Texto de Saudade Profunda

Sob um manto de mistério, surges!
Conquistando o meu coração.
Que outrora, estava em profunda desilusão.
Destes tamanho alento!
A este sentimento de afeição.
Que perdia-se no tormento.
Nos momentos de solidão.

Contudo limitado foi o momento.
Momento de afecto...
Criastes uma realidade.
Disfarçada de ilusão.
Ilusão amargurada.
Que me fez voltar...
Para este lugar ermo.
Onde as lágrimas prevalecem,
E a tristeza impera.
Tristeza esta que me molesta.
Devido ao sentimento não correspondido.
Sentimento que me desespera.

A morte é profunda do nada te sinto,
sinto tua amizade mais, tu some,
não entendo o que aconteceu embora,
seja o que aconteceu,
o calor se torna frio pelo que não sei,
entanto caminho no passos do meu pensamento,
sinto te amor morrendo no teu coração,
mais posso fazer se não está mais aqui,
que posso fazer é cuidar de mim,
e pensar torna se parte do passado,
como podia ser feliz, agora de longe,
magoado ou morto pelo simples sentimento de ser.

por celso roberto nadilo

Nenhuma dor é tão profunda, quanto a dor da rejeição,
mas não é a rejeição de um amor, de uma paixão, é a rejeição da própria alma, a rejeição do "não se identificar" rejeição de tudo enfim.. coíbe a possibilidade de uma existência sentimental, instala um casulo blindado à própria alma, desejando mais a morte que a vida.. passa a sobreviver, e deixa o VIVER para os mais aceitos.

o deleite da morte é profunda no teu olhar frio,
o frio da tua pele demonstra a escuridão da tua alma,
teu silencio é o fardo frio que joga em meus sentimentos,
o olhar frio desprende o sentimento morto,
numa vida perdida pelo amor perdido...
por infâmias comprimidas na escuridão do seus pesares.
em cada mosaico a dor de te amar.
por celso roberto nadilo

Mas por enquanto essa ainda sou eu, fervendo, 8 ou 80, sem metades, cheias de inteiros , profunda de vazios, mas sem nenhuma dúvida e sem tempo para esperas.
Talvez por isso eu passe todos os dias da minha vida querendo desesperadamente viver momentos que me transbordem.

Mas amanhã talvez eu te ofereça um pouco do meu veneno.

Guardo em mim uma gratidão profunda por meus íntimos que compartilham a existência comigo; por todos os meus amigos que me amparam nos momentos de aflição e sorriem comigo ante os milagres da vida; e em especial, por aqueles que se nomeiam meus inimigos e que assinalam tudo o que preciso transformar em mim...
Sou grata ao Mestre Jesus por saber-me pequenina e mesmo assim me aceita em sua Seara de Misericórdia e Amor.
Sou grata ao Pai Maior pelo dia de hoje, por todos os instantes oportunos de evoluir e por esse ensejo de vida.

Disseram-me que a mais profunda calmaria se escondia em meio ao mar azul.
Disseram-me que os mais profundos mistérios se escondiam em meio ao universo.
Disseram-me que uma árvore florida é a beleza mais completa da existência.
Disseram-me que nossa vida parte de nossos pensamentos e assim lapidamos nossos passos. Um dia conheci você e sem dizer nada descobri que a calmaria surgia de seus olhos, que conquistar-te ia ser mais complexo que desvendar os mistérios do universo e apenas observando-a compreendi que as mais belas flores passam despercebidas perto de sua majestosa beleza.

O mais esplêndido não é
a beleza, por profunda que seja,
mas a clássica tentativa
de beleza,
em meio ao charco: a
estrada interrompida, abandonada
quando a nova ponte finalmente entrou em uso.
Ali, de ambos os lados de uma entrada
cuja tinta, crestada pelo sol,
começa a descascar -
dois vasos de gerânios.
Pois entre: em uma das paredes,
pintadas numa placa ornamental,
romãs maduras.
- e, ao sair, repare lá
embaixo na estrada - numa unha,
numa unha de polegar se poderia esboçá-lo -
degraus de pedra subindo
pela fachada toda até, no
primeiro andar, um
minúsculo pórtico
em bico como o palato
de uma criança! Deus nos dê de novo
igual intrepidez.
Há tufos
de roseiras dos dois lados
dessa entrada e ameixeiras
(uma seca) circundadas
na base por carcaças
de pneus velhos! sem outro propósito
senão a glória da Divindade
a qual fez aparecerem
ambos os seus ombros, sustentando
o enlameado lourejar
de suas tranças, acima
das ondas pacientes.
E nós? o vasto mundo inteiro abandonado
sem nenhuma razão, intacto,
o mundo perdido da simetria
e da graça: sacos de carvão
jeitosamente empilhados sob
o telheiro dos fundos, o
fosso bem atrás um passadiço
por entre a lama,
triunfante! ao prazer,
prazer; prazer de barco,
retirada vereda de um domingo
até o livre rio.

Na contramão.

É na contramão desse mundo onde encontro
A solidão, nos momentos de mais profunda
Depressão, onde ouço o gemer da alma
Que anseia por perdão.

Que sinto o transtorno da emoção
Onde nem os malditos desejam se encontrar.
É la onde me encontro, além da escuridão
Sinto um grande vazio, um vazio sem perdão,
Óh alma infiel! Por tua causa me perdi, queria
Ter uma chance, chance essa de não existir.

COISAS DA VIDA

Uma tristeza profunda arrebata a alma. Um vazio imenso e uma certeza de que um dia tudo se acaba. Triste é perceber algo terminar antes de começar. E aquele beijo nunca dado.que ficou no ar com um certo gosto de querer.

Beijos sonhados e re-sonhados e foram tantos sonhos e hoje tantas lágrimas. Tudo se confunde dentro de mim. A dor da perda e a perda em si.

O que mais se tem a sonhar? Só existe o seguir, o passo adiante, um após o outro. Estes passos que já conheço há tanto, porque tudo o que faço é seguir. Mas não mais andarei pelos caminhos trilhados, terão outros caminhos porque não existe a esperança de cruzar o mesmo caminho.


Hoje este caminho me leva pra longe, porque é dificil o "acreditar". Crer que existe a força de um sentimento. Eu seguirei outro caminho e tenho medo de novas buscas que causem dor.


Deve continuar com a suas buscas, que nunca cessou, porque sei que fui apenas a brisa que passou ao seu lado. Brisa esta que beijou levemente seu rosto, e desejou estar contigo.


Eu vou seguir meu caminho, tão somente triste, porque o caminho está ali. Me sinto tão perdida neste caminho, ou serão as lágrimas de dor que me atrapalham a visão?. Rezo que as lágrimas sequem, porque não serei a mesma, porque terei conhecido o verdadeiro AMOR. E a mudança que se manifesta me de forças para continuar.


Eu que desejava tanto... eu que buscava tanto... eu que buscava meu amor entre sonhos, saio da minha busca cansada, ferida por mim mesma, despedaçada e triste. Mas penso que pra algumas pessoas como "EU" o amor verdadeiro não é pra esta vida.


Faço um pedido a Deus... que tire a dor de dentro de mim, que transforme este amor em outros sentimentos, e que este sentimento se multiplique em outros sentimentos e que todos sejam bons e dignos de um amor verdadeiro.

Afinal , perder, ganhar, amar e não ser amado, querer e não querer, são coisas da vida.

No momento , doloridas coisas da vida.

Até o meu sorriso bobo da fotografia me incomoda, me pedindo para crescer, amadurecer. " Deixe de sonhar "menina", já faz tempo que é mulher.


Estarei um tempo longe, juntando os pedaços de mim, e se um dia me achei despedaçada, hoje creio que nunca fui até o momento, porque só agora tenho a real clareza do que vem a ser a Dor.




by Kris Melo.

solidão,
noite a dentro fria e cruel,
profunda e envolvente,
sem começo ou fim,
nas atrocidades da alma,
apenas resquícios,
frio se aprofunda mais e mais,
nos confins do coração,
se assim há um coração?
viver ou morrer
nos laços da escuridão...
meros pesares,
dores e sacrifícios,
descritos no diário da dor...
nada tem limites,
apenas uma linha que segui
e segui subindo descendo,
numa escala que caminha para o vazio...
sem destino no qual o trevor é o...
brilho no final do túnel,
num minuto que sinto
o motivador que faz pulsar,
os desejos e sonhos
num parador estreito
amargo sem cor...
então esqueço que mundo existe...
tento dormir as horas
passam continuamente
sem que mais seja mesma coisa
a televisão ou computador
desmede as ações da dor
mesmo assim está no fundo do peito
apertando e esmagando
sentimento tão frio e obtuso,
parece a cripta que visito
para esparecer descubro
que aquela lugar parte da minha mente
perturbada por ideais na futilidade,
das pessoas que cercam...
como um zumbido de fantasmas reais,
o caos da vida não chega como terremoto,
mais algo paira pela mente,
não, é importante mesmo pois
cada dia é elevado num mesmo sentimento
sem escolha ou alternativa,
que se resume em quatro letras
seguida de mais duas,
tudo resumo de uma vida sem amor,
apenas indiferença e discórdia,
sempre a vingança é algo tão remoto
distante, tudo está ligado um ser por ser
relutante denoto que mundo
floresce os adornos de espinhos...
assim apresentável parece um coisa qualquer
mas no entretanto quero estar longe de tudo.

A sensibilidade da alma é grandiosa, eterna;
A alma jamais acaba, ela não;
Sublime, profunda, soberana;
Ela é o querer viver;
É Livre, intensa, profunda, sensível;
Nela encontramos, amomas, cores, sabores, desejos, prazeres;
Lembranças do que aconteceu, e o que não aconteceu;
Nada nos prende nela, não temos limites;
Não encontramos barreras;
Moral, imoral nada existe nela;
Alma imensa, para uma vida curta;
Por isso o conflito;
Por isso o desejo incontrolável;
A dor inacabável da morte;
E o sabor do querer mais sempre;

Existe uma profunda alegria nessa aparente tristeza.
Lágrimas e sorrisos se confundem. Amo ser alegre,
Mas adoro vive minhas tristezas, porque eles
Ressuscitam e reascendem lembranças, memórias,
Amores perdidos no passado. É o massacre
Da saudade, sufocando e martelando essa
Lacuna aberta e soterrando dores ainda latentes.
Não há superficialidade na alegria e na tristeza,
Mas a dualidade entre opostos que se atraem
E vivem entre altos e baixos, nessa eterna gangorra,
Nesse balanço, entre o equilíbrio e a queda.
Vivo minhas alegrias, mas não recuso minhas tristezas,
Sem preconceitos, acolho-as, abraço-as e
Dou-lhes o tempo necessário para que
Se libertem de suas amarras, sem o peso
Da despedida, da partida, que vire alegria, felicidade,
Naturalmente no seu tempo. Porque desfruta da
Alegria, quem um dia já se alimentou e digeriu suas tristezas.

Fiz da minha dor um momento de profunda reflexão.
Fiz da minha decepção um resumo do que eu não queria mais.
Fiz do meu amor-próprio um novo ponto de partida.
Fiz das minhas feridas, cicatrizes para eu sempre lembrar dos lugares que eu não devo voltar.
Fiz de mim eu mesmo, pois cansei de procurar culpados e passei a encontar respostas. Assumindo meus erros e enxergando sempre adiante, achei conforto na aceitação de que, nada é para sempre e estou numa constante evolução.

A flor do poeta

O néctar, a sua alma mais profunda
O pólen que germina em palavras
inspiradas nas tenras folhas esvoaçantes
os mistérios, dos perfumes das pétalas

As cores, o amálgama da beleza,
solidão misturada em fantasias
O caule que a brisa dobra
são sentidos que a poesia abriga

No outono, a flor do poeta
canta folhas secas, nostalgia
A sedução não é mérito da primavera
é o ocluso na bela flor da poesia.

Não consigo descrever essa angustia tão profunda
Que toca a alma e me tira a ternura.
Não sei o que fazer para matar a sede,
a sede de vingança.
Ou o mato,
ou me mato,
Ou o deixo viver,
ou me deixo viver,
Ou esqueço,
ou esqueço.
Pois esquecer é o único caminho que posso seguir,
seguir para ser feliz e continuar vivendo.
Mas como esquecer?
Quando olhar as fotos vou lembrar,
quando assistir TV vou lembrar,
quando sorrir vou lembrar,
quando lembrar,
vou lembrar.
Não importa a forma que venham,
mais elas vem,
pois as memórias nunca se apagam.
Sempre estarão ali.
Não importa se você sofre de Alzheimer,
perda de memoria recente,
ou qualquer outra coisa do gênero.
Elas sempre estarão ali,
talvez não com você,
nem comigo,
nem conosco.
Talvez com uma pessoa,
ou duas,
ou três,
ou muitas...

WILLIAM SHAKESPEARE - I

“A mágoa profunda tem menos poder para atingir o homem que dela faz troça,
e não a carrega como um fardo”.

“A suspeita sempre persegue a consciência culpada;
o ladrão vê em cada sombra um policial".

“Aceita o conselho dos outros,
mas nunca desistas da tua própria opinião".

“O amor conforta como o sol depois da chuva".

“A arte é o espelho e a crônica da sua época".

“A coragem cresce com a ocasião".

“Aprendi que são os pequenos acontecimentos diários
que tornam a vida espetacular".

“Assim que nascemos, choramos
por nos vermos neste imenso palco de loucos".

“Mesmo sendo casto como gelo e puro como a neve,
ninguém está livre da calúnia".

“Muito embora seja honesto, não é aconselhável trazer más notícias".

“O amor não prospera em corações que se amedrontam com as sombras".

“O amor é cego, por isso os namorados nunca vêem as tolices que praticam".

“O louco, o amoroso e o poeta estão recheados de imaginação".

“Se fazer fosse tão fácil quanto saber o que seria bom fazer, as capelas seriam
igrejas, e as choupanas dos pobres, palácios de príncipes".

“Seja como for que penses, creio que é melhor dizê-lo com boas palavras".

“Temo a tua natureza; ela está demasiado cheia do leite da ternura humana
para que seja capaz de seguir o caminho mais curto".

“Vê como é rápida a língua da suspeita".

“Nada encoraja tanto ao pecador como o perdão".

O diabo pode citar as Escrituras quando isso lhe convém".

“Poucos gostam de ouvir falar das faltas / Que com prazer praticam".

“A verdade nunca perde em ser confirmada".

BELEZA

A beleza verdadeira
é aquela em que não se percebe de imediato.
É profunda...Enraizada no solo da alma.
A entrevemos através de olhos brilhantes,
mesmo que não estejam em belos rostos...
Está contida na ternura de um gesto de carinho
Num pedido de perdão...Ou no ato de perdoar!
A beleza nem sempre é tão óbvia_ Tão patente!
É um dom reconhece-la.
Rete-la, um privilégio!
Mas a verdade é que a beleza foge à vaidade
É simples, duradoura e maravilhosa!
Não é somente um atrativo aos olhos
é uma virtude que poucos possuem!

Um dia a gente pensa
Pensa sinceramente
Pensa com a mais profunda
pureza do coração
Pensa em desistir de tudo isso
E quem pensa assim
Pensa por sentir-se só
Mas nunca está só
Está comigo
Pois eu quase desisto
Constantemente
Mas então a gente pensa de novo
E faz de conta
Que está tudo bem
E mesmo não estando
A gente mente
A melhor mentira que existe
é aquela que convence o mentiroso
E se ela não convencer
A gente insiste
O gostoso nesta vida
é viver mais um dia
Viver de verdade
Mesmo que seja
Uma verdade de mentira
A capacidade
de aplacar a própria ira
é que um dia irá
Fazer com que a gente
deixe pra este mundo
pelo menos
Um pouco de saudade

OLHOS AO MAR

Demétrio Sena, Magé - RJ.

A discreta e profunda paixão daquele homem eram os olhos daquela mulher. Não era o corpo, já proibido mesmo pra ele, nem mesmo a alma, igualmente proibida, e sim, as janelas. Ele adorava ser olhado por aqueles olhos. Pelo menos ter a impressão de que o era. Embora devotasse grande amizade pela proprietária dos olhos e não tivesse qualquer intenção de pular os muros daquele afeto, aquele homem queria ser cada vez mais olhado. Ser a passarela, o pasto, a passagem obrigatória dos olhos daquela mulher.
Em nome dassa impressão - possibilidade mais próxima -, o escravo daqueles olhos passou a fazer empenhos para conquistar mais olhares. Passeios mais intensos. Incursões mais profundas e curiosas. Começou a disponibilizar imagens outrora escondidas entre os panos descuidados. Doravante, cuidadosamente mais descuidados. Abriu caminhos para visões bem secretas, paisagens bem escondidas e atalhos que apontavam para destinos que permaneceriam lá, em nome da probidade; ou do bom senso restante; ou do seu temor de perder até mesmo aqueles olhares do início, tão discretos e velados. Queria ser um roteiro turístico levemente mais radical, para se oferecer aos olhos que nunca saíam de seus olhos nem de seu pensamento.
Aquilo não era uma perversão. Não havia mesmo intenções ocultas ou escusas. Aquele homem não desejava tocar, possuir, ter prazeres palpáveis com aquela mulher, até porque isso quebraria o encanto, além de ferir a probidade ou a lei dos laços que já formalizaram outros contextos. A troca dos mesmos obrigaria um processo doloroso por algo inviável, previamente quebrado, e por isso mesmo vencido. Validade vencida já no começo. Sua culpa não tinha dolo. Era culpa sincera. Culpa inocente. Não seria capaz de qualquer ato que gerasse uma exposição além daquela, entre a dona dos olhos e seus empenhos. Nem à consumação do crime ou pecado, por mais seguro que parecesse. Sabia conter qualquer arroubo.
Com o tempo, a dona daqueles olhos pareceu decidir que já era tempo de retirá-los de cena. De cenário. De pasto. De passarela e roteiro. Delicada e sensível, teve o zelo de fazer isso lentamente. Não queria causar de uma só vez todos os ferimentos emocionais que sabia inevitáveis. Ela só não sabia que os olhos daquele homem não sabiam viver sem ver seus olhos. Eram dependentes dos passeios, das curiosidades, incursões discretas e delicadas daqueles olhos. Com a retirada, o pobre homem sofreu profundamente, chorou fontes, rios, mares, e quando a dor de não ver os olhos daquela mulher sobre ele não era mais suportável, resolveu não ter olhos.
Foi assim que os mares, criação final do choro dos olhos daquele homem tiveram a companhia de nada menos que aqueles olhos. Agoniados e deprimidos olhos, que se uniram na dor eterna e profunda - mais profunda que os próprios mares - de saberem que nunca mais o seu dono seria mapa; roteiro turístico... nem o simples pasto e a passarela dos olhos daquela mulher.