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Sem o adulto não há progresso, mas sem crianças não há cor no mundo!⁠

Quando me tornei adulta, habitou em mim dois personagens: O Pinóquio e o grilo falante⁠.

⁠Ser criança, obviamente, não significa ter pouca estatura, pode até ser sinônimo de pouca idade.

Há criança tão madura que nem parece ter passado pela infância, e há adulto tão infantil que parece nunca ter saído dela.

Na real, ser criança é ter a alma encantada até a melhor idade.

Menino adulto

Resolvi fazer um poema pra você, alma minha.  
Sempre atento à doçura do teu coração.  
Esse menino que às vezes briga por não conseguir o que quer  
me lembra da criança a quem muitas coisas foram negadas.  
O mínimo de afeto que te dão é o bastante pra tu dar total atenção.  
Envolves-te no carinho dos outros, esquecendo que tu precisas de ti mesmo.  
Não penses que alguém irá te amar mais do que tu mesmo.  
As pessoas podem ver tua capa, mas teu coração só tu mesmo vê, alma minha.  
É fácil entender e ao mesmo tempo distante de se preencher.  
Menino adulto, que por muitos é dito ser imaturo.  
Menino adulto, que de tanto faltar, se doa sem pestanejar.  
Sonhaste com um amor de contos, mas o castelo fica onde menos ousas procurar.  
Estás quase chegando aos 31 e tanta coisa passa na tua mente que às vezes é difícil controlar.  
Queres controlar o tempo, mas o tempo é como ar.  
Escorre pelas tuas mãos e jamais conseguirás alcançá-lo.  
Te abraça e te ama, pois só você poderá se encontrar.

Jefferson Almeida

O que me deixa muito triste é ver jovens que não tem senso de humor e se acham muito adultos para rir de uma piada ou brincadeira de bom gosto. Se um dia eles perceberem que estão enganados, talvez seja tarde de mais e não terão boas recordações para sorrirem quando estiverem sozinhos...

Não perder a criança que há em mim tá fácil. Em compensação até hoje eu não achei o adulto.

Você deve pensar em todas as consequências do ato antes de fazê-lo. Isso significa pensar. Pensar nos outros, pensar em você, pensar que suas ações tem sim, poder de modificar o que quer que seja. Isso significa ser adulto.

A criança que você era se orgulharia de você hoje?

⁠A criança que eu era fica me perguntando o que me tornei.

⁠Virar adulto é perceber que nem todas as pessoas são como as crianças.

⁠Nos tornamos adultos, quando nossas preocupações são baseadas em assuntos produtivos, sem nenhum espaço para assuntos que nada agregam na vida e no curso da humanidade.

⁠Bebê - passividade
Criança - proatividade
Adolescente - pre-atividade
Adulto - atividade
Idoso - pos-atividade
A reatividade é uma escolha!

Todos nós temos nosso lado “criança” só precisamos ponderar em momentos que devemos ser “adultos”

⁠Sou uma eterna criança. Às vezes brinco de adulto.

Descobri depois de adulto, que ser criança não se compara,
Porém percebo depois de tudo, que minha vida é muito rara.
Acreditava que trabalharia muito, para muitos lugares poder visitar,
Percebi que depois de adulto, o tempo não me permite nem abraços dar.
Descobri que depois de muitos estudos, que no vazio ainda estou,
Mais a sede de estudar, é que em mim ainda restou.
Tantas pessoas que acreditava não serem capazes de fazer,
Mataram meus sonhos sem ao menos perceber.
Encontrar-me em um ser adulto, sem por ninguém meu coração pulsar,
Faz da minha vida um caminho sem sentido
E os meus olhos nas manhãs sangrar.
O que me move nesta vida a querer continuar,
É o meu “Amor maior” que a cada dia me faz relutar.
Porém, sou ciente, que toda vida ao lado dela, eu não estarei,
Mas, este pensamento, neste momento,
Não cogitarei.
Espero que os dias que ainda me restam antes de morrer,
Ainda sobre tempo para não me arrepender,
Sei que tem que ser, aqui e agora,
Mas, também sei, que tudo possui sua hora.

⁠Tempo tem me sido escasso. Escrever tem me sido raro. Pintar, só na vontade. O pior é que ninguém te conta é que vida de adulto é ter que guardar a poesia na mochila.

⁠já não caibo onde um dia, já fui completo.
quarta letra do alfabeto, o seis da chamada,
chute na barriga, "criança mimada",
livros nas costas, bicicleta na calçada,
medo de ser adulto, levando flechada.

⁠nunca estou pronto para nenhuma fase da vida?
não vim com manual de instrução:
você criou meus nomes, mas não minhas carreiras,
apenas o dono de casa sabe onde ficam as goteiras,

⁠onde estiver: no meio de minha manada,
na grama molhada, na fazenda, na roçada,
young, wild and free;
o que me protege é rezar antes de dormir,
pois nessa vida de caça e caçador,
minha aura é de quem nasceu há dez mil anos atrás.

⁠não choro mais no banheiro,
na vida passada fui um grande guerreiro
que para perguntas idiotas, entrego respostas imbecis:
um dia vou dar orgulho ao meu país,
porém duvido que quando a morte chegar, eu esteja vivo,
entregue a tudo o que vou ser e sou:
me resulto do dia em que algo quase me matou,
mas nunca vai achar onde me deixou. 

⁠evite acidentes, faça tudo de propósito,
meu santo é meu bem mais forte,
carrego as mágoas num depósito
e as solto bem alto enquanto estou gritando,
guitarra no último volume, microfone oscliando,
com o cheiro forte da boa, da pólvora, do suor humano
que adentra minhas narinas e me faz sentir mais vivo,
do sangue que jorra da minha mordida em que salivo.

⁠entre os cortes rasos de uma faca cega
e os profundos de uma espada medieval,
aos imensos vórtices do espelho que refletem a estranha sinestesia
do cheiro do sangue vermelho que jorra de alguém que já se foi;
e ecoam o som dos passos rápidos de um mago que custa ao desvendar um mistério,
mesmo já sabendo para quem seria passado o trono do império,
ou do clero que arrasatavam suas túnicas ao chão etéreo
desesperados ao som do anúncio da guerra dos ingleses,
manchando de terra o pano branco lavado pelos camponeses.
um estranho caminho já traçado me leva a segui-lo inteiro passo a passo
sentindo o toque gelado da armadura de aço,
ao cheiro forte da sala do trono feito de couro legítimo,
os mapas do comércio marítimo
e as decisões tomadas para a próxima guerra,
as toras de madeira na lareira me esquentam
e ainda ouço elas sendo cortadas ao som da serra,
que em conjunto, formam um futuro já criado que se desenterra.
designado da passagem de um trono hereditário;
na cabeça, uma coroa que pesa desde o berçário
que resultava do trabalho árduo hierarquicamente vindo dos currais
de terrenos feudais,
no fim, acabamos todos como os nossos pais.
pelo castelo passeiam os plebeus e os bobos da corte
com falsas piadas disfarçadas de críticas sociais
sujando as américas e o europeu,
de quem desmerece tudo que passou, de quem nas trincheiras morreu.
não sou culpado, todo o meu futuro já está escrito,
desde quem mora em castas cobertos por vestes gastas
ou do mundo dourado da corte que será maquiado em alguns séculos por cineastas,
quem te dá a certeza que foi essa vida que valeu?
você me questiona muito, o por que de não mudar a realidade,
por que estamos em época de um histórico apogeu
elogiando um livro facilmente mesmo para quem nunca o leu,
entre quatro mil palavras e filosofias
diz que não nasci pra isso,
mas afinal, quem sabe para que nasceu?

⁠você me questiona muito, o por que de não mudar a realidade,
por que estamos em época de um histórico apogeu
elogiando um livro facilmente mesmo para quem nunca o leu,
entre quatro mil palavras e filosofias
diz que não nasci pra isso,
mas afinal, quem sabe para que nasceu?

Quando seus olhos cruzarem com o olhar do lobo é importante que estejas pronto.

Um lobo não molda sua natureza para caber em medo.

⁠Crescer é Perder-se

Se soubesse, criança, como passa o tempo,  
Voltavas a brincar com pedrinhas no rio,  
Continuavas a sorrir para as borboletas,  
Aproveitavas o viver como passarinho.

A vida adulta é pura lamúria,  
Tem gosto de saudade e cheiro de chuva.  
Queria ter ainda a confiança do abandono,  
Quando me esquecia nos braços de Deus,  
E era feliz nos desvãos do quintal.

Hoje, crescido, com o controle nas mãos,  
Não vivo, apenas existo,  
Prisioneiro dos meus próprios medos,  
Carregando o peso das responsabilidades.

Se pudesse voltar ao ontem,  
Onde o futuro era apenas uma ideia distante,  
E cada dia uma nova aventura,  
Entregar-me-ia à pureza da infância.

Na simplicidade dos dias antigos, 
Encontrava a verdadeira alegria,  
E na inocência do meu olhar de menino,  
Revelava-se o segredo da vida.

Hoje, vejo-me perdido em meio ao concreto,  
Nas rotinas sem cor e sem brilho, 
E anseio pelo riso fácil,  
Pelo despreocupado viver.

Se soubesse, criança, que crescer é perder-se,  
Voltavas a brincar com as formigas,  
Continuavas a sorrir para o vento, 
Aproveitavas o viver em plenitude.

Hoje que cresci e assumi o controle, não vivo.  
Tudo é se der,  
Tudo é quem sabe,  
E o coração ainda sonha ser menino.