Teofilo Braga Pensamentos

⁠Antes morrer jovem numa vida de gloria do quer velho numa vida medíocre.

⁠O homem atraente é aquele que se domina.

⁠O Homem que não consegui viver consigo é o que fracassou em sua masculinidade.

⁠Os animais são incapazes de domarem os próprios impulsos. Mas somente o homem é o único a se escravizar através dos próprios impulsos.

⁠O homem comum é um homem morto, é apenas um cadáver do homem propriamente dito, pôs é incerto da verdadeira virilidade masculina que provem do espirito.

⁠A maior conquista ou vitória do homem moderno será a sua retomada ao macaco.

⁠A onde caminham os porcos voam os virtuosos.

⁠Apenas desejar é primitivo, mas amar é sempre divino.

⁠Quando a arte lhe aproxima de si mesmo ou do divino. É sinal de que o artista é um gênio. E de que a arte é verdadeiramente arte.

⁠O verdadeiro amor é sólido como um diamante, uma corrente flamejante
a cruzar o infinito.

⁠Mulheres valorosas de verdade são raras como flores no deserto, já as outras são como as ervas daninhas que nascem em qualquer lugar.

⁠O homem espera por toda vida por uma mulher e no topo do mundo é onde ele a encontra.

⁠Se o amor prende, então não seria de fato amor, pôs o amor verdadeiro liberta. Não te torna prisioneiro.

⁠Não a nada mais enriquecedor e libertador para o homem do quer a própria solidão.

⁠Escrevo na madrugada bem no silencio da noite, quando as estrelas saem para brincarem na imensidão do universo. O silencio o preencho com boa música e a sim faço surgir poesia.

⁠O amor foi tão distorcido ao longo do tempo que a própria luxuria passou a ser considerada como amor.

Muitas vezes precisamos mergulhar em águas profundas, pois em águas rasas certamente iremos nos machucar sempre.

⁠Emoções são respostas instintivas frente aos acontecimentos que nos ocorrem, após esse lapso, podemos controlar como vamos seguir sentindo diante daquilo.

⁠Agora

o cio passa
terremoto
furação
tsunami
o novo só é novo
quando se ignora
o antes

⁠Desenredos

Qual o exato tamanho
da minha dor, da sua dor
da nossa dor?
Qual o momento certo
da felicidade, da sua
da nossa?
Sobra guerra, falta pólvora
sobra lágrima, falta
quem chora