Tag briga
A professora, ela veio brigar comigo
Porque eu perdi a última caneta que eu tinha
Não brigue, professora, porque eu vou comprar outra canetinha
E você se diz tão forte que às vezes me sinto frágil
E tanta radiação deixou nosso lance tão chato
E a razão de tanta briga foi não me calar primeiro
E achar que todo erro se consertaria com dinheiro
eu briguei com minha ex amiga eeee percebi q ela só me colocava pra baixo....ai a amiga dela que também é minha amiga ta mandando indireta p mmim... grrr
Lembra-se de como pintamos nossa casa,
Assim como meus avós fizeram?
Tão romântico, mas nós brigamos o tempo todo
Eu deveria ter visto os sinais, sim
Seu olhar dizia que algo estranho acontecia
Porque a briga do outro dia foi intriga da tua amiga
Porque eu nunca trocaria joia por bijuteria
Só quero seu corpo quente, aquela proposta indecente
A gente vive igual adulto e se ama igual adolescente
O problema de comprar briga dos outros é que, muitas vezes, eles fazem as pazes e esquecem de contar a você.
“A briga entre esquerda e direita fortaleceu o que achavam ter dizimado, o verdadeiro conservadorismo. Pelo contrário, mostrou ainda mais a força dessa posição e que hoje usam subterfúgios para eliminá-lo.”
Mas uma coisa não muda, meu interesse nunca é o seu.
A briga não é do rico contra o rico, mas plebeu contra plebeu.
O pobre prefere ser capacho do rico em vez de unir-se aos seus.
Eu odeio este lugar. Odeio que a mulher que viveu comigo durante 42 anos esteja morta, que em um minuto, numa manhã de sábado, ela estivesse na cozinha misturando massa de waffle em uma tigela e me contando sobre a briga na reunião do conselho da biblioteca na noite anterior e, no minuto seguinte, estivesse no chão, contorcendo-se enquanto o derrame partia seu cérebro ao meio. Odeio o fato de suas últimas palavras terem sido: ‘Onde eu botei a porcaria da baunilha?’.
Se é isso que o amor e a emoção fazem com um homem, ele não tinha certeza de que o queria. Mas queria Bethany. Com cada respiração. Cada pensamento consciente. Ele a queria e não iria deixá-la partir sem uma boa briga.
Me perdoe, meu amor
Não aguento essa vida
Todo dia é briga
Dá um tempo, meu amor
Olha o que você causou
Pela Lei
Eu não tenho que falar contigo.
Não me chama de amor.
Compreendi mas não me importo com tua dor.
Tu nunca mais serás possível abrigo.
Te odeio. Tu mentiu!
Não escutarei nada que disser
pois me causará febril
estado de ser.
Te anule e nem assim me importarei.
Só quero que cale a boca e suma!
Sou a inquebrável lei
e, tu, frágil pluma.
Enferma
Não vou voltar!
E, se voltar, não vou ficar.
Não, não, não. Tu pinicas
minha pele, como enfermidades finitas.
Se caso me curar,
longe de ti quero estar.
Tortura
Não sei porque te aguento,
nem como. Pra que serve
minha diminuição-lamento?
Tu diz me amar mas quando teu sange ferve
me torno tudo aquilo que não presta.
É falta de consideração o jeito
que me tratas. Agora a fresta
fresca aberta nas vísceras minhas dói feito
as ardentes palavras por ti proclamadas.
você sempre precisa conversar com alguém, e, em algum momento da sua vida, você há de questionar a inteligência do outro.
não faça isso! uma conversa, é apenas uma troca de opiniões.
existem motivos para se arrepender de uma "briga". com certeza, não por ser mais burro que o seu oponente.
Discussões exacerbadas por motivo de racismo ou diversidade, na verdade mostram que o verdadeiro problema são o desrespeito e a falta de empatia por parte de ambos os lados.
Todos são culpados.
O empoeirar dos anos
Corro eu
A integridade de minha juventude
Caduca,
Num domingo
Às póstumas vésperas do tempo
Brigavam
Por motivações
Embriagados
Corriam contra si
Armados
Da ideologia conectada
Massacrando antigas paixões
Gozavam alto escalão,
Míseros,
Fadados a si mesmos
Chegou em casa, abriu as portas, as persianas, as janelas. Caminhou por entre os móveis, preenchendo os espaços vazios. Os passos pesavam, seu corpo não conseguia carregar o próprio peso, os pés, frágeis, se retorceriam se pudessem, o cansaço era visível.
Foi até o banheiro, olhou-se e naquele espelho manchado, viu um reflexo que não era seu. Algo inumano. Procurou vestígios de felicidade, nenhum. Amor? Nenhum! Dor? Muita! Solidão? Mais ainda! Subiu as escadas, restejaria se possível fosse, não era.
Eram 3:00 da manhã. Havia um fulgor desconhecido naquela noite, algo especial ou diferente. O referente era um inimigo em potencial. A noite foi feita para os loucos, aos que amam intensamente. Era seu caso, amava tanto e esquecia de se amar. Amava a madrugada, o cheiro do conhaque e as taças de vinho manchadas de batom vermelho. Amava ouvir jazz no tom mais suave possível. Amava o azul, naquele tom quase preto. Amava a lua e suas metamorfoses. Amava a vida, odiava viver.
Olhou sua história por um lado, por outro, por perspectivas mistas e opostas. As vertentes que se cruzavam no emaranhado de problemas em que tinha se metido. O amor não correspondido, a traição explícita. A falta de amigos, a solidão...
Como dizer a alguém que possivelmente ela possui depressão? Não é uma tarefa fácil, ao menos não deveria ser. Costumo dizer que quando toma-se um papel como esses, o autocontrole é fundamental. Não queria eu, dizer para aquela doce menina que o que ela via nas manchas de vinho era o seu sangue escorrendo pelas manhãs da camisa. Que absolutamente todos os seus amigos, eram fruto de sua imaginação, porque ela era estranha demais para se adequar socialmente a qualquer parâmetro significativo existente.
O que é a vida, senão um misto de cores borradas, palavras engolidas e borboletas no estômago, regurgitadas? O problema começa partindo do fato de que, cores misturadas se tornam preto, e quanto mais pigmento, mais escura a cor. Até seu sangue escureceria, quem dirá, aquela dor? E a ferida só aumentara...
Ela sentou à beira da janela. As grades de proteção ficaram para trás, afinal, o que ofereceria mais proteção que o próprio perigo? Quando se expõe a ele, nada mais se deve temer, não há do que se proteger.
E ela cantava, entre lágrimas e sorrisos, traçava uma tênue linha entre o real e o imaginário. O vestido branco manchado nas mangas com o vinho... Voava conforme a dança tecida pelo vento noturno. Ela estava em pé, alternando os pés pela beirada da sacada. Um após o outro. Vamos contar comigo 1, 2, 3... Os pés se chocavam e ela olhava para baixo. Não tinha medo do escuro, tinha medo da solidão, e até isso já enfrentara. Não tinha ninguém, não tinha nada. A lua gritava no céu, e no chão, refletida nos tetos dos carros. Nada mais fascinante que a lua... Ao final daquela noite, ela se viu leve como um pássaro. Queria voar, ascender aos céus, e pulou. Voou.
Encontrou a lua, abraçou-a por toda a eternidade. A solidão acabou, o medo cessou, ela e a lua, deram adeus à vaidade.
Resolva eventuais conflitos o mais rápido possível: tolere, releve, perdoe. A nossa hora derradeira é incerta, e quando ela chegar é melhor que haja paz.
