só corpo que cai e treme.

Linha no tampo, cartão Visa na mesa,
A ilusão sobe, mas a vida tá presa,
Sorrisos falsos, alma portuguesa,
Dentro da garrafa só há dor que se acesa.

A tasca do Zé tá cheia às três da manhã,
Sangue no copo, lágrimas no divã,
Dizes que controlas, mas quem controla quem?
O vício é dono, tu és só refém.

Dinheiro vai, respeito foi, saúde foge,
Cada passo errado, mais um puto que encoste,
Rua cinzenta, corpo frio, alma ao poste,
Vício é prisão, mas sem grades nem cofre.

Pó no prato, gin no copo,
Porto chora, mas o vício é o troco,
Tás no fundo e pensas que flutuas,
Mas mano, quem brinca com a droga perde nas ruas.

[Refrão]
Porto tóxica, copo sempre cheio,
Corpos na sarjeta, sonhos no meio,
Quem cai no vício, bro, não volta ao passeio,
A rua chama, mas a cova é o teu anseio.

Yeah…
Isto é real, puto…
O vício mata devagar…
Primeiro rouba-te a mente…
Depois rouba-te a alma…
Depois rouba-te a vida…

Porto não dorme…
Porto chora.




-

Tenho um bebê. Sem ele, não há variação do verbo amar.
Encanta-me diariamente com tua risada insana,
e nos brilhos dos teus olhos quero sempre estar.

Se tudo fosse perfeito como o toque suave das tuas mãos,
e o redemoinho dourado dos teus cabelos claros,
o verbo “arriscar” seria o mais indicado,
pois contigo vivo aventuras de cavaleiros alados.

Um dia sei que sentirei saudade;
o tempo há de passar.
E mesmo que um dia nos separemos,
sei que ao meu colo sempre irás voltar. @meubebemetrola

Carrego no peito um silêncio pesado,
um nó que não se desfaz.
A confiança que eu guardava com tanto cuidado
escorregou pelos meus dedos e se desfez em pedaços.


Olho no espelho e não me encontro,
vejo sombras onde antes havia luz.
A insegurança me abraça,
e a traição do silêncio me fere mais que mil palavras.


Sonhos que plantei com ternura
agora estão deitados no chão, partidos.
E eu me pergunto:
como recolher o que se perdeu em nós,
se até o chão me falta?


Há em mim amor e raiva,
esperança e medo,
um turbilhão que me arrasta.
E nesse vendaval só desejo
reencontrar a mim mesma,
inteira, forte, capaz de florescer outra vez.

Me encontro preso em uma encruzilhada invisível do tempo.

O relógio marca 2025, mas dentro de mim ainda é fim de 2019...
Uma estação parada, como um trem que nunca anuncia a próxima parada.

Os sonhos parecem ter ficado esquecidos em algum banco de praça, e os planos, esses, dissolveram-se como papéis molhados pela chuva.

Ainda há ecos de 2017: perdas que, mesmo antigas, insistem em deixar cicatrizes frescas.
E a cada lembrança, meu peito se encolhe, como se fosse possível recusar-me a respirar o ar do presente.

Para completar a ruína, 2021 foi um golpe que não cicatrizou...
Um luto que não se fecha, uma ausência que continua presente, como uma cadeira vazia sempre posta à mesa.

No meio de tudo isso, a vida não parece andar, mas também não se entrega ao fim.
É um estado suspenso: um corpo que respira, mas não sonha; um coração que bate, mas hesita em acreditar.

Às vezes, entre um silêncio e outro, surge a pergunta que não se cala:
"O que eu faço agora?"
Mas a resposta nunca vem.

E o tempo segue...
Implacável, indiferente, carregando anos como quem carrega malas pesadas em um corredor sem janelas.

Talvez o que falte não seja um plano, mas o primeiro passo.
E o futuro ainda não tem forma porque, em algum lugar, o passado ainda pede para ser chorado por inteiro.

E esta pessoa, que aqui escreve, mas que poderia ser qualquer um que agora lê, permanece entre o ontem que sangra e o amanhã que não ousa nascer.

🎹 Ruas Sem Volta 🇵🇹


Yeah…
Isto é Portugal, mano…
Nem todos os becos têm saída…
Nem todos os putos têm segunda vida…


Era só um puto do Porto, com 13 na cara,
O pai sempre bêbedo, a mãe sempre a chorar,
Queria ser jogador, mas a escola não dava,
Faltava pão na mesa, a rua é que ensinava.


Primeiro foi cerveja na tasca do Ti Manel,
Depois um copo de whisky e o vício veio com ele,
Achava que era “gangsta”, sentia-se no papel,
Mas cada gole dado cavava mais o seu buraco cruel.


Os amigos riam, “bora curtir, não sejas fraco”,
Fumar um charro atrás do pingo doce no barraco,
A mente desligada, o futuro lá no vácuo,
No bolso zero paus, mas no copo mais um trago.


As notas a cair, professores já cansados,
A mãe dizia “filho, olha por ti, tá estragado”,
Mas o puto ria, dizia “isso tá controlado”,
Mal sabia ele, o jogo já tava marcado…


[Refrão]
E a rua chama… mas não devolve ninguém,
Tás a fugir de ti, mas já não controlas quem,
Vícios, dívidas, a vida a perder a conta,
Quem entra no beco, mano, quase nunca volta…


17 anos, o puto tá no pó,
Começou com uma linha, agora mete o quilo só,
Porto à noite, o corpo já pede mais,
Alma vazia, coração a gritar “sai!”.


Chegou a heroína, mal viu, já tava preso,
Disse que era “só pra teste”, mas o vício foi o peso,
Começa a roubar, leva fio da mãe,
Vende tudo em troca de um shot que lhe cai bem.


No bairro já não confiam, chamam-lhe Taco,
Amizades morreram, mano, isso é fato,
Um gajo que via como irmão, hoje quer-lhe o prato,
A rua não perdoa, só te engole no contrato.


Com a dívida ao Zeca, 300 paus pra pagar,
Sem guito, sem família, sem ninguém pra ajudar,
A pressão a subir, ele pensa em bazar,
Mas o cerco tá fechado, não há pra onde escapar.


[Refrão]


E a rua chama… mas não devolve ninguém,
Tás a fugir de ti, mas já não controlas quem,
Vícios, dívidas, a vida a perder a conta,
Quem entra no beco, mano, quase nunca volta…


19 anos, um corpo frio no chão,
Atrás do prédio velho, junto ao portão,
Uma seringa caída, uma garrafa no chão,
Mais um puto do Porto engoliu sem perdão.


A mãe na morgue, lágrimas no rosto,
“O meu menino era bom, só seguiu o mau gosto”
Os amigos no bairro nem quiseram ir ao posto,
Porque sabem que amanhã podem ser mais um corpo exposto.


A rua não fala, mas grita no silêncio,
Quantos mais caídos, quantos mais sem alento?
Portugal tá cego, o sistema é lento,
Enquanto os putos morrem, o governo tá isento.


Se pensas que controlas, enganas-te, irmão,
O vício não dorme, tá sempre na tua mão,
Porto brilha à noite, mas é fogo de dragão,
Cada beco tem um morto… mais um nome no caixão.


Yeah…
Mais um puto do Porto perdeu…
Mais uma alma vendida ao copo e ao pó…
Mais uma mãe a chorar…
E amanhã, outro cai…


-

🎹 Lusitânia em Crise 🇵🇹

Yeah… Porto, Lisboa, Algarve, Braga…
Portugal inteiro sente o peso da saga…
É o povo na rua, é a luta que não para…
O som ecoa, a verdade dispara!

Portugal tá no mapa, mas quem é que nos salva?
Jovens sem futuro, mão no bolso, alma calva,
Renda sobe, salário cai, vida tá crua,
Governo promete o céu, mas o inferno tá na rua.

Turismo enche os bolsos, mas a mesa tá vazia,
Enquanto a elite brinda, a favela sente a fria,
Velhos sem reforma, jovens sem emprego,
Quem tenta empreender, bate de frente com o sistema cego.

(Refrão)

Portugal tá em crise, mas o povo resiste,
Na calçada, no beat, na luta, persiste,
De Aldoar à Ribeira, do Douro até Gaia,
A esperança é o grito que ninguém cala, ninguém trai!

Preço da casa explode, mas o salário não sobe,
É AirBnB na esquina, o português que se move,
Pra fora do país, emigrar virou saída,
Mas cá dentro, irmão, é onde a alma fica ferida.

Dizem que a culpa é nossa, que o povo é preguiçoso,
Mas quem governa engorda, enquanto o pobre é silencioso,
Corrupção nos jornais, promessas no debate,
No fim do mês, é o povo que paga a fatura no late.

(Refrão)

Portugal tá em crise, mas o povo resiste,
Na calçada, no beat, na luta, persiste,
De Aldoar à Ribeira, do Douro até Gaia,
A esperança é o grito que ninguém cala, ninguém trai!

Lusitânia, terra forte, mas ferida no peito,
O sistema é pesado, mas nós corremos no mesmo trilho estreito,
Enquanto houver voz, haverá revolução,
Portugal é do povo — nunca da corrupção!

Virei a página.
Deixei lá na página anterior.
Agora tenho uma nova história para escrever.
Aqui nesta página em Branco que você vê.
Deixei lá no passado as mágoas, os rancores e tudo que for de ruim.
estou bem melhor assim.
Simplesmente não volto lá naquela página dolorosa, tão difícil de lembrar.
Aquelas letras demonstravam toda a minha melancolia.
Vivia sempre em questionamentos e angústias.
Não esqueci apenas não lembro mais.
E de agora em diante tudo que for ruim eu deixo lá atrás.

ME AMO


Hoje convidei as minhas inseguranças para dançar uma valsa.
Talvez assim conseguisse enxergar as minhas belezas e meus talentos.
Aos poucos fui aprendendo a lidar comigo mesma.
Joguei todos os comentários aos ares.
Deixei de lado meu medo de brilhar.
Hoje sou feliz como sou.
Atualmente vejo o que sou, e só isso que importa.
Reconheço meus limites.
Infelizmente tive que fazer uma limonada com os limões que a vida me deu.
Hoje sinto que sou eu muito mas que ontem.
E raramente me pego presa aos padrões dito como meus.
Agora sou eu que me padronizo.
Hoje sou eu que me amo.
E convido você a se amar também

Um olhar refinado sobre si.
Não é sobre controlar as emoções, porque controlar sugere prisão, e nada que é preso floresce. É sobre cuidar, dar espaço para que as emoções tenham voz, mas na hora certa, no tom certo, sem sufocar a razão.


Olhar para dentro de si é um exercício de coragem. É reconhecer cada parte que compõe o todo: os medos escondidos, as dores que ainda ecoam, os sonhos que teimam em brilhar, mesmo quando tudo ao redor parece cinzento.


É como lapidar uma pedra bruta: exige tempo, paciência e um certo amor pelo processo.
O olhar refinado não busca perfeição, mas entendimento. Ele nos ajuda a distinguir o que sentimos, a perceber o que precisa ser silenciado e o que merece ser ouvido.


Pensar é, portanto, uma forma útil de agir.
Não agir por impulso, mas por consciência. Não calar o coração, mas ensiná-lo a dançar em harmonia com a mente.


Olhar para dentro de si é um ato de estratégia e também de poesia. Porque só quem aprende a se enxergar de verdade pode, enfim, escolher os caminhos que levam à sua melhor versão.

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"Uma das maiores sabedorias do ser humano é preservar a calma da alma. Não se trata de ignorar o mundo externo, mas de aceitar de coração aquilo que não podemos controlar — acontecimentos, atitudes, palavras e olhares alheios. É nessa aceitação que a paz interior se torna um refúgio inabalável, fortalecendo o espírito diante de qualquer tempestade."

O silêncio que corrói aos poucos,
Como uma uma carne deixada aos abutres.
Você sabe que está ali, mas está só!
Não tem barulho, não tem um toque, é só o vazio. Vazio esse que antes florescia com um simples “oi”, mas o abismo que separa é o orgulho com o medo de não machucar e acaba machucando.. e assim vamos vivendo