Te Amo meu Sonho Lindo
Pode partir meu coração. Mil vezes, se desejar. Sempre foi seu para machucar como quiser.
- Maxon para America.
MEU PERFIL É ANÁLOGO AO PERFILAMENTO RACIAL ?
... O lixo vai falar o óbvio, e de boa!
“Eu tenho um sonho. O sonho de ver meus filhos julgados por sua personalidade, não pela cor de sua pele.”
Dos filhos deste solo és mãe gentil,
A Pátria é Genocida...
Na redação tirei nota Mil!
Aqui no Brasil está barril dobrado disso acontecer, pastor King.
Sua bênção apostólica.
...eu ainda ando no vale da sombra da morte. Mas não temo nada; porque não ando só...
Muhammad Ali, quem tá comigo não foge ao ringue.
Enquanto a cor da pele for menos importante que a narrativa do racista, haverá Perfilamento Racial.
Na minha quebrada eu tenho a cara de painho.
Na rua, a cara da viatura.
Sou revistado, a única droga que carrego é meu caráter. Estou aramado de cultura e arte, nunca estampei minha cara numa revista. Veja!?
O policial fala no meu ouvido em Espanhol:
“Oye, negro, ¿estás bien?”
(Quando dá, eles perguntam)
Queria bailar/ gingar como o Vini Jr.
Mas não posso hablar, porque o racismo estrutural não deixa.
Meu amigo negão estava com um beque, e seu parceiro branco estava com um quilo da massa, só meu amigo que foi para o presídio. Está numa sala lotada, desprovido de direitos e liberdade.
Mas o negão só traficava poesias.
Poxa! Queria comprar uma camisa do Santos FC 2012 – branca , mas o segurança do Shopping me vigia.
É aquela ideia, que existe pele alvo e pele alva.
Além de eu ser um Negro Drama, sou também um negro Eloquente, Lombroso:
Penso, existo, escrevo, logo sou poeta na minha cidade, Platão.
Tô descartando ideias racistas, irmão.
Estou tentando ser um ponto fora da curva como o Abebe Bikila:
Mas com os pés no chão.
Eu entro no restaurante de blazer,
E não sou revistado.
Se estou a caminhar na minha rua sem camisa, com meu dialeto, tatuado, kenner, boné ou cabelo pintado e bermuda,
Sou abordado pela polícia. Por quê!?
(Quase sempre por PM preto, maior onda!)
Com o Reconhecimento Facial,
Fica mais fácil para os homens me verem. Na moral!
Sua câmera contida na farda, só grava o que eles querem, moço.
Se eu der mole na rua, levo oitenta tiros. E eles ainda pisam no meu pescoço.
Quem criou às drogas, às armas, quem as levou para a Favela? Só não foi noíz!
Sou do Matadouro, senhor, mas danço até em linhas tortas.
Sou Sucupira, me deixe ir pela sombra, sou dos 4, sou da Formiga, sou da Carioca, sou do Areal – da Terra Santa. Amém!!!
Sou da Rua Nova, sou da Bahia , sou da Princesa do Sertão, enfim, sou Lucas da Feira!
-Pegou o documento, filho?
Não temos nenhum valor, não somos ninguém.
Não saía com essa roupa, você é doido!?
Nós combinamos de não morrer, lembra!?
Pô! Mainha, Bob, já nos dizia: liberte-se dessa escravidão mental.
Na entrevista de emprego, não passo.
No jornal local minha cor rouba a cena.
No futebol, sou chamado de macaco.
Na universidade pública, o preto não está no seu devido lugar. Viaje nesse poema!
No CAPS, minha cor escureceu tudo.
Sou influenciador digital, mas não sou patrocinado.
Não existe capitalismo sem racismo, Malcolm X.
O que fizemos ao senhor capitão
Além de nascer com essa cor?
E de sorrir lindamente diante
De nossa amiga dor?
O que eu preciso fazer pra deixar claro para vocês que eu sou escuro?!
Se minha cor te incomoda,
Lá no quilombo estou na moda.
Existe os direitos humanos,
Mas os homens também têm suas leis. Que malandragem!
Pai faz, Mãe cria e o Estado mata!
Nem todos vingam, promotor! Pega a visão!
Sou filho de Pretos, e quero respeito, quem mora no gueto não é ladrão.
A Vida é Loka, Nêgo, mas nela não só estou de passagem.
Eu tenho um sonho: que se realize o sonho de Martin Luther King.
O MONTÃO RACHADO
Narrador:— Meu senhor, minha senhora, vou contar pra vocês uma história que não é de rainha nem de rei, nem muito menos de Trancoso, a história verdadeira de uma família camponesa que não tem terra para plantar. Seu Manuel com sua família, na vida angustiada em sua casa de taipa, com sua única criação, suas 15 galinhas. Do outro lado da cidade vive Seu Tourão, grande fazendeiro, dono de muitas terras, cabeças de gado que não dá pra contar. Certo dia, Seu Tourão bate na porta de seu Manuel TOC, TOC, TOC.
Seu Manuel abre a porta e fala: — Pois não senhor Tourão.
Seu Tourão: — ri: Ha, ha, ha.
Tourão:---- Seu Manuel trouxe uma boa notícia para o senhor, uma proposta de pai para filho, vou fazer de você um homem rico. Sabe aquela terra farta?!, vou destinar para você plantar feijão e criar os porcos. Só quero que no final, nós vamos dividir meio a meio a produção.
Manuel: — Oh senhor Tourão você não irá se arrepender não é minha Mafalda?!
Mafalda:— É sim Manoelzinho, Nossa fia vai estudar na capital no ano que vem. Josefina vem cá!!!
Josefina:— Oi Mainha.
Mafalda: — Minha fia nós vamos colher muito feijão pra comer e pra mode vender.
Tourão:— Sendo assim, Seu Manuel, vou me recolher e no final do ano venho buscar o que me pertence.
Manuel:— Até mais ver seu Tourão.
A família de seu Manuel dá tchau.
Narradora: — Seu Tourão foi embora para sua mansão luxuosa na capital. A família de Manuel (Mafalda e Josefina) caíram no trabalho, muito suor pra terra preparar e pra semente plantar. Foram meses e meses de trabalho. Enquanto isso, o fazendeiro seu Tourão se orgulhava do grande negócio que fez.
Tourão: — Eita que grande negócio que fiz, botar os abestados para trabalhar e pegar só o lucro.
Dias se passaram e finalmente chega o dia de repartir a produção. Seu Tourão bate na porta, PAH! PAH! PAH!
Seu Manuel abre e diz: — Bom Dia Seu Tourão!
Tourão olha para o lado e vê vários sacos de feijão: ---- Eita que a produção foi boa.
Manuel:— Também seu Tourão, olha minhas mãos cheias de calo pra trabalhar de Sol a Sol.
Tourão:— Pois agora vamos para o que interessa. Vamos repartir a produção.
Manuel:— Pois não, foram 500 sacos,250 meus e 250 seus.
Tourão:--- Venha cá Bodão, meu fiel pistoleiro. Coloque esses 250 sacos no caminhão, mais deixe vaga.
Bodão:— Pois não! Terminei.
Manuel:— Está satisfeito Seu Tourão?
Tourão:— Calma seu Manuel a partilha tem que ser justa, né dona Mafalda?
Mafalda:— É Sim seu coronel.
Tourão:— Como vocês concordam, Bodão pega mais 100 sacos e coloca no caminhão.
Manuel:— Que isso Seu Tourão?
Tourão:— Eu sou um homem justo, esses 100 sacos é para pagar as sementes que eu dei. O Senhor concorda comigo?
Manuel:— Tá bom Seu Tourão...
Tourão:— Seu Manoel, como sou um homem temente a Deus, gosto de tudo certinho, por isso vou levar mais 100 sacos, pra pagar o aluguel da terra, afinal a terra é minha. Bodão, leva mais 100 sacos.
Manoel:— Seu coronel, passei de sol a sol pra ter essa produção, não acho justo o senhor levar tudo e eu ficar sem nada, vou pegar meu bacamarte e vamos resolver isso na bala!
Tourão:— Não seja por isso, vou chamar o delegado, ele sim sabe resolver o conflito.
Chega o delegado:— Seu Manoel seja razoável seu Torão é um homem bom, ontem mesmo mandou uma doação para a delegacia e para mim, claro, deixe isso pra lá.
Manoel:— Vamos chamar o juiz porque assim não dá não, não é justo eu ficar sem nada.
Chega o juiz Mororó:— Já entendi tudo e tenho a minha sentença, meu amigo Tourão tá certo e deve levar mais 45 sacos da produção pelo trabalho que teve, e o senhor, seu Manoel fica com a bondosa quantia de 5 sacos, dá pro senhor encher a panela por uns meses e pronto, tá decidido.
Tourão:— Tá vendo seu Manoel a justiça não falha, fica sempre do lado certo, ficamos por aqui, no próximo ano posso ter esse sacrifício de ajudar uma família amiga a ter o seu sustento. Boa noite.
Narrador:— Senhoras e Senhores, essa e a História que se repete no interior do Brasil, onde quem tem a terra manda e a reforma agraria não saiu do papel, entra governo e sai governo e o povo do interior continua na penúria.
E assim termina nossa História.
— Alguém aqui quer fazer negócio com seu Tourão?
Sertanejo: Deus me livreeeee!
Ando pela noite atento ao meu pensar. Escorrego no sono e ando bem devagar. Percorrendo todo o azul, escuro e forte... como forte, bem forte é o meu olhar.
Piúva magnífica florescida
em Mato Grosso do Sul
Espero uma boa notícia
para alegrar o meu coração,
Para quem sabe escrever
Versos Intimistas e uma canção.
Minha mãe foi costureira, meu pai foi barbeiro. Com ela, aprendi a costurar boas informações; com ele, aprendi a cortar o excesso de informações.
Suvaco
É meu protesto contra a volta às aulas.
Um conflito entre meu corpo e alma,
onde meu corpo não aguenta ir
e a alma quer ser rica.
Talvez ela não seja minha.
O Pau-d'arco-rosa florido
na Paraíba sempre inspira
Versos Intimistas
para cobrir o meu amor
com todas as poesias.
Meu dilema:
Meu dilema reside na intensidade que carrego em tudo o que sou. Sou intenso no amor, na reflexão, na ação, na palavra e em cada gesto. A vida, para mim, parece breve demais para ser vivida com superficialidade ou moderação, por isso busco vivenciar com fervor tudo aquilo em que acredito e amo. No entanto, essa chama interior, esse querer avassalador, também me exaure. Tudo se transforma em um fardo, pois a intensidade é pesada e, muitas vezes, difícil de suportar. Minha mente nunca repousa, pois estou sempre imerso em pensamentos, e sinto-me esgotado de tanto pensar. Almejo apenas a serenidade, mas ela me escapa incessantemente. Desejo uma mente tranquila, anseio por não ser um fardo para ninguém. Contudo, estou exausto de lutar, saturado de tudo. Sinto-me pleno como um rio à beira da inundação. Só anseio por paz, por cessar essa torrente de sentimentos e, finalmente, conseguir me olhar com orgulho nos olhos.
O meu fascínio em buscar
por Jaci no céu de Rodeio
no Médio Vale do Itajaí
continua sempre o mesmo,
Nos meus Versos Intimistas
entre o silêncio e o mistério
o quê na realidade gostaria
estar é procurando por ela
no canto dos teus lindos olhos
que me inundaram de sonhos
desde a primeira vez que te vi.
Acompanha-me se tiveres audácia de caminhar ao meu lado escuro, quem sabe teus olhos possam clarear minha escuridão.
A distância que você manteve durante o meu sofrimento, vou precisar que você dobre durante o meu sucesso.
Há exatos 5 anos meu apartamento pegou fogo,
Depois veio a pandemia,
As crises de pânico,
Em seguida o burnout,
a ansiedade generalizada, e,
Depois, a depressão...
Eu aprendi a levantar,
Aprendi a sacudir as cinzas e recomeçar,
de novo e de novo.
Talvez a vida seja feita de ciclos,
De altos e baixos,
De lições e aprendizados.
De "nãos"
Ou "ajustes"
Livramentos, lições...
Livre arbitrio...
E assim escolho seguir,
Digo sim a vida,
Que é esse caminho de subidas e descidas, e não uma linha de chegada.
Nesses altos e baixos, entre incertezas, e curativos,
Eu tenho me reinventado.
E percebo que o grande tesouro é a centelha divina que habita em meu coração,
Semente que me fez manter a fé,
e me permitiu ver anjos por toda parte.
Eu agradeço as ferramentas (em forma de pessoas, cursos, tratamentos), agradeço a natureza e as medicinas sagradas.
Eu agradeço pela chance de contar essa história e continuar minha caminhada (de vida real), passinho por passinho.
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