Shakespeare sobre o Amor Soneto 7
Lamentos são um desperdício de tempo. Eles são o passado minando o presente.
Não sei por que meu corpo insiste em sabotar meu cérebro. Ele é perfeitamente capaz de sabotar a si mesmo.
Cada pessoa tem sua realidade com seus próprios fatos. Com o tempo, você tem a falsa sensação de que todos concordam com você, por que todo mundo no seu feed parece com você, e quando você chega nessa estado, você é facilmente manipulado.
Criamos um sistema inclinado às informações falsas. Não intencionalmente, mas porque informações falsas levam mais lucro para as empresas.
Às vezes acho que as personalidades são moldadas mais pelo estrago do que pela bondade. A bondade não se entranha tão fundo na pele quanto o estrago. O estrago inflige uma marca tão profunda à alma, que fica impossível remover.
De certa forma, gosto do fato de ele ser um livro fechado. Não dá para desgostar de um livro que ainda não foi lido.
Algo me diz que a dor de morrer por dentro é maior que a dor de ser morto. Você é corroído, dilacerado a cada momento, com cada palavra e não pode fazer nada. Dentro de você tem uma bagunça, um furacão, um touro indomável. A morte por dentro dói, ela te faz gritar, te faz chorar, sofrer. Ela nem sempre te mata, mais te faz nunca esquecer.
Sim, tem razão. O senhor deve conhecer os homens melhor que eu, é possível; mas, se esses invejosos estão entre os meus amigos, confesso que prefiro não os conhecer para não ser obrigado a odiá-los.
