Tag escrita

Forjei minha armadura, uma pluma feita de folhas em branco e o dedo firme sobre uma caneta, prontas para rasgarem a dor do meu silêncio.

⁠"Toda essa desesperança
é a minha bênção.
É ela a dor que me torna
imune ao orgulho, simples demais,
profundamente simples."

— UM MILÉSIMO | Dante Locatelli

⁠"Finalmente, é a hora do poema.
Vou sair, levar a caneta para passear,
fazer linhas na folha em branco."

⁠Tanto o escritor quanto o leitor são transportados para um novo mundo — a diferença é que o escritor tem o poder de moldá-lo.

⁠" ESCRITA "

Um poeta, somos todos, do destino
que vamos nós rimando na emoção
de cada escolha feita, em decisão
dos versos sobre o tempo peregrino!

Assim, quer seja um poema, uma canção,
soneto curto aceito em desatino
nas frases da poesia de um menino,
um ode no saber de um ancião,

o fato é que se faz por obra-prima
em tudo que nas linhas ela exprima
por resultado de um viver humano…

Escrita eu dei à minha, com ternura,
por vezes na razão de uma alma pura
batendo um coração sujo e profano!

⁠Poder transbordar em forma de palavras… escritas… permite que não haja um afogamento em dores… que só poderão ser acessadas por quem tiver permissão.

⁠Quando achei que eu estava só, encontrei o "Pensador", e junto ele encontrei uma parte de mim.

⁠
⁠ESCREVO
 
Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Talvez porque devo
Para a folha de papel
Tornar seu fim cruel
Justificado.
 
Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Porque eu me atrevo
A ser mais gentil
Num mundo medonho, hostil
Eu amo.
 
Escrevo,
Escrevo porque escrevo
Pois na linha busco o enlevo
Que perdi dentro de mim
E por isso escrevo assim
Chorando. Teófilo Lemos Almeida Filho

  Linha tênue da fé da humanidade 
⁠” O homem só é sábio quando lida com a autenticidade do seu mundo interno e a perversidade do mundo ..”.

⁠
Escrita do Amor 

Com olhar doce,
caminhar decidido,
hálito de desejo,
tem amor escondido,
Vivias sem saber,
quando o tempo não chegou
escondido, ora porque?
no olhar, não fitou,
Seguias em frente, 
embelezando o vale,
mas o destino não mente,
o despertar da verdade,
Gélido sopro no peito,
no olhar se sentiu, 
sendo você e eu,
o escrito enfim se cumpriu, 
Flertes, sorrisos e olhos, 
bocas, toques, paixão, 
cheiros, instintos e ápice,
sempre me dê a mão…
Face “à Gioconda”,
a obra dourada em cor, 
não percebeu Da Vince,
onde nascia o amor,
Hei de viver sem saber,
se é feliz sentimento ou dor,
cortejar a beleza da amada, 
monumento inspirador,
A ti, te dou meu caminho,
tolo era o passado,
sei que sempre foi minha,
sou seu servo amado.
Amo-te o maior dos amores,
por amar, cultivo a flor,
por amar, desenho em cores,
justo, o grande amor …

⁠Tinha algo que deveria ter escrito,
Turrão que estava, protelei, deixei,
Ficou um pedaço desfeito,
Rasgado, esquecido,

⁠A escrita descansa,
Estagia neste papel surrado,
Fica eternizada,
Fumaça eterna,

⁠Para que servem os escritores? Os escritores são pessoas que servem para tornar dizível a experiência direta humana. É uma função da mais alta importância, é função salvadora, porque tudo aquilo que se passa na alma humana que o ser humano não consegue dizer adquire um poder fantasmagórico em cima dele. Na hora em que você domina aquilo e consegue exprimir pela palavra, você exterioriza aquilo e aquilo deixa de ter poder sobre você.

⁠"A escrita é o canal pelo qual as palavras ganham vida e se tornam imortais."

⁠"A tela em branco é o único lugar onde me sinto à vontade para ser ouvida, mesmo que ninguém escute."

Do livro - QUASE SANTA

⁠A escrita é nossa segunda língua.

⁠Certa vez um homem foi a uma feira para comprar uma maçã , pois estava com muita desejo de comer uma ,após comprar ele pensou consigo mesmo:"irei esperar o máximo de tempo possível sem come-la" assim quando finalmente a comer ela terá o melhor sabor ,o homem deixou a maçã em cima da mesa e esperou ,passavam minutos,horas,dias sem que ele se quer tocasse na maçã,mas pensou consigo "Ainda posso esperar um pouco mais" por fim; dias depois , ap óstanto tempo de espera ele finalmente decide comer a maçã ,mas a maçã já havia apodrecido e o sabor que ele achava que acreditava que séria ainda melhor se ele esperasse já havia sido devorado pelos vermes e já não existia mais.

⁠O passado é como uma roupa que eu tento incansavelmente vestir mas já não me serve mais.

⁠Eu falo duas línguas, português e poesia 

⁠O pássaro que vive preso tem alimento todos os dias ,mas não tem a liberdade.

⁠Estou desiludida. É que escrever não me trouxe o que eu queria, isto é, paz.

⁠Escrever um livro é entregar um bom pedaço da própria vida a um devaneio.

⁠Com a caneta como minha nave e as palavras como estrelas, eu viajo pelo vasto universo da imaginação.

⁠Eu escrevo porque quero mais do que uma vida.

⁠Se sou um escritor há muito tempo, só posso dizer quanto mais se escreve mais difícil é escrever.