So aquilo que Nao nos Pertence e que nos Completa

CARIDADE
A caridade seria perfeita se não causasse satisfa­ção em quem a pratica.

Um Homem não é grande pelo que empreende, mas pelo o que executa.

Para não sofrer, era preciso também não amar.

Você é feliz? Não espalhe, já que tanta gente se sente agredida com isso.

Porque eu sozinho não consigo: a solidão, a mesma que existe em cada um, me faz inventar.

Convém ao homem não lançar anzol com isca ao mar
se ele não estiver disposto a pescar.

Beber faz mal, por que você não para?
- Meu avô viveu 92 anos.
- Bebendo?
- Não, sem se intrometer na vida dos outros.

Não seu escravo de ninguém, ninguém é senhor de meus domínios.

O perigo não nos é externo, nenhum muro nos separa do inimigo. Ao contrário, os perigos mortais estão dentro de nós.

Sou desastrada, não tenho o corpo perfeito, gosto rápido das pessoas, meu cabelo é bagunçado, mas tento ser forte.

E não tem pensar. E arrepia o corpo inteiro, mas você não sabe se é defesa para recuar ou atacar.

Relaxa, respira, se irritar é bom pra quem? Supera, suporta, entenda: isento de problemas eu não conheço ninguém. Queira viver, viver melhor, viver sorrindo e até os cem. Estou feliz, estou despreocupado, com a vida eu estou de bem!

Se tem uma coisa que ainda não aprendi é o que realmente quero dessa vida. Mas aprendi definitivamente o que não quero.

Falar com você de novo, faz meu coração perceber que eu não superei o que eu achava que tinha superado.

É triste amar tanto e tanto amor não ter proveito. Tanto amor querendo fazer alguém feliz.

Não acumule o que escurece a alma e amarela o sorriso. Acumule o que perfume a vida.

Oportunidades na vida não surgem, simplesmente, feito mágica. Então para tê-las não é preciso ter sorte, é preciso criá-las!

Ah! quem há de exprimir, alma impotente e escrava,
O que a boca não diz, o que a mão não escreve?
— Ardes, sangras, pregada à tua cruz, e, em breve,
Olhas, desfeito em lodo, o que te deslumbrava...
O Pensamento ferve, e é um turbilhão de lava;
A Forma, fria e espessa, é um sepulcro de neve...
E a Palavra pesada abafa a Idéia leve,
Que, perfume e clarão, refulgia e voava.
Quem o molde achará para a expressão de tudo?
Ai! quem há de dizer as ânsias infinitas
Do sonho? e o céu que foge à mão que se levanta?
E a ira muda? e o asco mudo? e o desespero mudo?
E as palavras de fé que nunca foram ditas?
E as confissões de amor que morrem na garganta?

Eu pensei várias vezes em dar um fim nisso, não fiz porque eu sabia que ia me arrepender e voltar atrás.

Também Maneca Dantas não sabe por que diabo essa gente engana marido, com tanto perigo, ainda se dá ao luxo de escrever cartinhas de amor. Coisa de idiota...”