So aquilo que Nao nos Pertence e que nos Completa
Hoje, eu, depois de tantos anos, vi a mulata da minha vida.
Ela já não tinha mais aquela aparência da nossa adolescência.
Tinha se tornado uma mulher madura.
Estava tão bela, que nem uma deusa chegava aos seus pés.
Ela estava ajudando os necessitados.
Continuava com a sua bondade e gentileza.
Em algum momento, ela olhou direito pra mim.
Porém, imagino que já havia me esquecido.
Mas eu estava muito diferente.
Pois ela mudou para melhor.
Eu fiquei pior.
Não só de aparência, mas também de alma.
Mas senti que ela olhou dentro de mim.
Como se visse minha alma.
Ali, eu desabei.
Chorei como uma criança.
Ela estava vindo até mim.
Porém, eu fugi.
De medo e vergonha.
Quando cheguei em casa,
eu lembrei de nossa época da escola.
"Não basta achar que ela sabe quanto você a ama. Ela precisa ouvir isso. Porque palavras têm força, e um 'eu te amo' diário pode transformar qualquer dia."
Mickelve Santana
"Seja o homem original que ela se apaixonou, não a versão modificada que você coloca diante dos amigos. Porque ela escolheu você, não uma cópia."
Mickelve Santana
Saudade daquilo que não aconteceu, do que a gente sonhou e não realizou, dos momentos lindos que viriam mas jamais viveremos.
Saudade de tudo aquilo que ficou pelo caminho por falta de insistência, paciência e comunicação.
Essa saudade dói e tem gosto indefenido, é cheia de vontade mas vazia como o meu coração agora.
Ter limites não significa não ter amor e cuidado com o outro, e sim, ter amor e cuidado com você também.
Ele é delicado. Não é com efeito sobre a terra que ele anda, nem sobre cabeças, que não são lá tão moles, mas no que há de mais brando entre os seres é onde ele anda e reside. Nos costumes, nas almas de deuses e de homens ele fez sua morada, e ainda, não indistintamente em todas as almas, mas da que encontre com um costume rude ele se afasta, e na que o tenha delicado ele habita. Estando assim sempre em contato, nos pés como em tudo, com os que, entre os seres mais brandos, são os mais brandos, necessariamente é ele o que há de mais delicado. É então o mais jovem, o mais delicado, e além dessas qualidades, sua constituição é úmida. Pois não seria ele capaz de se amoldar de todo jeito, nem de por toda alma primeiramente entrar, despercebido, e depois sair, se fosse ele seco. De sua constituição acomodada e úmida é uma grande prova sua bela compleição, o que excepcionalmente todos reconhecem ter o Amor; é que entre deformidade e amor sempre de parte a parte há guerra.
(Em "O Banquete")
Ou não devemos fazer filhos, ou devemos ir juntos até o fim, criando-os e educando-os!
Carro não possante
Milhões de sentimentos
Lata esse amor não é vira lata.
Não se acostume a perder
Você nasceu pra vencer
Tão inteligente como Mano Brown
Fala tão bem como Charlie Brown
O sorriso dela é tão natural
Quanto a luz do dia
Mais que dia
Se quando estou com ela
As horas passa tão rápido
Que quando vou ver ja é a noite.
Que deusa, deusa de todas as deusas, moana princesa, um mar de aventuras, aventura essa se me aventuro me vício.
Que droga é essa que ninguém nunca viu, é o amor, o carinho, o companheirismo, essa droga vicia tanto que to sentindo falta disso.
Quinta-feira
A oração é a ponte entre a fragilidade humana e a grandeza de Deus. Não precisa de palavras bonitas, apenas de um coração sincero. Quando buscamos ao Senhor em oração, encontramos paz, direção e força para continuar.
Para hoje, fale com Deus. Ele escuta até o silêncio do seu coração. Silencie e sinta a serenidade que só Ele pode proporcionar. Na simplicidade da oração, Deus apazigua a alma e mostra a direção.
Sou feita de fragmentos indomáveis,
de partes que sangram poesia e sobrevivem ao caos.
Não sou calma — sou mar em ressaca,
sou lucidez depois do excesso,
sou o que fica quando tudo vai.
Carrego amores mal resolvidos no bolso,
cigarros que nunca acendi,
promessas quebradas no fundo do peito
feito garrafa jogada no asfalto da memória.
Tem dias que me reconheço inteira no espelho,
noutros, só vejo estilhaços.
Mas ainda assim eu vou —
de salto, de risco, de coragem torta,
porque parar nunca foi opção pra mim.
Me perco fácil nos olhos de quem sente demais,
me encontro rápido na música alta,
num verso cru, num gole amargo,
num “fica” dito sem planejamento.
Sou feita de falhas bonitas,
de ruínas que aprenderam a florescer.
E mesmo em pedaços, eu ardo,
eu canto, eu erro, eu amo —
porque ser inteira nunca foi sobre perfeição,
sempre foi sobre intensidade.
Na inovação e gestão de SST, apaixone-se pelo desafio de identificar falhas, e não pelas soluções já propostas. Cada problema carrega a oportunidade de crescimento necessária para uma evolução contínua.
Não compartilhe seu saber com pessoas inaptas. Elas vão sugar sua inteligência, não te darão valor e, no final, te chamarão de louco.
Se cada um cuidasse da própria vida e mantivesse a mente ocupada, não existiria fofoca nem gente falando da vida dos outros por aí.
A espiritualidade de alguém não é definida pela sua perfomance na igreja. Na igreja todo mundo é piedoso. Todo mundo é santo. Todo mundo é espiritual.
Na distância, teu nome arde em mim,
como chama que não se apaga.
Tentei vestir a razão, mas ela se rasgou
diante do toque invisível da tua ausência.
A saudade não pede licença,
ela invade, domina, me consome.
E cada lembrança tua é um beijo suspenso,
um abraço que nunca se desfaz.
Se o tempo insiste em separar,
meu coração insiste em te buscar.
Pois amar é este eterno retorno,
mesmo quando o corpo não pode estar.
Tatianne Ernesto S. Passaes
Ser à prova de balas não é vestir ferro, é carregar no peito um coração que sangra e ainda pulsa. É chorar em silêncio e, mesmo assim, amanhecer. É ser ferido pelo mundo, mas não se deixar despedaçar.
A solidão pode ser um deserto, mas até no deserto há estrelas que brilham. E cada lágrima que cai é um rio secreto, que escava dentro de nós a coragem de continuar.
À prova de balas é ser humano em sua forma mais pura: errar, perder, sentir, e ainda assim resistir. Não para salvar o mundo inteiro, mas para salvar o próprio fogo que insiste em arder.
Porque vencer o mundo não é derrotá-lo, é aprender a dançar com suas tempestades, e transformar cada cicatriz em poesia.
Tatianne Ernesto S. Passaes
A dor é um idioma secreto, falado apenas dentro de nós. Não há tradução perfeita, não há ponte que permita ao outro atravessar e sentir exatamente o que sentimos. Ela é chama e sombra, é ferida e revelação. Surge como um sussurro no corpo, mas logo se torna grito na alma.
A ciência nos diz que a dor é um sinal, um circuito elétrico que percorre nervos e chega ao cérebro. Mas o que ela não explica é o silêncio que se instala depois, o vazio que se abre quando o sofrimento nos obriga a olhar para dentro. A dor não é apenas descarga neural: é memória, é emoção, é história.
E a filosofia nos lembra que a dor é inevitável, que ela nos acompanha como sombra fiel. Schopenhauer a via como essência da vida, Nietzsche como força que nos molda, Frankl como oportunidade de sentido. A dor é o peso que nos curva, mas também a pedra que afia nossa resistência.
No íntimo, a dor é paradoxal: ela nos isola, porque ninguém pode senti-la por nós, mas também nos aproxima, porque todos, em algum momento, conhecem sua presença. É universal e singular ao mesmo tempo.
E talvez seja justamente aí que reside sua intensidade: na impossibilidade de ser medida, comparada ou negada. A dor é verdade absoluta, uma chama que arde em cada ser humano de forma única. E, ao atravessá-la, descobrimos que não somos apenas frágeis — somos também capazes de transformar sofrimento em força, ausência em busca, ferida em poesia.
Tatianne Ernesto S. Passaes
