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Com vontade de dizer o que sinto mas não posso, não por falta de coragem mas pela anulação que as minhas palavras teriam e palavras assim não merecem valores assim.
Os sentimentos esvanecem com o tempo e o vento mas as palavras mesmo que inexatas, perduram a tudo.
Tempo e o vento, não sei ainda por qual dos dois me movimento. Fico atento, mas sem formular resposta a contento. Será o vento ou o tempo.
As palavras de ordem da antiga geração eram amor, paz e liberdade mas as palavras de ordem da nova geração hoje são egoísmo, vantagem e libertinagem.
Sorrio para mim mesmo todas as vezes que me atropelo pelo otimismo diante das palavras mudas egoístas que a vida por suas jornadas difíceis, não vai me dizer.
As palavras rebuscadas e sinônimos eruditos geralmente são utilizados em exagero, na fala dos quase analfabetos. Pois no discurso coloquial dos letrados, é visível o uso de palavras simples e diretas com ampla e perfeita compreensão.
Eu por criatividade e rebeldia costumo inventar palavras, em português poético, sobre emoções que o meu coração sente e não existem.
Chorando e remando, atravesso o oceano, minhas lágrimas no mar aumentam a distância onde quero chegar.
Sou fruto e flor de um universo criativo e generoso. Um lugar quase hipotético mas que existe, nos que tem fé e são mansos de coração. Vivo na preocupação diuturna com as crianças, com os filhotes e todas as sementes, por que sei que delas dependerei no meu futuro. A vida segue e só o amor vence.
Minha vaidade é pouca, afinal sempre fui um ser inacabado. Esforçado sempre, em parecer o mais comum possível mas sem exageros. Meu ego, foi passear um dia e nunca mais voltou, que bom, tenho aprendido muito bem, a viver sem ele. Já minha liberdade, é infantil vinda da terra do nunca, nunca cresceu. Vive na rebeldia de achar que tudo que é muito serio, é chato. Procurando um arco-íris hoje de novo.
Diante do grande erro no amor, fico em silencio por não encontrar as palavras exatas que exprimam minha tristeza, meu repudio e insatisfação.
A poesia é o ato de fato, que falo, faço ou escrevo do jeito próprio que se quer com rimas perfeitas ou palavras inventadas.E o poeta é todo aquele ou aquela que se incomoda ou pela própria natureza das incertezas já nasceu e cresceu incomodado.O poema não é triste nem alegre o tempo inteiro mas existe e persiste por que há um incomodado.
Letras, fragmentos de palavras
partículas de sentimentos
de vontades e verdades externadas
em vários momentos
com distintos significados.✍🏼
Quando o sentir está numa Intensidade Elevada,
As Palavras se tornam Fracas ou Insuficientes
E não conseguem expressá-lo
em cada detalhe fielmente.
