Tem me Feito Tao bem

⁠Nem toda mulher bonita tem alma limpa. E nem todo abraço é abrigo, tem abraço que é armadilha.

⁠Um homem tem que sustentar o que promete. A palavra dada vale mais que contrato assinado.

Tem gente esperando a ⁠ditadura ser anunciada no Diário Oficial da União para caírem na real.

⁠A Filosofia Kamorrista tem origem no nome Kamorra, que carrega camadas de significado. Em espanhol, camorra é briga, conflito, resistência. Em hebraico, kamocha significa "como tu" — uma referência divina, espelhando o homem à imagem de Deus. A filosofia kamorrista é o encontro desses dois mundos: a luta do homem terreno com a centelha do homem eterno.

O kamorrista é um guerreiro da verdade. Ele honra seu nome como se fosse sua espada — e que ninguém se atreva a zombar, pois o fio é afiado. Ele acredita em Deus, pátria, família e liberdade, mas sabe que esses valores não sobrevivem sozinhos: precisam de homens dispostos a proteger, a resistir e, se preciso for, a sangrar por eles.

Na prática, ser kamorrista é ser incorruptível num mundo que se vende fácil. É manter a postura mesmo na queda. É não pedir permissão para existir com firmeza. É amar com coragem e cortar com precisão quando o amor vira veneno.

A Filosofia Kamorrista é mais do que um pensamento. É um estilo de vida. É o combate diário por honra num tempo onde a covardia virou moda.

O choro é a sinalização que o indivíduo tem alma.

Ninguém tem o direito de nos motivar o pranto.
Por isso e, talvez, somente por isso, depois de nascer.... ele - o pranto - deve morrer com a lembrança de quem o causou.

Ninguém tem culpa das nossas penas de vida e,
elas, sobretudo,
devem nos permitir repensar em tudo que já vivemos e
sobre o que temos recebido como paga de uma vida ida.

O céu está para todos, mas é para poucos. Tem pessoas que falam de sonhos e não sonham... Falam de amor e não amam....gostam de receber, mas não doam muito pela secura de seus corações.

Canto.
Não tem sonoridade alguma.
Falo dos cantos que me encostam os sentimentos sem letras na declaração que canta.
Agora é melodia sofrida nesta solidão impura.

Quem disse que a vida tem preço?
Quase todo mundo.
Vivem pagando e comprando quase tudo... Só não conseguem encomendar a alegria e o respeito do próximo.

Tem gente que se embrulha com toda a espécie de problema para não ser feliz.
Vivem buscando os possíveis causadores das suas desditas, mas não permitem, ao menos, se olharem.

Tem gente que sorri.
Que só ri.
Nada mais.

⁠Se tem se permitido seguir sob a orientação de outras pessoas e os resultados não são adequados!... não insista culpando ninguém!
As escolhas foram suas!

⁠O que você tem oferecido nos seus relacionamentos?
Se o resultado destas reflexões te indicam na solidão, certamente, as suas ofertas não são acolhidas pelos receptores.

O amor flui para quem tem amor!
Sucesso caminha para onde existe o sucesso!
O dinheiro atraí quem produz o equilíbrio existencial de modo a não deixá-lo preso no seu castelo existencial!
Semelhante atraí seus iguais!

⁠Se você acredita na história que tem se contado não carecerá de confirmação dos outros!
A(s) resposta(s) ser(á)(ão) sua(s)!

Saiba o que você quer para a sua vida e, sobretudo, descubra se será aceitável o que tem indicado querer!⁠

⁠Se minha poesia tem algum significado, é essa tendência espacial, ilimitada, que não se satisfaz em um lugar só. Minha fronteira tinha que ultrapassar a mim mesmo, não me tinha confinado no enquadramento de uma cultura distante. Eu tinha que ser eu mesmo, esforçando-me por me estender como as próprias terras, onde me tocou nascer.

⁠Se minha poesia tem algum significado, é essa tendência espacial, ilimitada, que não se satisfaz em um lugar só.

#Ingenuidade

Vivo tranquilo...
A liberdade é quem me faz carinho...
A brisa, como tem tempo não tem pressa...

Flores, música, poesia...
O luar e o sol...
São minhas companhias...

Bastam minhas asas...
Escolho a ousadia...
Ilusão de cada dia...
Vivendo em maestria...

Não é da minha natureza esperar que me deem liberdade...
Não sinto medo...
Até quando não percebo...
Eu mesmo me concedo...
Serei eu ingênuo?

Sandro Paschoal Nogueira