Tag porta
A solidão sentada como sentinela à porta, fez-me pensar em você. Sempre tive medo de me entregar a ti, de me entregar ao seu sorriso, seu cheiro, enfim, aos seus braços. Tive medo de pular nesse furacão que é o seu coração, de quem sabe, morar lá dentro. Podia ser mais fácil se não oscilasse tanto, se por um minuto apenas pudesse me dar um sinal, um sorriso, um gesto sequer, talvez é isso que espere ou mesmo seja isso que precise.
Nasceu por acaso
Namorou por interesse
Casou-se por status,
Foi julgado como mercadoria.
Foi trocado quando perdeu a beleza
Vive de esmolas de velhas lembranças,
Enquanto se afoga em certezas
Absolutamente irrelevantes,
Que ninguém se importa,
Ou faz questão de lembrar
Quando vira as costas.
Quando baterem à porta de seu coração, abra com cautela, porque poderá ser a decepção pedindo para entrar e nesse momento, ela poderá ser confundida com a felicidade
Faltou agua
Acabou a luz,
Comida não tem.
Sofrimento sempre sobra
Em alguma casa
Sem janela e nem porta,
Seja no sul ou no sertão!
A noite é iluminada
Pelos lamentos,
E o sal das lagrimas
É o sustento!
Para a barriga de vento.
Em terra castigada
Pela politica e corrupção
Quem sofre é o miserável
Sem o acesso a saúde
E educação.
Que vive de promessas
Que insistem em se repetir
A cada quatro anos
Ilusão, ilusão, ilusão,
Pela falta de competência
Na escolha de uma nação.
A chave que abre a porta da tranquilidade, da paz é a oração.
Nunca dobrei meus joelhos para me levantar do mesmo jeito.
Meu pai nunca passou na porta de uma faculdade, muito menos concluiu os estudos básicos, mas me ensinou coisas que não encontro na mais fina filosofia!
O poeta sente vive e vê oque os outros não veem a unica duvida do poeta e se isso e um dadiva ou uma maldição
“Há pessoas que nascem e morrem, sem se arriscar para saber qual mundo existe por trás da porta”.
Rotas da Liberdade
Quando a tristeza bate à porta da alma 17/12/2013
Autoria: Norma Aparecida Silveira de Moraes
Quando a tristeza bate à porta da minha alma
Me faz sentir a imensidão de minha pequenez
Levanto a face, olho para o infinito
Preciso encontrar minha altivez
A melancolia está abalando os meus dias
Fico quieta a esperar por solução
Pois nem tudo podemos fazer
Para resolver uma situação
Sinto-me frágil, não sei o que faço
Fico olhando para o infinito
Mergulho-me na fé em Deus do meu coração
Para que meus dias não se tornem em sinistro
Creio que posso meditar
Confiar na força do pensamento
Em um poder Maior confiar
Que movem o bom sentimento
Lágrimas escondidas caem pela minha face
Não posso com você compartilhar
Também deve estar mergulhado em dor
Não posso contigo contar
O tempo passa lentamente
Quando estamos mergulhados na dor
Não há remédio que cure
Somente o grande amor
A semente da esperança
É o que alivia um pouco o tormento
O viver de boas recordações
Vivenciar cada fase do bom momento
Não somos nada neste mundo
Somos como um grão de areia no mar
Um dia tudo está muito bem
No outro pode tudo mudar
Necessito encontrar forças para ajudar
Encontrar um alento para amenizar
Compor versos de alegria ou dor
É o que ajudam meus dias passar
Quisera ter mais domínio sobre mim
Quisera voar bem lá no alto
Rolar na grama morro abaixo
Da mais alta montanha dar um salto
Ter domínio de minha vida
Ser como o beija-flor
Voando de flor em flor
Sugando o néctar do amor
Quisera ser como aquele rio
Que desce montanha abaixo, serpenteando
Formando belas cachoeiras
Percorrendo o vales livre, margeando
Quisera mesmo ser como o vento
Que leva tudo embora
Viaja longe, assobiando
Vai e vem a qualquer hora
Mas queria mesmo ser o tempo
Ele tudo resolve, faz tudo acontecer
Acomoda, opera milagres
Cura, faz tudo resolver
Meus pensamentos voam muito longe
Buscando a minha paz, de outrora
Nada pode estar perdido...
Vou te encontrar urgente pelo mundo afora
Meu ninho de amor está tão triste
Almas alquebradas pelo sofrimento
Cada qual buscando se equilibrar
Elevando no infinito o pensamento
Deixarei por conta do tempo
Na sua magia do acontecer
Buscando no fundo da alma triste
O sofrimento esquecer
Quisera ser o livro da vida
Para adivinhar a próxima cena
Do compasso que é a vida
Rabiscando cada lenda...
Creio que nada é por acaso
Ficarei então esperando a cura
Destes sentimentos mestiços
Não desistirei da procura...
Meu silêncio falam por mim
Minha flores falam por mim
Minha lágrimas falam por mim
O tempo fala por mim...
16/12/2013
O egoísmo é a chave que abre somente uma porta, enquanto o amor é a chave mestra que abrirá muitas outras
Entrará por aquela porta o algoz
De posse de notícia atroz
O ser de outro mundo
Um nobre moribundo
Que de si mesmo abandonou
Em muitos jazigos chorou
valores,família e seus amores
Arrependido de suas dores
Caminhando triste ele continua
Na noite velada brilho da lua
Cala-se a voz
Sobra veloz,sombra veloz
A mesma sombra que é dele o assusta
Delira de febre robusta
A mesma que assusta a todos nós
Sombra veloz,sombra veloz!
Às vezes, as chaves da portas que abrem sua vida estão nas fechaduras e você procurando em outro lugar.
Entre a porta está aberta, fique se ela ainda estiver aberta, mas saiba que mesmo trancada, nada vai me impedir de te mandar embora.
Inteligência é o coordenador chegar à porta da sala, na hora da aula, cheia de aluno sem compromisso e perguntar ao professor por que eles estão ali fora.
A ARTE DE SER VELHO
É curioso como, com o avançar dos anos e o aproximar da morte, vão os homens fechando portas atrás de si, numa espécie de pudor de que o vejam enfrentar a velhice que se aproxima. Pelo menos entre nós, latinos da América, e sobretudo, do Brasil. E talvez seja melhor assim; pois se esse sentimento nos subtrai em vida, no sentido de seu aproveitamento no tempo, evita-nos incorrer em desfrutes de que não está isenta, por exemplo, a ancianidade entre alguns povos europeus e de alhures.
Não estou querendo dizer com isso que todos os nossos velhinhos sejam nenhuma flor que se cheire. Temo-los tão pilantras como não importa onde, e com a agravante de praticarem seus malfeitos com menos ingenuidade. Mas, como coletividade, não há dúvida que os velhinhos brasileiros têm mais compostura que a maioria da velhorra internacional (tirante, é claro, a China), embora entreguem mais depressa a rapadura.
Talvez nem seja compostura; talvez seja esse pudor de que falávamos acima, de se mostrarem em sua decadência, misturado ao muito freqüente sentimento de não terem aproveitado os verdes anos como deveriam. Seja como for, aqui no Brasil os velhos se retraem daqueles seus semelhantes que, como se poderia dizer, têm a faca e o queijo nas mãos. Em reuniões e lugares públicos não têm sido poucas as vezes em que já surpreendi olhares de velhos para moços que se poderiam traduzir mais ou menos assim: "Desgraçado! Aproveita enquanto é tempo porque não demora muito vais ficar assim como eu, um velho, e nenhuma dessas boas olhará mais sequer para o teu lado..."
Isso, aqui no Brasil, é fácil sentir nas boates, com exceção de São Paulo, onde alguns cocorocas ainda arriscam seu pezinho na pista, de cara cheia e sem ligar ao enfarte. No Rio é bem menos comum, e no geral, em mesa de velho não senta broto, pois, conforme reza a máxima popular, quem gosta de velho é reumatismo. O que me parece, de certo modo, cruel. Mas, o que se vai fazer?
Assim é a mocidade- ínscia, cruel e gulosa em seus apetites. Como aliás, muito bem diz também a sabedoria do povo: homem velho e mulher nova, ou chifre ou cova.
Na Europa, felizmente para a classe, a cantiga soa diferente. Aliás, nos Estados Unidos dá-se, de certo modo, o mesmo. É verdade que no caso dos Estados Unidos a felicidade dos velhos é conseguida um pouco à base da vigarista; mas na Europa não. Na Europa vêem-se meninas lindas nas boates dançando cheek to cheek com verdadeiros macróbios, e de olhinho fechado e tudo. Enquanto que nos Estados Unidos eu creio que seja mais... cheek to cheek. Lembro-me que em Paris, no Club St. Florentin, onde eu ia bastante, havia na pista um velhinho sempre com meninas diferentes. O "matusa" enfrentava qualquer parada, do rock ao chá-chá-chá e dançava o fino, com todos os extravagantes passinhos com que os gauleses enfeitam as danças do Caribe, sem falar no nosso samba. Um dia, um rapazinho folgado veio convidar a menina do velhinho para dançar e sabem o que ela disse? - isso mesmo que vocês estão pensando e mais toda essa coisa. E enquanto isso, o velhinho de pé, o peito inchado, pronto para sair na física.
Eu achei a cena uma graça só, mas não sei se teria sentido o mesmo aqui no Brasil, se ela se tivesse passado no Sacha's com algum parente meu. Porque, no fundo, nós queremos os nossos velhinhos em casa, em sua cadeira de balanço, lendo Michel Zevaco ou pensando na morte próxima, como fazia meu avô. Velhinho saliente é muito bom, muito bom, mas de avô dos outros. Nosso, não.
"Sento-me à porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero”.
( Bernardo Soares [Semi-heterônimo de Fernando Pessoa],no Livro do Desassossego. (Org.) de Richard Zenith - Assírio E Alvim, 2008.)
Jesus falou aos discípulos que o Reino de Deus estava dentro de nós. E São João Crisóstomo nos diz que se encontrarmos a porta de nosso coração teremos acesso a esse Reino proclamado por Jesus:
Gosto do temas portas. Há tantas! Há a porta da cidade saudando os visitantes e controlando os assaltantes. Há a do quarto do avô que não pôde ficar para que tenha silêncio para dormir. Há a porta de nossas casas pelas quais passam aqueles que estimamos e vêm se assentar à nossa mesa parar partilhar conosco uma refeição. Sim, há a porta de nosso coração, porta invisível, nem de madeira nem de bronze, mas uma entrada da qual somente nós temos a chave. O coração é esse espaço não material que existe em nós, é nossa intimidade, nossa interioridade. Lá, nessas profundezas, somos nós mesmos. Lá brota nosso eu mais verdadeiro. Se encontramos a porta do coração poderemos construir com Jesus o Reino de Deus, reino dos simples e dos generosos, reino do perdão e da construção da unidade. Quando achamos meios e modos de entrar no nosso mistério o mundo começa a mudar.
Frei Almir Ribeiro Guimarães
“É um silêncio que não dorme: é insone: imóvel mas insone; e sem fantasmas. É terrível – sem nenhum fantasma. Inútil querer povoá-lo com a possibilidade de uma porta que se abra rangendo, de uma cortina que se abra e diga alguma coisa. Ele é vazio e sem promessa”.
(em “Onde estivestes de noite”, 1998.)
“A uns satisfaz uma sombra,
a outros nem o mundo basta.
Uns batem com a porta,
outros hesitam como se não houvesse saída”
.
(em “Tradutor de chuvas”. Lisboa: Editorial Caminho, 2011).