Tag desilusão
Que prazer há se ao nosso redor, a dor, a desavença, o ódio, a desilusão, ronda como se fossem moradores, devastando o mais produtivo terreno. Sê a luz do caminho e busca a sabedoria para entender a magnitude da vida.
Incerto Pensar
Vida,amarga vida
Por que eres assim?
Eu te vivo
Você é vivida por mim
Por que eres assim?
Eu não lamento de te-la
Mas você é contra mim
te pergunto minha vida
Por que eres assim?
Meu fraco coração chora
Mas ele não te abandona
Coitado,e como sofre!
Mas o bem ainda sonha
minha vida,vida minha
Mesmo em lamento contínuo
De ti não desisti
Mas o tempo passa,dor aumenta
Conseguirei resistir?
Desistir de acreditar em ti
É o que passa em minha mente
Vale a pena te viver?
Viver é bom realmente?
Me disseram alguma coisa sobre você, eu nem liguei. Nada
mais me importa ao seu respeito. Apenas desgosto e dor. Fez um buraco no meu coração, e uma insatisfação te possuiu; e uma frustração tomou conta de min. E daí já passei a não saber mais quem era pior. Ilusão?/Desilusão? E daí vem a paixão passageira, entregue inteira. Amor de verdade não vai nem a metade. Ó vida cruel, injusta. Donde vem tanto engano assi?
As tuas chances que ganhar na loteria acumulada sempre serão maiores do que as de convencer um ignorante de que ele está equivocado.
..."Carência é a forma inconsciente de se plantar as sementes das decepções nos férteis solos das desiludidas ilusões." ... Ricardo Fischer.
TRANSCRIÇÃO
Toda a poesia acumulada na alma de André
há de ser expelida.
Ainda que ela seja inútil e nunca seja lida,
resta-lhe a esperança de que em uma folha de caderno
seus sentimentos se tornem eternos.
Tem urgência em escrever
- ainda que sem inspiração-
pois, tem medo da morte,
de enlouquecer ao ver o seu amor partir,
de que a saudade aperte e não suporte,
de que a tristeza leve, como em uma correnteza de lágrimas, as palavras que sussurrou aos ouvidos de Estela.
Nunca quis ser poeta.
Considera o fardo muito pesado para um funcionário público, burocrata e tão racional.
Se fosse em sua adolescência, embriagar-se com versos não lhe faria mal,
mas já tem seus trinta e poucos anos,
é considerado um cara sério...
Foi um descuido amar tanto!
E agora, justo nessa hora, pensa em escrever o que sente.
Pensa que se Estela não o compreendeu, o mundo o compreenderá.
Quer desabafar com alguém,
Quer chorar em forma de versos, como seus poetas e compositores favoritos sempre fizeram.
Alguém, alguém há de compreendê-lo!
Alguém há de lhe dar razão!
Quer morrer, mas não deseja que esse amor morra junto.
Não quer levar para o túmulo algo tão bonito.
Só lhe consola a ideia de que alguém chame de poesia o que escreve tão desorientado.
Está convicto de que todo poeta desiludido já nasce modernista.
Desconhece a métrica, a rima pouco importa...
Para ele todo desabafo é poesia.
Mas como já eram três horas da madrugada,
a poesia permaneceu na alma de André,
sem transcrição.
Adormeceu o poeta,
adormeceu a poesia.
Trocou a ideia de escrever pela ideia de sonhar.
Amanhã não se sabe se terá ânimo para recomeçar,
parece que está mais a fim de implorar que Estela volte
do que continuar com a tola ideia de torna-se poeta.
MEMÓRIAS
Dou notícia a respeito de meus amores:
Estão todos sepultados em uma cova rasa,
Em um longínquo e frio pedaço do meu coração.
Mas continuou levando-lhes flores.
ouvi a voz do vento a me chamar oscilando as cortinas da janela do meu quarto, reparei a lua e ela estava coberta por nuvens negras sem poder me inspirar, sem poesia, sem nada, pois a lua em sua infidelidade acariciou os instantes e fez de uma noite qualquer, o beijo daqueles apaixonantes quando eu olhava pra noite esperando ouvir palavras delirantes e ao despertar vi o sol ao romper o horizonte com tristeza, sem noite,sem lua e sem estrelas...
Muitos terminam com seu jardim destruído, por prepararem um lugar florido para pessoas erradas. Por isso tiveram suas flores pisadas.
A vida é feita de escolhas e renúncias para àqueles que tem foco nos seus sonhos, quem não sabe disso, fica para trás amargando o fracasso e desilusão.
No dia em que nossa própria presença nos bastar estaremos prontos para nos relacionar com mais naturalidade.
Os critérios aumentam e as chances diminuem, as chances de sofrer mais que o necessário por uma desilusão.
Estar só não é sinônimo de solidão e estar só é tão importante quanto não, pois é nesse momento que nos dedicamos mais a relação que mais importa nessa vida, a consigo mesma.
Certamente haverá de sentir a falta de outro alguém mas não será por esse motivo infeliz.
Quem sabe que ser feliz não é viver a ausência de dilemas entende que entre tantos motivos sempre haverá aquele que desperta a nossa alegria de viver.
Agarre-se a ele é ele que importa!
Quando passamos por aflições Reais, entendemos quão forte somos e quão ridículo é pensar que uma desilusão qualquer tentou nos derrubar.
Ele te chama de infantil sem saber que o mesmo também possui a infantilidade infinita quando ele "brincou"e "jogou" com os teus sentimentos
A Vida não é uma novela, Não tem clichês, Não tem pausas , Os atores não seguem o guião, Não há um beijo no final , e não há um "happy end"
Por isso deixem de acreditar nisso
Sou uma ótima companhia
Mas não sou a pessoa que pode acordar todos os dias ao teu lado
Tenho que te conquistar
Mas sequer faz questão de me agradar
Conta-me de suas angústias, tristezas e alegrias
Porém não me deixa falar de mim
Faço-lhe sorrir
Todavia não se importa comigo
Deseja-me um dia bom
Mas não acha um tempinho sequer para mim
Posso ser sua comediante
Mas nunca está pronto pra sorrir para mim
Posso ser uma artista na cama
Mas não posso ser sua mulher , amante , única
Não me esquece
Mas só lembra quando te falta logo
Você é meu tudo
Mas sou somente uma coisa boa para você
Sou sua paz
Mas parece que gosta de guerra, pois se não me quer...
Só me deseja, mas não me tem paixão
Ama meu cheiro,
Mas ainda prefere ficar com o mau odor das coisas que te cercam
Só me falta uma coisa
Amor próprio e reconhecer
Não sou nada pra você
E viver minha própria vida.
►Brincar de Amar
Essa rima poderá ser pesada
De raiva ela estará recheada
Tentarei fazer com que seja bem elaborada
Sem citar o nome daquela ingrata
Agora sinto até náusea
E não sei se é por minha causa
Por ter lhe amado de verdade
Sabia que eu estava agindo na sinceridade
Na pura honestidade
Essa rima infelizmente será composta na maldade
Demonstrarei aqui a sua capacidade
De com o amor real brincar
As dedicatórias que fiz, você riu
Talvez então desde o começo me iludiu
Seu amor por mim admitiu
Mas creio agora que mentiu
Novamente meu sentimento
O meu coração
Você destruiu.
Paixão eu lhe dei
Naquelas rimas passadas, me declarei
O quanto te amo, lhe mostrei
Pensar em você se tornou uma lei
Nos meus versos te marquei
Horas e mais horas para te colocar nas rimas dediquei
Agora penso que me desapontei
Em você confiei
Meus sentimentos entreguei
E você apenas ignorou
Diga logo que não se importou.
Não sinto que iremos muito longe
Aparentemente não estou confiante
Somos um caso intrigante
Confesso que às vezes, por ti fico alucinado
Sim, infelizmente me tornei apegado
Querendo estar ao teu lado
Só para te sentir perto, eu até ficaria calado
Lembro do dia em que te vi
Foi na sexta, não esqueci
Em transe me senti
Para aquela "carência" suprir
Querendo sempre te alegrar
Suas provocações aguentar
Ao teu lado sempre querendo estar
Mas agora não sei mais no que acreditar
Não sei em que pensar
Gostaria de poder lhe escutar
E dizer que esse aspecto você vai mudar
Que vai valorizar o que posso de importante lhe contar
Talvez iremos superar
Essa atual maré de azar
Mas não tenho como confirmar
Mas devo dizer que você me fez enxergar
Que realmente não se deve acreditar
Nessa tal palavra "amar"
Devo me alertar e continuar
Você hoje me magoou novamente
Cenas vistas repetidamente
Verdade, está ficando experiente
Posso estar enganado, de repente
Veremos o que acontecerá com a gente.
_ Você quer uma xícara de café ou o meu amor?
_ O café está quente?
_ Sim!
_ Dois dedos, por favor.
Mas o amor também estava...
SOMOS FUMAÇA
Estávamos discutindo. Eu acho. Ela me olhava com uma expressão magoada e eu não expressei nada, não queria que ela soubesse como eu me sentia. Era melhor assim. Eu acho. A parte mais confusa é que eu não me lembro muito bem sobre o que estávamos discutindo. Alguma atitude minha ou dela que fora errada? Não... Creio que foi sobre o que acontecia entre nós dois. Ah, desisto. Não lembro. Só sei que estávamos discutindo. Sim, tenho certeza disso.
"SOMOS FUMAÇA!" ela disse.
Eu não entendi. Não fazia muito sentido dizer isso. Ela se virou e foi embora, eu nunca mais a vi. No dia seguinte eu pensei que ela voltaria, como sempre voltou quando brigávamos, mas algo havia mudado nela.
Ela não aturava mais minhas besteiras e passou a criticar meus erros sem medo. Ficou destemida, de repente. Mudou. Porque será? Eu fiz algo errado? Perdi minha melhor amiga, minha companheira, por causa de alguma ação mal pensada?
Levei dois anos para entender. Somos fumaça. Não somos fogo. Somos passageiros, bipolares sem perceber, depressivos e simpáticos. Sempre fomos instáveis. Nunca soubemos o que tínhamos e assim ela desistiu e eu também. Errei. Eu a amava. Juro que amava. Me preocupei tanto em ser enigmático que não percebi o quão difícil era para ela lidar comigo. Acho que ela se tocou que fazia papel de trouxa, mesmo eu não achando isso. Mesmo eu a amando de coração sem demonstrar direito.
Nunca tive jeito com relacionamentos. Eu tentei com ela. Tentei uma, duas, três vezes... sempre acabava. Sempre eu a magoava. No entanto, ela voltava. Sempre. Sempre. Não dessa vez.
Cinco anos passaram e eu me vi a beira do precipício. Somos fumaça. A voz dela ecoava em minha mente toda vez que eu acordava e toda vez que eu ia dormir. Eu pensava nela todas as manhãs e chorava por ela todas as noites. Meus pais começaram a se preocupar, sai de casa, arrumei emprego. Cresci. Amadureci. Não superei.
Eu queria mais um instante com ela.
Queria dizer que a amava e que ia demonstrar direito.
Perdi essa oportunidade.
Oh felicidade... porque tão temporária?
Eu sorri essa manhã quando tirei do correio uma carta com o nome e a letra dela.
Sorri.
Sorri como nunca.
Ela vai voltar. Pensei que ela voltaria depois de dez anos, mas a carta me quebrou por dentro. Ela não voltaria.
Eu li a carta devagar, incrédulo.
Querido Adam,
Se essa carta chegou até você é porque realmente o câncer me levou. Eu nunca tive a coragem de te dizer tudo o que eu queria naquele dia. Vou ser breve...
Eu te amo. Sempre amei e sempre vou amar. Não estou sendo romântica ou exagerada, como você insistia em me chamar, estou sendo realista. Não posso te esquecer e não quero. Eu queria mais um instante contigo.
Só um instantinho.
Uma eternidade pequena...
Prometo que iria ser suficiente. Um momento seria ótimo.
Ainda somos fumaça, meu amor, mas onde tem fumaça, sempre há fogo.
Amo você. Viva.
Doeu. Saber que ela estava morta, doeu.
Eu morri dois dias depois.
Acidente de carro.
Cinco minutos depois de minha morte eu encontrei Luana.
Ela estava linda. Perfeita. Usando um vestido branco e com os cachos loiros marcando seu rosto angelical. Enfim unidos.
Ela estava ali.
“Somos fumaça”, ela disse.
Eu sorri.
Me aproximei.
Tomei ela em meus braços e suspirei.
“Nós fomos fumaça, hoje somos só nos dois mesmo, sem analogias ou metáforas... Só nos dois.”
Beijamo-nos.