Shakespeare sobre o Amor Soneto 7

No tumulto da vida, que corre apressada e ruidosa, nasce um silêncio raro, quase sagrado. Uma brisa atravessa o tempo, trazendo o teu perfume e me conduzindo a um mundo que desacelera, tornando-se mais suave. Ainda assim, o que me resta é um vazio delicado, já escrito pelo nosso destino.

⁠⁠"Ser ou não ser" não seria, portanto, a questão central. O importante seria perguntar, também, o que somos. Será que somos pessoas de verdade, feitas de carne e osso? Será que o nosso mundo consiste em coisas reais, ou será que tudo o que nos cerca não passa de consciência?

A palavra NAO foi feita para dividir ninguém a palavra foi feita para o ponto que vai e que vem.

Espero poder um dia viver num mundo mais pacífico e acolhedor, onde realmente nada que é humano nos seja estranho!

Onde a ignorância (falta de informação) atinge níveis muito altos, todo tipo de barbárie pode e deve ser esperada e combatida.

Por baixo da pele da história correm as veias de Londres, eu fui a luz no meio de tanta treva, e nunca tantos dependeram de um único homem".

O ser humano tem medo de pontos finais.

União é força.

O motivo pelo qual realizamos uma tarefa, é o que vai determinar sua qualidade final

Um tolo pode se esconder por trás das aparências, mas suas palavras acabarão por revelar à todos quem na verdade ele é.

A necessidade de cada um é o que diz o real valor das coisas.

Quando um sorriso é dado toda a tristeza ao redor deve calar seu pranto!

E que graça teria a vida se nos desse fardo leve para carregar? É o peso que mede o valor da bagagem...

Textos nascem da paixão e só o momento em que o escreveu entende o porquê escreveu.

Estava rodeado de gente com uma enorme vontade de se expressar, de pessoas em que a necessidade é muito maior do que a mensagem.

Por que querem escrever, se reconhecem com toda a sinceridade que não têm nada pra dizer? Não poderiam fazer qualquer outra coisa? Que necessidade era aquela de porem as coisas em marcha estando inativos?

Primeiro vive-se e depois, quem quiser, poderá avaliar se tem qualquer ideia para transmitir; e isso vai ser decidido pela própria vida. A literatura é fruto da vida, não é a vida que nasce da escrita.

E foi-se embora, mas eu tive a sensação de que levou consigo qualquer coisa que tinha visto nos meus olhos

Que venham as ondas do Passado, confusas e carentes, misturadas as do Futuro, ansiosas e de olhar perdido no horizonte, pois permaneço no mar do Agora, que posso tocar e interagir e onde deposito meus pensamentos mais ternos, minhas razões mais puras e meus sentimentos mais limpos.

Perde quem esconde seus sentimentos, que não os deixa correr como um rio que anseia o mar, pois amarga a falsa pretensão de ser " forte ", quando na verdade é fraco e covarde.