Somos Passaros de uma Asamario Quintana

E, por fim, de que nos adianta uma vida longa se ela é penosa, pobre em alegrias e tão cheia de sofrimento que só podemos dar as boas-vindas à morte, saudando-a como libertadora?

Desculpe-me, mas eu não quero esfregar na sua cara que eu sou uma doente psicopata, uma louca desalmada, uma pessoa extremamente solitária.

Não é uma questão do que eu não sou. E sim de quem eu poderia ser.

Existem pessoas que tem o cérebro mais pequeno do que uma formiga, a boca maior do que um elefante, e ainda se acham os Reis da selva.

Por haver uma lei como a gravidade, o universo pode e irá criar a ele mesmo do nada. A criação espontânea é a razão pela qual algo existe ao invés de não existir nada, é a razão pela qual o universo existe, pela qual nós existimos.

O sofrimento em silêncio causa uma doença silenciosa: A Insanidade Mental!

No mesmo rio em que uma pessoa mata a sede, outra se afoga.

Você entende a tristeza de uma estrela que não pode retornar para os céus?

Uma grande amizade fica em nosso coração para sempre, apesar da distância e da constante ausência, pois a verdadeira amizade não é construída, é reconhecida.

O amor é como uma chama que brilha mais forte à medida que aprendemos a abrir nosso coração.

Como conter essa Dor
Dor que não passa
Marca na alma
Solidão ou desilusão
Ou uma despedida
Dor na consciência
Ou no coração
Dor que destrói
Fica na lembrança
Provoca ferida
Ferida que não fecha
Dor que o tempo ameniza
Mas não cicatriza.

Nenhuma revolução social pode triunfar se não for precedida de uma revolução nas mentes e corações do povo.

Um sorriso

Não há dor maior que há de um sorriso fingidor, um sorriso para disfarçar uma dor sem igual.
Um sorriso para calar um grito,
um sorriso para não rolar uma lágrima.
Um sorriso para camuflar o desespero de uma alma. Não tem dor maior do que sorri para enganar a si mesmo.
Não tem dor maior do que sorri para a pessoa amada, para calar em nós um: "eu te amo".
Não tem dor maior do que a de um sorriso mentiroso, um sorriso mentiroso dizendo "não", querendo dizer "sim", um sorriso farsante dizendo "pode ir" querendo dizer "fica".
Não há dor maior do que a de um sorriso por uma lágrima, um sorriso para disfarçar a tristeza, solidão, angústia, enfim, para disfarçar uma dor que só de dói no coração.

A estratégia é uma economia de forças.

Sentir mais uma vez, sentir apenas a falta de lamber suas coxas, a pele lisa, o joelho, a nuca, o umbigo, a virilha, as sujeiras. Sinto falta do mistério que era amar a última pessoa do mundo que eu amaria.

O sonho é uma porta estreita, dissimulada no que tem a alma de mais obscuro e íntimo; abre-se sobre a noite original e cósmica que pré-formava a alma muito antes da existência da consciência do eu e que a perpetuará até muito além do que possa alcançar a consciência individual.

Um dos momentos mais difíceis na vida é decidir se você deve desistir, ou tentar mais uma vez.

Esta é uma confissão de amor: amo a língua portuguesa. Ela não é fácil. Não é maleável. E, como não foi profundamente trabalhada pelo pensamento, a sua tendência é a de não ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza. E de amor. A língua portuguesa é um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo.
Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível de uma frase. Eu gosto de manejá-la – como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas, às vezes lentamente, às vezes a galope.
Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram para nos dar para sempre uma herança de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.
Essas dificuldades, nós as temos. Mas não falei do encantamento de lidar com uma língua que não foi aprofundada. O que recebi de herança não me chega. Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, e me perguntassem a que língua eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português. Eu até queda não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem do português fosse virgem e límpida.

O passado é história, o futuro é mistério, o agora é uma dádiva e por isso se chama presente.

"A vida é contínua como uma breve viagem, afinal, ela é curta, então, guarde só os sorrisos, deixe os pesos para trás, leve só o necessario, seja leve"