Somos Passaros de uma Asamario Quintana

Eu sou puro alcool , pura poesia e tenho uma loucura que me domina de vez em quando . Tenho crises de choro e rio de um modo escandaloso além de ter uma paranoia imensa que só não é maior do que a da minha melhor amiga . Vivo no mundo da lua e tenho outros mil e um defeitos que te ofereço , junto com minhas qualidades . Eu aceito os seus defeitos , suas infantilidades , suas piadas sem graça , seu sorriso bobo e sua incapacidade de entender indiretas e sarcasmos , os aceito como aceito suas qualidades ,os aceito todos os dias, até nas segundas feiras e estou pedindo que me aceite também . Nosso romance não será perfeito , você sabe, nunca foi, com a gente brigando mais que tudo , eu te chamando de idiota e tentando te bater com a primeiro objeto que achar na frente , você me chamando de certinha e de nojentinha, me segurando e me beijando até eu perder o chão. Eu aceito tudo isso, então aceite também .

Eu só quero que minha vida seja como um filme dos anos 80, todo romântico e com uma trilha sonora incrível.Eu quero você cantando "I can dream about you" para mim. Quero você me ensinando a dançar como Patrick Swayze fez em Dirty Dancing, o que não seria uma má ideia já que sou toda desajeitada e nasci com dois pés esquerdos. Quero enfim que quando eu for correndo na sua direção você me abrace e me gire no ar como em Flashdance.

Eu já não sei o que dizer senão que a tristeza é uma orquestra sinfônica , tendo ora agudas angústias , ora graves dores. No geral ela se mantém constante , quase que invisível , fazendo parte de você , mas suas extravagancias conseguem nos surpreender nos piores momentos possíveis . E nesse mesmo momento a tristeza cai trágica como uma música de Piaf, me arrastando com ela ...

Você é a incógnita, o X elevado na décima potência coberto por uma rede de ambiguidades. Você é a charada, o mistério , é o ponto de interrogação , a pedra no meio do caminho . Você é a turbulência na minha calmaria , a lógica que falta na minha poesia , com cortes nos tês e pingos nos is. Você me completa de um jeito como se fosse pra ser, sabe?

Pessoa são palavras, amor ,das mais variadas formas . Por exemplo,tenho uma amiga que é tempestade, toda agitada, daquelas que na hora do amor provocam explosões de álcool e sentimentos. Tenho outra que é paranoia , cheia de minuciosidades e implicâncias , preocupada com amizades e amores , e outra ainda que toda dada à perfeições porque não aceita nem meios trabalhos nem meios amores , para ela é tudo ou nada, agora ou nunca. E tem aquele garoto que insiste em fazer parte da minha vida. Acho que posso dizer que ele é água porque é o que eu sinto quando olho para ele : ele é a chuva que bate na minha janela tentando entrar, é rio que permanece , é correnteza que leva , é a constante goteira a pingar. E ele não é você , que me deixa louca, que me dá água na boca, mas talvez eu precise de alguém que me traga paz. E talvez o próprio amor não seja um furacão e sim uma garoa.

Você tem exatamente uma semana para vir falar comigo antes de eu desistir de você , da esperança , dos sonhos , do futuro que sonhei para nós , da sua bagunça e de todas as coisas lindas que você me faz sentir . É um ultimato , é uma ameaça , um pedido , um apelo , uma súplica .

Tudo o que eu pensei foi: mais amor, por favor. Eu sentia uma espécie de revolta interna ao ouvir opiniões homofóbicas, amargas e cruéis sobre o mundo. Opiniões de mentes fechadas e ultrapassadas. Por que o amor e a felicidade não poderiam prevalecer sobre tudo? O que importava se havia casais de homens e mulheres se beijando em praças e avenidas? O que havia de errado se era amor?

Parece que aqueles dias em que você não pode escrever , ou porque tem que estudar para uma prova importante ou qualquer coisa do tipo é que a inspiração bate a sua porta . Aí você quer estrangula - la de raiva , quer colocá-la na geladeira para ela permanecer fresca até você ter tempo para escrever. Mas não é bem assim porque se você colocar uma rosa na geladeira ela murcha e morre em questão de pouco tempo. Não que eu seja botânica para saber disso, mas sou poetisa , e isso me permite ser um pouco de tudo e ao mesmo tempo ser nada .Então como a inspiração não pode murchar, eu a tomo fresca e entrego a você como se entregasse um milhão de rosas . O que estou tentando dizer apesar de minha prolixidade é que eu preciso dizer que te amo com todo o drama de Cazuza e Bebel Gilberto, preciso derramar meus sentimentos no chão e soprar bolhas de sabão com cada uma de minhas melhores lembranças de você , preciso te conservar em mim , todo bobo , todo tímido , todo cheio de lógica . Preciso te conservar inteiro ,assim como minha inspiração, antes que ela se vá como você se foi.

Percebi que o amor de verdade é fácil, fácil como respirar, e leve como uma manhã de sábado, e não precisa ser cheio de dramas e disputa de quem é o mais frio, quem se importa menos.O amor de verdade não faz mal, ele cura.

Parece uma brincadeira dos deuses que você apareça em todo canto na minha vida quando estou perfeitamente bem, perfeitamente feliz e não quando estou na solidão, não quando eu mais preciso, não quando sou uma drogada em abstinência e você é minha droga. Nesses momentos você some, some e fica longos meses fora, fazendo eu tremer de frio já que você é meu sol.

Eu só tenho eu mesma, ,uma bagagem excessiva de livros e uma ânsia de amor que só os poetas mais loucos poderiam entender e eu te ofereço minha prosa e poesia, que você pode achar pouco , mas que na verdade corresponde a 90% de mim

Minha alma transbordou de tristeza, de modo que eu não podia pegar na caneta sem sentir no peito uma dor excruciante. Mas se eu não escrever, aí sim que é uma tragédia, que não falo, não existo, estou muda, estou morta. Eu não posso me permitir morrer em palavras, a morte mais trágica para um escritor. Não posso deixar que aquele cara mate essa parte de mim, uma vez que ele já matou minha esperança e enterrou vivo o meu amor. Por isso estou escrevendo de novo, e me perdoe a demora, me perdoe a má caligrafia, me perdoe a dor.

E querido, talvez a gente nem dure, talvez você cometa o mesmo erro, talvez dure uma semana, um mês, ou talvez dure mais...Talvez seja uma tragédia, mas talvez seja a melhor coisa que poderia acontecer. Talvez é um advérbio de dúvida cruel, mas a verdade é que eu nunca vou saber como poderia ter sido se não tentar.

Eu havia trancado o restante do amor que sentia por você em uma caixa escura dentro do meu coração. Porém, nesse momento há qualquer coisa, como o céu, o mar, o sopro do vento, que abriram essa caixa e levaram um sopro de oxigênio ao amor que sufocava. E agora esse amor está forte, agora esse amor está vivo, e grita. Grita em desespero para você voltar, grita em desespero para não morrer.

E ele estava sozinho e ele estava sofrendo e pagando por cada uma das minhas lágrimas derramadas, por cada gota de rivotril tomada. Isso me deu vontade de assistir um filme de Carlitos, correr uma maratona e morrer de rir.

A vingança tarda, mas não falha, e ela é doce e amarga ao mesmo tempo, como uma taça de vinho tinto seco nas noites de inverno, tanto arrepia quanto satisfaz, mas te entorpece e te envenena, fazendo você querer aquilo cada vez mais.

Ele riu de uma maneira deliciosa e isso fez meu peito ficar em fogo, como se fosse uma fera selvagem que eu tentasse domar. Eu ia repreender minha felicidade boba mas me contive. Há quanto tempo eu estava repreendendo minha felicidade e não a deixando ser plena, ser livre, flutuar nos céus como balões ? A vida era muito curta e talvez um amigo meu estivesse certo quando disse que devemos nos permitir sentir, deixar o coração ser selvagem, como na música do Belchior, e se libertar das amarras da razão.

Senti satisfação quando ele me chamou, uma espécie de orgulho de mim mesma por ter algum tipo de poder sobre ele , exercer sobre ele alguma espécie de atração. Contudo, em momento algum meu coração palpitou , minhas mãos suaram e meu corpo tremeu. Isso fez eu me sentir como uma árvore oca e seca judiada pela geada , como se meu coração tivesse secado e não houvesse deus ou homem que o fizesse florir de novo. Talvez não haja.

Então eu senti uma vontade súbita de alerta-lo, dizer para correr de mim , fugir para as colinas ,correr para bem longe porque eu sou louca , eu sou a rainha do gelo , eu talvez o magoe sem querer o deixando no vácuo por horas ou o prendendo na minha teia como se ele fosse um inseto. Queria dizer para ele se afastar pelo amor de Deus porque eu sou hipocondríaca , não sei dançar e falo sozinha na maior parte das vezes, como uma senhora caduca. Eu não consigo confiar em ninguém e não sei ser a garota fofa e carinhosa como as outras são , porque já pisotearam e escarraram na minha meiguice , me obrigando a ser fria ou morrer afogada pelas lágrimas. Queria dizer a ele que me deixasse em paz, que sou uma alma solitária e a solidão é minha absolvição e condenação neste mundo.

Apesar de eu querer chamá-lo e puxar uma conversa qualquer deixando aquele sentimento de atração pairar sobre mim como uma porção de borboletas , eu me detive. Eu gritei em pensamento para que ele me chamasse pois eu era orgulhosa , eu era fria , eu era ruim mesmo sem querer ser , eu me governava pelo principio da inércia do coração , que é muito parecido com o da inércia da jurisdição , então se ele não viesse atras, não dissesse que precisava de mim eu não podia fazer absolutamente nada por ele , mesmo que uma parte minha quisesse, mesmo que meus desejos fossem insanos...