Textos Arte

⁠Resistência inegável das rochas, força e perseverança das águas, árvores verdes, fortes e frondosas,

avivamento poderoso para alma sobre uma base sólida, alguns elementos imponentes de uma natureza fascinante, grandiosa,

a arte emocionante, naturalmente, maravilhosa, onde o talento de Deus está bem presente de uma maneira bastante notória.

⁠⁠Na sobriedade deste domingo, digo francamente que estás muito radiante como um raio de sol vivo em um lindo céu azul, refletindo de bom grado o seu forte esplendor sobre as águas abundantes de um mar azulado,

uma arte naturalmente amável mais bela do que antes, aprimorada cada vez mais pelo amor, usando uma simplicidade elegante, romantismo ornado pela genuína felicidade que reluz do teu semblante, rico em espontaneidade,

Verdade apaixonante, que deixa olhares maravilhados daqueles que tiverem ao menos um pouco de sensibilidade, capazes de perceber a tua beleza e a tua essencialidade, uma bênção de Deus por completa na tua integridade.

⁠Pouca iluminação, noite calorosa por causa do calor do desejo, percebo perfeitamente a tua sedução, a arte das tuas curvas, o brilho dos teus cabelos de fios numerosos, noto os teus lábios propícios para beijos intensos.

No charme emocionante que reluz fortemente do teu jeito de olhar, vejo um fragmento do teu universo que merece certas palavras que possam esquentar o teu coração, profundidades que alegrem demasiadamente a tua alma.

Naturalmente, uma sensualidade peculiar hipnotizante com uma desenvoltura liberta, desprovida intencionalmente de vulgaridade, venustidade de emoções intensas, diante dos meus olhos, um belo destaque de um vislumbre poético.

Sempre apta para toques e sentimentos fervorosos, verdadeiros, aqueles capazes de causar arrepios na delicadeza do teu corpo, um fogo certeiro, alimentado pela reciprocidade tão atraente e marcante quanto o tom vermelho.

⁠Engana facilmente mesmo sem nenhuma intenção por causa da sua beleza e jovialidade, aparentando ser muito frágil, ingênua e totalmente indefesa e ainda não costuma compartilhar todas as suas dores, muito menos as suas fraquezas,

Mas a verdade é que desde pequena tem sido forte, desenvolvido a sua resiliência como precisa fazer até hoje, enfrentando coisas que muitos não sabem e nem imaginam, cuidada por Deus de várias formas em todos os momentos da sua vida.

Emotiva de uma maneira bastante intensa, chega a ficar muitas vezes à flor da pele, vai do oito ao oitenta, sendo o mais discreta possível como se fosse uma autodefesa ou contida por achar que não vale a pena até não aguentar mais e romper feito uma represa.

O que não interfere nem um pouco na sua transparência, sua valiosa espontaneidade de achar graça, de não gostar, de dizer o que pensa, sem a necessidade de esconder a sua verdade, que a faz ser singular e mais madura do que outras da sua idade.

Geralmente, para manter a sua integridade, não se deixa afetar pelas críticas maldadosas ou infudadas que recebe, pois sabe bem o que lhe interessa, que tem relevância de fato e que ninguém irá criticá-la mais do que ela mesma, uma bênção e um fardo.

A sua teimosia representa perfeitamente esta peculiaridade que permite que não desista prontamente, por outro lado, deixa procrastinar o que não deve ser procrastinado, em todo caso, não tem o intuito de parecer perfeita, mostra que é feita de carne e osso, imperfeita.

Na hora certa, pela providência divina, encontrou um dos seus lugares mais seguros ao ser abraçada pela música, arte que se propaga por intermédio da sua linda voz com a emoção que habita a sua alma, expressada intensamente, juntando emocionalmente tons e palavras.

Visão poética e bem limitada, porém, honesta sobre uma pessoa maravilhosa, cuja delicadeza não deve ser subestimada, graças ao Senhor, tamanha é a sua força, uma rosa que floresce amor, que merece ser notada, uma cantora de bom tom ricamente emocionada.

⁠Uso a minha imaginação fértil com uma certa frequência e com diferentes finalidades, entre elas, para viajar para outros mundos⁠, lúdicos, cores, formatos, emocionantes, todos particulares, que existem ou passam a existir apenas no meu imaginário, algumas rotas de fuga, lugares de refúgios da minha mente, onde impossível é constantemente contrariado.

Depende somente da minha vontade, do quanto estou inspirado, de cada oportunidade, estando entediado inquieto, grato, assim sendo, tudo pode ser um bom motivo de uma viagem imaginada, não há um único momento e sim várias ocasiões para muitos desbravamentos proveitosos, emoções em muitos níveis, cenas mercantes, simplesmente, inesquecíveis.

Imagino viajando e ultrapasso os limites da racionalidade com muito mais realismo quando sou provocado por algum tipo de arte que mexe com o meu lado criativo, numa interação sublime que me permite muitas possiblidades, elementos significativos, distantes da superficialidade como os meus versos que são revestidos da minha essencialidade.

⁠Não Seja Um Artista

Ei, me escute: não seja um artista.
Ser artista é como ser alma num mundo de pedras quadradas.
Como ser cor num mundo que se tinge
com uma pálida gradação de cinza.
É como ser uma pintura infinita para molduras pré-fabricadas,
padronizadas, quadradas e duras.

Ser artista é cantar para surdos, pintar para cegos
e escrever poesias num idioma já extinto.
É como se manter dançando de olhos fechados
em meio a um desfile militar organizado em filas perfeitas
ao compasso frio e forte das botas que marcham.

Ser artista é se negar a seguir a receita para ser aceito,
não pela aceitação em si,
mas por ver o Sagrado através das suas próprias medidas.

Ser artista é resistir à tentação de ser medíocre.
É ter a Coragem de viver sem nenhum tipo de anestésico.
É suportar a dor para saber onde dói.
Suportar até transformá-la em Arte.
É escolher sentir o que se tem
na tentativa de um dia se ter flores.

Ser artista é ter esperança
num mundo que só tem certezas.
Então não seja um artista.

A não ser que sua alma não aceite outra coisa
que não a Arte.
Não seja um artista,
a não ser que seu coração bata acreditando que
um dia o surdo vai conseguir ouvir o seu canto,
que o cego poderá perceber as nuances das suas pinceladas
e que o idioma das poesias será novamente celebrado.

Não seja um artista,
a não ser que sua música soe mais alto
que o barulho de mil botas batendo
e que em suas formas tão singulares
o Sagrado se manifeste.

Definitivamente não seja um artista,
a não ser que as únicas flores que você espera na vida
sejam suas próprias dores transformadas.

Com a palavra,
Alice Coragem.

⁠Saindo da Coxia

Estrear em algo é como nascer de novo
mas num lugar já conhecido.
É que a novidade não está no mundo.
Este segue sendo o mesmo
perpetuando o Medo de mudança.
O que estreia hoje é a artista
gerada no silêncio e na solidão do Ser.

A poesia é da Alice,
mas a alma
virou Coragem.

Com a palavra,
Alice Coragem.

⁠Compromisso

Era um dia comum, eu estava em casa sentada na mesa da sala, escrevendo.
Igual hoje.
Igual todo dia.
E aí aconteceu.
Algo entrou aqui.
Senti um vento... vento não, sopro.
Senti um sopro, como quem respira por perto.
Não era medo o que eu senti, mas sabe-se lá o que era.
Passou um vulto do meu lado.
Pisquei e sentou à minha frente.
Muito parecida comigo, mas completamente diferente.
Me olhou por inteira, por de dentro da minha alma, como se me rasgasse.

Eu?
Eu nem reagi.
Estava hip-no-ti-za-da.
Por fora, imóvel.
Por dentro, uma bateria de escola de samba saindo do recuo.
Ficamos nos ouvindo em silêncio como quem pinta uma cena na cabeça.
Para não esquecer, sabe?
E eu não esqueci: os olhos brilhantes, o cheiro de horizonte e a voz de silêncio, de quem se cala porque sabe de algo.

Toda minha atenção estava naquela figura.
Tentando eternizar na memória a sensação daquela presença.
Ela, muito decidida, estendeu a mão pra mim.
Eu aceitei, claro.
Quando minha mão encostou na dela senti um frio.
Não dela, de mim!
Minha espinha veio congelando lá de baixo até chegar na cabeça.
Como se eu tivesse bebido um milk-shake muito rápido, sabe?
Parecia que tudo na minha vida tinha me preparado para aquele exato momento.
Eu, de mãos (geladas) dadas com uma estranha (conhecida),
sentada na mesa da sala da minha própria casa,
sentindo o coração derreter feito vitamina C na água.

Ela, segurando a minha mão que segurava a mão dela, me puxou pra dançar.
Ali mesmo na sala, em frente ao sofá, em plena tarde de quarta-feira.
E como duas pessoas que não têm mais nada de importante pra fazer,
mas não podem perder nenhum minuto sequer,
dançamos na sala ao som de uma música própria.
(Como se tivéssemos uma).
Eu gosto de imaginar que era algo como 'Travessia' do Milton com 'Beija eu' da Marisa.

Tão linda ela.
Os cabelos como fogo, olhos de enverdecer sertões e um sorriso,
que só quem já chorou suas águas consegue sustentar.
E giramos.
Giramos como quem já se entendeu livre para poder girar.
E no meio do giro que ela girava, me abraçou.
Assim, de surpresa.
Ainda girando.
Eu chorei.
Eu não queria, mas as lágrimas simplesmente escorriam.
Até o mundo parou seu giro para nos olhar.
Como quem torceu a vida toda por este abraço:
eu e ela.
Um abraço apertado, mas só o suficiente.
Abraçou não como quem se despedia,
mas como quem ama recebe o ser amado depois de longa ausência.

Foi aí que ela sussurrou no meu ouvido:
— Vai!
Desnorteada, respondi:
— Pra onde?
Ela sorriu com olhos gentis e disse com voz firme:
— Não importa pra onde. Vai sem saber. Vai com medo. Eu vou contigo!
Então, fizemos um compromisso.
Ela iria pra onde eu fosse, bastava eu ir.
Eu só não poderia parar outra vez.
— Vai, volta, vai de novo. Se não souber o caminho, dança, gira, passeia, só não fica parada.

Ali eu entendi.
Ela só existe no verbo.
Aparece no passo iniciado mas some antes que ele finalize.
É preciso iniciar outro para ela voltar.
Mas é na caminhada que ela se muda e mora de vez.

Jurei de pé junto (mas ainda em movimento) que seguiria em frente porque ela estaria comigo.
E como garantia desse acordo entre nós, agora assinamos um só nome.
Eu e ela.
Alice e Coragem.
Juntas.
Numa só alma.
Alma presente chamada poesia.

Com a palavra,
Alice Coragem.

⁠Área de muita tranquilidade proporcionando um momento simplesmente marcante com a presença de uma arte venusta, grandiosa⁠, atraente, naturalmente, emocionante,
tocada gentilmente pela suavidade dos ventos, iluminada por alguns raios de sol, mas sem agressividade, nem ninguém para perturbar, tempo bastante acolhedor, inegavelmente, salutar
até a areia fina sob os seus pés, enquanto vê um lindo mar diante dos seus olhos, profundez repleta de vitalidade que faz uma diferença e tanto, um jeito satisfatório de viver para não se perder o ânimo.

INSURGÊNCIA

A fome e a seca no Nordeste não foram tragédias naturais — foram estratégias. Sintomas de um projeto político que tem donos: da terra, da água, do poder.
Desde o período colonial, o Nordeste foi desenhado para sangrar. As mãos que aravam a terra nunca foram as que a possuíram. E, assim, condenaram um povo inteiro à miséria.
E o que ficou no Nordeste? A terra rachada… e as mulheres.
Elas não migraram. Ficaram.
Ficaram para segurar o mundo nos ombros, com os filhos no colo e a esperança entre as mãos.
Mesmo quando não havia farinha, comiam palma. Enganavam o estômago das crianças com caldos ralos, enquanto rezavam para que a noite não levasse mais uma vida.
E é aqui que começa a insurgência.
A insurgência dessas mulheres foi não morrer. Foi não ceder.
Foi insistir em existir onde tudo ao redor pedia silêncio e desaparecimento.
Suas mãos calejadas, seus pés rachados, seus olhos secos de tanto chorar — tudo isso é marca de uma luta que nunca foi reconhecida como deveria.
A verdadeira insurgência nordestina tem o rosto dessas mulheres.
Elas são a terra que não cede, a raiz que não morre, a memória que não se apaga. Lilian Morais

Há momentos em que a arte não representa.
Ela confronta. Ela insiste. Ela se ergue.
Insurgência, como nos propõe Lilian Morais, não é revolta ruidosa, mas fogo subterrâneo que ascende em silêncio e cor.

Esta exposição não se limita a apresentar obras: ela se recusa a calar afetos.
Cada traço, matéria e composição é um fragmento de um corpo que pulsa — corpo individual, corpo social, corpo-mulher, corpo-luta.
A insurgência que Lilian nos convoca é ao mesmo tempo íntima e coletiva: nasce de dentro, mas se espalha para fora, como se cada tela estivesse tentando respirar pelo mundo.

Numa época marcada pela normatização dos gestos, dos desejos e das imagens, sua arte desvia.
Desvia do esperado, do domesticado, do permitido.
E ao desviar, revela:
revela o que foi silenciado, o que foi esquecido, o que nunca teve nome.

A escolha do título Insurgência não é aleatória: é afirmação.
É o reconhecimento de que a arte pode — e deve — ser território de fratura e reinvenção.
Aqui, as cores não decoram; elas denunciam, acolhem, provocam.
Os vazios não são ausências; são respiros.
As formas não obedecem; elas insistem em ser o que são.

Lilian Morais entrega sua insurgência com elegância firme, com delicadeza dura, com beleza que não fecha feridas, mas as mostra com dignidade.
É arte que se posiciona sem se explicar.
É arte que não se curva — e por isso toca.

Numa cidade como Salvador, onde os tambores da história ainda ressoam nos corpos das ruas, a exposição Insurgência não poderia encontrar lugar mais vivo.
É nesta Bahia de lutas e encantos, de dores e reinvenções, que a artista instala sua travessia.
E convida:
não apenas a ver, mas a sentir.
A escutar o que vibra dentro de cada imagem.
A insurgir-se, também — ainda que só por um instante.
Por Humberto Silveira

⁠⁠Saboreando um sonho acordado, consigo voar por entre grandes rochas, cobertas por uma grama bem verde, voando acompanhado de algumas aves sobre um mar grandioso, quase tocando as suas águas que possuem um azul esplendoroso muito fascinante, uma arte divina em movimento e logo vou para o alto novamente, um vôo verdadeiramente emocionante, então, posso usufruir a minha liberdade plenamente
Experiência certamente inigualável, após a minha imaginação ter sido felizmente provocada, apoiada pelo meu espírito aventureiro, incansável, sempre pronto e inquieto só em pensar numa próxima aventura, ainda que seja nos meus pensamentos, uma espécie saudável de loucura, alimentada por um forte sentimento que alegra e restaura a minha estrutura ao ponto de parar o tempo e a realidade a minha volta
Uma das minhas preciosas válvulas de escape para sobreviver às responsabilidades e desafios inevitáveis da vida adulta, portanto, uma bênção especial do Senhor através de uma ocasião real ou imaginária, ambas aproveitadas da melhor forma possível e com todo fervor, cada uma cumprindo a sua finalidade, assim, faço o que está ao meu alcance com Deus me acompanhando por todas as partes.

⁠Num momento de caos e aflição,
fostes capaz de transformar
as tuas dores numa harmoniosa canção
que transitou nas tuas cordas vocais
emitindo um lindo canto
repleto de paz e conforto,
a dor não pode ser evitada sempre,
todavia, pode ser ressignificada
pra arte, resistência e força,
é assim que faz um resiliente
e, graças a Deus, a fé se renova.

⁠Quando se tem um forte
e prazeroso desejo,
um filme é transmitido na mente,
já se sabe várias falas e gestos
por ter sido exibido várias vezes
em sonhos e pensamentos
numa sessão exclusiva,
imagem tão nítida que parece ser verdade,
assim continuará até o momento
que a vida venha a imitar a arte
ou a vontade caia no esquecimento.

⁠Eu pensei estar perdido,
mas o mundo me mostrou que querer ignorar seu mal para ver o bem é:
- ser louco

E Eu pensei estar louco.
mas as pessoas me disseram que alimentar alguém mesmo vc estando com fome é:
- tolice e insanidade.

E Eu pensei ser um tolo,
mas eu vi que onde todos são sábios, o falto de conhecimento é:
- o único aprendendo.

⁠Carta para o artista escondido


Eu prometi para eu mesmo que não iria te falar nada depois da leitura absolutamente errônea que você fez ao meu respeito!
Te peço desculpas se em algum momento eu perguntei ou pedi coisas por eu ter incapacidade de fazê-las e acreditar que você sim;
Fator esse que eu chamo de humildade e reconhecimento para quem julgo melhor do que eu em muitas coisas;
O qual, infelizmente, por algum motivo que não quero saber e nem mesmo você diz e fala muito sobre isso;
Até porque, fui apresentado às suas dores somente quanto verbalizei as minhas, seu maldoso,
Você tem dificuldade de ver seu próprio talento, mas eu respeito e sempre respeitei seu posicionamento;
O que eu sempre infelizmente procurei por minha conta própria me risco te comunicar foi:
Não conheço artista de dentro de casa;
E é curioso, pois, ontem mesmo eu sai para fotografar pessoas na rua, vi um menino que olhava uma árvore e desenhava;
Acabei escrevendo o seguinte na legenda da foto;
"Os verdadeiros artistas estão na rua desenhando com folha seca e grafite"
E meu amigo! eles estão lá na rua!
Sentindo, ouvindo, chorando, tendo prazer ou que seja sofrendo;
Tudo isso para usar realmente suas reais capacidades
Capacidades que com tanto esforço e dor foram capazes de fabricar e transfigurar momentos em arte, é o verdadeiro abraço da vida e da morte;
Artistas existem para amenizar vidas, dores e sofrimentos;
Por isso, cerro os olhos à arte oculta, a escondida!
É Arte? Com certeza! Pois é potente e genuína!
Tem função? Sim, mas para um aqui e outro ali que tenham a capacidade de mostrar seus originais!
Poxa, só acho que você poderia fazer muito mais! Não? E lá se vão 5 anos!
Não te interessa ajudar pessoas? Em caso negativo, ai eu concordo com você, não precisamos falar um com o outro!
Aliás,
Você pode falar comigo;
Já eu, não?
Então meu amigo, ficastes chateado por eu ter passado a impressão que te transformei em uma carta do meu baralho?
Tem baralho?
Existe um?
Obrigado por me apresentar!
Prosseguindo;
E agora sim eu vou ser mais sincero com você;
Eu não me sinto chateado de te falar as mesmas coisas desde ROGSN!
E sabe porque?
Para sua "infelicidade" e "felicidade" do seu carisma;
Ambos diga-se de passagem construídos de forma genial e vampírica no sentido poético e bondoso das palavras;
Assim como você, eu colapsei;
Não como artista;
Como humano!
Como um homo Sapiens "branco" e executivo!
Eu tive um colapso gigante que me permitiu organizar as coisas na minha mente;
E nisso, virei o espelho espelho meu da Disney;
De qualquer forma estou aqui pra quando você quiser, não vou deixar de falar com você, de te respeitar, falar dos meus projetos e não tem problemas as vezes precisar da ajuda de um amigo, isso não é humilhante, não é algo que você deve carregar sozinho, faça a terapia, psiquiatria e ouso te falar para fazer um tratamento espiritual, aquele mesmo que eu fiz, aquele que descobriu coisa pesada sobre mim, depois disso, quebre as correntes, os cordões e finalmente seja feliz!

⁠SB


Quem tem boca, vaia Roma.
Conheci a cidade de: Santa Bárbara
Que coube no meu poema.
Mas eu não queria, camarada!
Cidade do requeijão.
Cautela, nem só de pão
Vive o homem.
Ouvi barrigas rugindo de fome.
Enquanto a burguesia fazia ceia.
Não, não existe amor em SB.
Eu como poeta,
Passeando por ela,
Encontrei: Poeta e Poetisa sem inspiração pra
recitar poesia.
Crianças amontoadas numa sala,
Porque sua escola tinha sido fechada.
E o professor com seu diploma na mão.
Esperando a próxima eleição.
O político Judas passando na casa do povo: abraçando e beijando,
E comprando seu voto com cesta básica, ou com um trocado.
O ferreiro, o vendedor ambulante; só ganha o de comprar o
seu pão.
O sambista com a coluna entrevada, pois não pode mais sambar.
O cantador de viola,
Agora passou a cantar arrocha.
Não encontrei um museu.
E a biblioteca que tinha, com os livros empoeirados.
Já vi que o artista nela não é valorizado,
E nem a cultura popular!
A censura aqui é disfarçada.
Fui no hospital, e vir a saúde na fila de espera.
Vi também; homens lavando carro, na beira da pista, por não terem emprego.
Na praça Donato José de Lima,
Encontrei vários artistas, vários;
Sem poderem exercer sua arte.
E esperando o São João para vê
um artista de outra cidade.
Coitada da Santa Bárbara,
Terá que fazer mais milagres.
-Agora, aonde se encontra o dinheiro público?
-Está guardado para o mês de outubro.
-Quando eu acordei, tudo isso não se passara de um sonho.

⁠"Sorte e Azar "

Tudo acontece por um motivo.
Dizer que foi sorte ou azar é apenas um atalho que nós usamos para responder a perguntas ou justificar ações resultantes de uma causa mais complexa.
Ninguém se dá bem na vida por sorte, muito menos mal por azar. Tudo que fazemos no presente, ainda que seja algo minimo, influencia o nosso futuro.
Tu chegaste onde estás hoje porque o que fizeste ontem só te permitiu chegar até aí.

Se te tornares rico hoje e amanhã voltares a pobreza novamente, não significa que foi sorte. Voltaste à pobreza porque não tinhas uma base firme que sustentasse essa riqueza e não tendo uma base firme não sabes onde direcionar o teu dinheiro, gastas de forma avulsa, passas a ter mais passivos do que ativos e sem dares conta, caminhavas em direção ao lugar em que estavas. É o que fazes, que determina o teu destino, as circunstâncias só acompanharam as tuas ações.

⁠Reflexões sobre o ocaso II

O que me espera ao final da caminhada?
Os aplausos acompanharão o meu cortejo
Ou será a alegria dos inimigos com suas vaias?
Os meus inimigos saberão o sabor
Do meu sangue e das minhas carnes?
Haverá choro na despedida?
Haverá ao menos uma flor para suavizar a partida?
Quem fará o meu epitáfio?
Haverá prazer ou dor ao fazê-lo?
E os anjos dirão ‘Amém’?

⁠Hoje a grande maioria dos quadrinistas estão lutando para reproduzir algo parecido com aquilo Stan Lee fez...

A maioria, também, está lutando por atenção (Eu criei tal personagem, eu fiz tal coisa primeiro), querendo um espaço na história, mas
esquecem do principal, aquilo que os motivaram a ler/escrever quadrinhos. A diversão!

O primeiro quadrinho que você leu, muito provavelmente,
não foi um épico inteligentíssimo, creio que foi algo do tipo "coisinha boba..." um Cascão correndo da água. rs
Esquecemos do essencial, esquecemos de imprimir amor em nossas "historinhas".

Quadrinhos não são mais TÃO divertidos, não são mais TÃO baratos, não estão mais nas mãos das crianças... Pois é,
Quadrinho deixou de ser "Gibi".
- Texto feito sobre o cenário atual do mercado nacional de quadrinhos.- 2020

⁠"Melodia ressoa
A mente se abre
E o pensar, longe voa
Não mais gravitacional
Ansiando por algo mais, além da beira
E quando olhar pra trás, nessa jornada passageira
Quisera ter o rastro deixado
Pela cabine de si ter pilotado
Na própria vivência. Não na sombra do que quebra"
Wesley Poison - Ar[Riscado]