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"E quando chegar o dia que não houver choro nem tristeza em um sepultamento, então o ser humano descobriu o que veio fazer neste mundo."
Eu tenho certeza de que o que nos enche de vida hoje é justamente a morte.
É o medo do fim, do desconhecido. É isso que nos dá a certeza de que temos que viver.
Vida nascendo era tão mais sangrento do que morrer. Morrer é ininterrupto. Mas ver matéria inerte lentamente tentar se erguer como um grande morto-vivo... Ver a esperança me aterrorizava, ver a vida me embrulhava o estômago.
O caixão da alma
Presa em uma casca de dor,
Aprisionada em uma pele d’onde se transita flor.
Releio Augusto dos Anjos,
poeta preso em fantástico caixão alheio,
Sinto similaridade com a dor dele, hoje.
Dor, coração e um triste sossego.
Presa em teu sonho selvagem,
curto metáforas de Clarice Lispector,
repenso Antônio Nóbrega,
todos poetas que profetizaram a dor,
a morte, o caixão em badalado, triste e feio.
Presa. E estar em cárcere machuca.
É um acordo feito consigo mesma.
É um contrato social a qual a gente olha e diz:
-Por que você está destruída?
-Se sou eu a única pessoa que precisa ser salva?
Ora, por que me fazes chorar?
Suas cicatrizes são minhas, sabia?
Presa na obra de um carpinteiro,
meu corpo lança um: “não te amo, mais”,
A alma na pele que habito,
tal como Almodóvar e seu percevejo.
Presa em uma cama fria,
Em um hospital onde a morte olha, vazia.
Aprisionada entre o sim e o não,
Entre a vida e o não.
Presa em um corpo de morte,
tal como preconiza Paulo,
presa, simplesmente aprisionada,
Rousseau já dizia que por todos lados
sigo acorrentada.
Presa. Simplesmente aprisionada.
À minha alma que segue inerte,
desejando que a dor galope e não me veja.
Mas, Clarice só me apontou a hora,
e “dos Anjos” me avisou da mão que apedreja.
Presa em muros poéticos,
onde o sonho e a morte dançam e combinam,
juntas, o seu mais próspero desejo.
Presa em um caixão d’alma,
aprisionada pelo karma, ancestralidade,
herança genética, por traumas e desejos.
Morta em um vivo caixão de peles,
de feles e méis. Simplesmente, presa.
(instagram: @claudia.valeria.kakal)
Somos passageiros. A passagem para os que vão talvez não seja tão dolorosa como para os que ficam. Os que vão mudam de estação, cria-se o entendimento do estado de luz, mas os que ficam ainda existe a incompreensão do que é o outro lado e do porquê para alguns essa passagem é cedo demais.
Algumas coisas não morrem quando enterradas: sementes e sentimentos adormecem, esperando uma estação de ternura para germinar.
Eu não tenho medo da morte. Tenho medo é dessa sensação de impotência de não poder resgatar os sonhos inocentes que deixei para traz, tenho medo é de não ter tempo de viver tudo que me dispus a viver, tenho medo é de ir antes de tornar clarividente a minha alma para me tornar luz em outro plano.
A morte não estava em morrer, e sim em perder a esperança. A morte é a incapacidade de sonhar.
O silêncio é um adestramento da alma para a sabedoria, tal como a sabedoria é um adestramento da alma para a morte!
Não desejamos a morte a alguém a fim de vê-lo sofrer, e sim para testemunhar seu desaparecimento. A presença de alguns é pesada e amarga.
Nada é mais inútil que o medo da morte. Debaixo da terra, voando nos céus, pregando nos templos, fazendo o mal ou bem, quando ela vem, ela te encontra.
Que quando a morte vier lhe encontrar, saiba que só poderá levar tua existência, como uma garrafa de bom vinho vazia, pois saboreaste toda vida dela, não deixando à inexorável, um trago sequer, para o além vida, que já não houvestes realizado um brinde.
No céu, somente pessoas sem pecados podem entrar, é impossível alguém entrar disfarçado com algum pecado que seja. O que fazer? Acredite que é possível ser santo; o processo começa nesta vida. Se a morte nos encontrar pelo menos sem pecados mortais, o amor infinito de Jesus nos deixou o purgatório, lá há apenas uma porta para sair, o Céu.
Há duas formas de mortes, uma delas é a morte física, a material, o corpo que volta ao pó. Mas Deus dará outro, para glória eterna ou perdição eterna! A outra morte é da alma, mas saiba, a alma que morre não deixa de existir, deixa de querer Jesus e opta o inferno, é terrível! Nesse caso, a escolha é sua.
O diário não está repleto nem de ódio ou de amores. O que a vida parece adiar são os temores da morte, um termo que ainda gera tremor.
*Zumbi*
Eu estou morto
Mas como posso fazer tal afirmação
Se vivo?
Na verdade sou um morto-vivo
Sou um Zumbi.
Vago por aí, sem rumo
Buscando algum coração
E variadas ideias de cérebros diferentes,
Para fazer a minha digestão.
Sou um Zumbi pois vivo no meu mundo morto.
Um esgoto cheiroso,
Uma paisagem desmatada.
Sou um lindo poço sem água
O tudo, o nada.
Todos nós somos zumbis
E um dia morremos da mesma forma
Por uma doença infecciosa,
Que se chama amor.
Outro motivo de me considerar um Zumbi
É porque o vazio preenche o meu ser.
Sou o único que se sente assim?
E em meio a todo caos de ser um Zumbi,
Pacientemente você se vê esvair.
É morto, oco
Não possui alma
Deixa os problemas irem.
O vazio é um leito de morte
E eu estou morto,
Mas talvez possa ser ressuscitado.
A mesma doença que te matou, e me tem matado
É aquela que fará nossos corações serem entrelaçados
Por que quando te vejo eu ressuscito?
Por que quando escuto teu canto me arrepio?
Por que quando vejo o teu andar me encanto?
Por que quando olho em seu olhar me paraliso?
Para mim, seu corpo é paraíso
E além disso, você é perfeita.
Como Zumbi dou um conselho, não se esqueça:
A ferida dói, mas sara
Aceite ser quem você sempre quis
Não busque o sentido da vida
Ele irá te encontrar
E quando menos esperar,
Você será feliz.
