Tenho Namorado mas Penso em outro
Penso como pode ser feito um sistema funcional para a preservação dos bons costumes.
Vejo o exemplo de muitas igrejas que têm um culto de doutrina mais preponderante.
Penso no desespero dos aflitos
Que buscam algum conforto
Nos braços vazios da solidão
Escuto o silêncio dos lábios
Que procuram palavras certas
Para lutar contra a ingratidão.
Trecho do poema "Empatia" - livro Súbito - a vida entre versos.
" minha rebeldia me faz lembrar vc ,
Tento me acalmar, mais só penso em ti vê
Meu amor é o mais singelo ,
Só que , cada vez grito eu te amo ,
A distância acaba ficando longa .
Pois esse sou eu sem vc .
Um louco apaixonado ,
sem vc ao meu lado ,
o que me resta é fazer um poema desesperado para vc.
Ecos de um Amor Esquecido
Nessa noite de luar, sinto em mim o peso do desejo,
te penso a cada instante, como uma memória que insiste,
flutuante, dolorida, marcada para sempre em minha pele.
Nosso amor terminou cedo demais,
foi rápido como um sopro —
mas cada momento foi encantador,
cada segundo um feitiço que hoje me atormenta.
Recordo da nossa pequena Eloá,
me chamando de pai —
uma princesa que me transformou,
que despertou em mim um homem diferente.
As tardes em família,
os almoços de domingo,
instantes que pareciam eternos,
mas que se despedaçaram
como vidro lançado ao chão.
A ti me entreguei por inteiro,
me dediquei sem reservas,
te ofereci meu coração.
E, no entanto,
fui para ti apenas uma folha de papel:
usada, rabiscada, amassada
e depois jogada fora.
Dói-me o peito admitir —
todo o amor que carreguei foi em vão.
Hoje, no lugar dos sorrisos, restam cacos de um coração quebrado,
resta apenas a solidão.
Me tornei para ti uma canção esquecida,
que já foi sucesso por um instante,
mas que agora jaz empoeirada,
silenciosa no esquecimento do tempo.
Sou para ti apenas passado,
um coitado sem valor —
mas ainda guardo em mim
o peso cruel da lembrança.
Saibas:
o que vivemos jamais terá volta.
O que foi amor agora é cicatriz.
A dor que carrego não é rancor,
mas um luto sem fim.
Seguimos caminhos distintos,
mas um grande amor nunca morre —
ele permanece,
gravado na carne, cravado no peito.
E, mesmo na ruína,
por ti ainda carrego respeito.
Autor: Douglas Pas
Nossas realidades se cruzaram,
Naquele dia em que nos conhecemos.
Penso o quão improvável foi tudo acontecer
Somos tão diferentes,
Você alta classe e nos padrões
Eu rebelde e contra o sistema
O destino às vezes brinca um pouco
Imagino ele como um ser que controla a realidade
Vejo ele brincando de colocar nossos caminhos para se cruzarem...
Por que mais isso aconteceria?
Se não uma grande piada do destino
Algo tão improvável que bagunça a realidade,
O destino gargalha de tudo isso
Como se fôssemos o stand-up favorito dele
O improvável acontece quando o destino brinca conosco...
Aperto
Sinto aquele aperto no peito sempre que penso em você. A angústia da incerteza banha meus pensamentos e me tira a paz, transbordando em meus olhos, que regam meu rosto sempre que semeio as ideias do meu querer, em meio a dúvida de teu "sim" e o medo de teu "não"
A força de ajudar o próximo me impulsiona de uma tal formaa, que agora só penso em ser um pessoa de caráter.
@SoldadoRyan
Penso que a felicidade plena, como se idealiza ou se imagina, não existe na Terra. Muitos mestres já mostraram isso. Não é lugar-comum dizer que a vida não é uma linha reta, sempre pode haver uma curva. Acredito na existência de momentos felizes, de muitos momentos felizes... Assim, vivamos cada momento feliz como se fosse único e eterno.
José Sérgio Batista
@joseseegio9b
09.12.2021
"Quando penso que estou seguindo o caminho certo, encontro um obstáculo e percebo que preciso mudar de rota."
" Quando penso que o tempo acabou, apenas tudo começou, será um recomeço ou recomeço do recomeço, será o inicio do que nunca se iniciou, a vida nos ensina que para crescer tem que sofrer e aprender que a vida é feita de recomeços e tropeços, "VIVA A VIDA".
Anarquia
Paro, penso,
penso, paro.
Reparo...
está tudo tão claro!
E é por isso que me calo,
pagaria um preço caro
por pensar demais.
Novamente penso.
Penso e paro.
...esperando um momento raro,
para confrontar a falsa ideia de paz.
Me pergunto por que penso tanto nas coisas que podem acontecer, tão quanto penso no que deixei passar e tanto pensar
Há dias em que eu penso que viver é um ofício delicado.
Não um trabalho de esforço, mas de escuta.
A vida não se revela no barulho das conquistas, mas nas frestas pequenas do tempo —
num olhar demorado, no cheiro do café, num pôr do sol que insiste em ser bonito,
mesmo depois que tudo parece cansado demais.
A existência é uma travessia.
Nascemos com o coração limpo, e ao longo do caminho vamos colecionando memórias,
feridas, amores, ausências e fé.
É assim que a alma aprende a ter forma —
como um vaso moldado por tudo o que nos toca e, ao mesmo tempo, nos parte.
Há quem diga que o tempo cura.
Eu acho que ele apenas ensina.
Ensina que crescer é se despedir com mais ternura,
que envelhecer é aprender a deixar os dias passarem sem tanto medo de perdê-los,
porque o que realmente fica não é o que vivemos,
mas o modo como fomos tocados pelas coisas simples.
A efemeridade é uma professora exigente.
Ela sussurra, com voz mansa e firme: “Nada é para sempre, e é justamente por isso que vale.”
E então percebemos que o amor, a dor e a saudade são da mesma família —
todos nascem daquilo que um dia foi vivo e, por isso mesmo, nos deixou marcas.
Viver, no fundo, é aceitar ser passagem.
É entender que o corpo se cansa, mas a alma não.
A alma é o que sobra quando o tempo se recolhe —
é o que permanece quando tudo o que é visível já partiu.
Talvez o sentido da vida não esteja em buscá-lo,
mas em permitir que a vida nos encontre
nos instantes em que deixamos de correr atrás dela.
Cada palavra transmite o sentimento do momento, enquanto escrevo simplesmente penso. Já enquanto leio, viajo da minha forma no pensamento do escritor, é simples ao mesmo tempo que complexo a cada nova frase no livro de minha vida .
Se eu morresse hoje…
Penso se eu morresse hoje...O que mudaria?...
Mortos não estão concios de nada, não respiram, não piram, não falam.
Na brevidade da vida meu suor escorre por minhas mãos, minha vida escorre pelo tempo e minha história a vida se encarrega de contar.
Ao passo que caminhamos pra morte, natural, ela é bela e forte, ao passo que há despedida da vida, ela nutre o que nos é vital.
Penso em pessoas, penso em mudanças, penso em tristeza, dor, alegria em pranto.
A vida nos é pequena, a morte um ser durável, as vezes é serena, por vezes condenada.
Se hoje me vier, de certo não aprovo, não fiz planejamento, não quis um breve norte.
Se ela surge do além, se ela vem sem dar aviso, já não sei se fico aqui, esperando ou se só vivo.
