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Ela é como
música popular brasileira
da década de noventa.
É composta
por um tanto de coisa bonita,
cabia tanta música
e tanta poesia nela.
Que depois dela, nunca mais
vou ouvir MPB do mesmo jeito,
ela estará em todas
as canções que ouvir.
E por essas jornadas
já passei por todos pronomes,
já fui você,
eles,
já fui nós,
hoje eu estou conhecendo
o ser, eu.
Somos feitos de poesia
e de risos.
Somo feitos de música
e de pinturas.
Somos feitos de beleza
e de boas conversas.
Somos feitos de olhares
e de imensidão.
Somos feitos das estrelas
e de suas poeiras.
Eu vejo e penso,
fico vendo todas essas pessoas,
no ônibus, rua,
me pergunto como deve ser
a história de cada um.
Me pergunto como que deve ser
o encanto de cada um.
Acho que o ser humano
é uma criatura tão bonita,
apesar de tudo que a gente vê.
“Cada um tem seu encanto.”
disse ela.
Queimavam naquele romance,
ardiam como cometas
entrando na atmosfera.
Durou tempo suficiente
para que pudesse deixar
algumas memórias
lá em cima naquele céu.
É louco pensar que dois lábios apenas
podem parar o tempo,
louco pensar que um olhar,
te levam a vários lugares dentro de você,
de maneira lenta ou numa pressa
que você nem consegue raciocinar.
Acho que é por isso que os mais inexperientes,
tem medo de se apaixonar.
Queria só conversar
gostava de conversar com ela
mas tinha de ser de pertinho,
pra sentir a boca dela
chegando de mansinho
com aquele gosto de carinho.
Cansei de esperar
que a vida parasse
para que eu pudesse embarcar
no melhor lugar.
Resolvi arriscar no primeiro lugar
que eu pudesse encontrar,
e fiz de lá meu melhor lugar.
Roupa Amassada
A roupa amassada no chão e eu só querendo segurar sua mão, via pedaços da noite que entrava pela cortina refletindo em teu lábio descansado. Estava de olhos serrados, estava prestes a entrar no teu sétimo sono. Mas falava ainda comigo, voz abafada pelo peso do sono, porém levemente carregada de carinho. Me pedia cafuné, no meio de todo aquele cabelo em pé, era a bagunça mais linda que já descansara no meu peito. Se a felicidade tivesse lugar, seria naquele cantinho bem ali, da boca dela, onde uma fez eu já fui dela, e talvez aquela boca queira que eu visite ela mais vezes.
Não era uma poesia
só de livros.
Era poesia que
tinha sorriso fácil
de olhos castanhos contra o sol,
às vezes pouco perdida,
mas ficava mais linda quando
encontrava o seu lugar na vida.
Estava no ponto
e via o mundo passar
um ou outro a se julgar,
alguns com pressa para atravessar,
outros nem sabiam
qual era seu lugar,
e era o tempo que não estava a passar,
por vezes, via até a felicidade
cruzar estranhos em sua troca de olhar,
que de tão particular
ouviam até vida anunciar.
Enquanto isso,
nada do ônibus passar.
É colorida como
a constelação mais distante,
é como a tarde mais alaranjada,
já colecionara tantas cores
que hoje vê-la
é como entrar numa floricultura.
Fora criada para ser
a personificação da liberdade,
de olhos acinzentados
como boas manhãs
nubladas de domingo.
