Sou seu Quase Amor Odeio meio Termos

fino fio de fumaça
fere o espaço
com seu perfume

Cada um é arrastado pelo seu prazer.

A originalidade de um autor depende menos do seu estilo do que da sua maneira de pensar.

Nada há no mundo que não tenha o seu momento decisivo e o expoente do bom procedimento é reconhecer e agarrar essa ocasião.

Nenhum homem é tão bom como o seu partido o apregoa, nem tão mau como o contrário o representa.

Ninguém considera a sua ventura superior ao seu mérito, mas todos se queixam das injustiças dos homens e da fortuna.

A vida é um movimento de assimilação progredindo sem cessar. No seu caminho suprime todos os obstáculos, assimilando-os. A sua essência é a criação contínua de desejos e de ideais.

Como (dona Prassede) dizia frequentemente aos outros e a si mesma, todo o seu empenho era atender aos desejos do céu: mas muitas vezes cometia um grande erro, que era o de tomar o céu pelo seu cérebro.

O ingrato merece indulgência, realmente; o que ele faz, tão-somente, é confundir-se com o seu benfeitor.

Não há vasilha que meça os gostos nem balança que os iguale; cada qual tem o seu, e, pensando que é o melhor, é o mais enganado.

Os homens são geralmente tão avaros do seu dinheiro, como pródigos dos seus conselhos.

O homem busca o seu próprio bem à custa do mundo inteiro.

Os dados reais da vida não têm valor para o artista, são unicamente um ensejo para manifestar o seu génio.

E você, sozinho e pensativo em sua dor, buscará sua mãe e esconderá seu rosto nesses braços; no seio que nunca muda encontrará descanso.

(Perguntado qual o seu estado emocional antes de cada luta) - O meu estado é a Paraíba.

O homem faz a sua felicidade como a abelha faz seu mel.

Aconselharia as mulheres, quando se interrogam sobre os efeitos da idade no seu encanto, a consultarem menos o espelho do que o rosto dos seus contemporâneos.

Vamos dar uma salva de palmas a esta figura trepidante e dinamitosa que foi o Seu Nono.

Mas se eu tivesse ficado, teria sido diferente? Melhor interromper o processo em meio: quando se conhece o fim, quando se sabe que doerá muito mais — por que ir em frente? Não há sentido: melhor escapar deixando uma lembrança qualquer, lenço esquecido numa gaveta, camisa jogada na cadeira, uma fotografia — qualquer coisa que depois de muito tempo a gente possa olhar e sorrir, mesmo sem saber por quê. Melhor do que não sobrar nada, e que esse nada seja áspero como um tempo perdido.

De repente a gente se encontra numa esquina, num outro planeta, no meio duma festa ou duma fossa, a gente se encontra, tenho certeza.