Shakespeare sobre o Amor Soneto 7

A conexão foi imediata, passamos uma boa parte do tempo conversando sobre coisas fantásticas, pude saber que era ela a minha particular transcendental de outras vidas...

Quando passo além da conta, conto com Sua misericórdia sobre mim. Pois sem a Sua presença nada sou. Apenas o Teu guiar me faz mais forte. Só com Teu amor me sinto segura. Faz em mim restauração. Quero ser quem fui criada pra ser. Quero Sua plenitude em mim.

Eu queria ficar com você à meia luz, ao som de uma canção romântica que falasse sobre nós, que tocasse nossos corações e nossos anseios, e que nossa sensibilidade nos brindasse de emoções embriagando-nos de prazer. Queria te virar do avesso e me vestir do teu ser. Elias Torres

As vezes eu penso que a outra pessoa pensou algo, sobre qualquer coisa, e me esqueço de pensar que fui eu que pensei que ela pensou, e ajo como se ela estivesse pensado o que na verdade, fui eu que pensei, daí ela fica pensando que eu sou louca. Bom, penso eu.

Ainda temos muito para refletir sobre os direitos humanos, silenciosamente. Com uma boa literatura sobre compaixão. caridade e infância....

Todos os beijos que te dei foram pensando nele. Todos os carinhos que derramei sobre você foram imaginando o prazer dele. Todas as palavras cheias de mel foram pensando nele... em seu coração. Porque quando ele vibra o meu bate de contentamento e prazer. Elias Torres

Dedique mais atenção à pessoa que ama, ouça-a mais sobre suas emoções.

Reflito sobre os anos da minha vida com grande desdém. Ela é tão limitada, tão escassa, tão bela, mas às vezes, tão distorcida. Não existem palavras para definir o bem mais valioso que possuo. A vida é uma paixão e eu preciso seguir ela. Pergunto-me sobre o que eu gostaria de fazer hoje ou com quem eu gostaria de estar, pergunto-me sobre o tempo e meus sonhos, sobre o sentido dúbio das coisas: sonhar em ser escritor ou escrever de verdade, tocar uma vida ou trocar de vida, fazer valer a pena ou fingir congelar as horas. Meu tempo é algo muito precioso e por sinal, astuto. Ele rege a minha existência, embora no fim das contas eu mesmo dou as ordens. Sou o dono do meu destino, sou o tempo que escorre pela ampulheta, sou o prisioneiro da minha alma. O desdém é pasmo, mas para ele mesmo.

Sempre me pergunto sobre perdas, decepções, dor, tristeza, vazio, saudade, silêncio, arrogância, ruindade, melancolia, rancor, ilusão ou qualquer outra coisa que explique a humanidade, talvez a falta dela. E admito, não é fácil de entender. Quando alguém está com raiva por muito tempo, todo esse ódio começa a mudar o mundo. E isso não é um engano, é pessoal.

Aproximei-me da lápide de mármore e estendi minha mão sobre as trincas do passado. Então, percebi que algo estava errado, pois eu estava vivo. Removi o manto de cinzas e tentei rabiscar minha própria vida com um pouco de ilusão. A ilusão ao menos poderia ser sentida, ela sempre é notável para alguém que acendeu velas a si mesmo. Eu precisava de uma faísca, algo para continuar enxergando minhas próprias tristezas. Aliás, é inverno em nossas almas, é sombrio dentro do peito. Quem disse que é preciso estar morto para não sentir nada?

Prefiro não comentar sobre conquistas e desconheço elogios que definham a imagem da perfeição. Gosto de ficar calado sobre virtudes e menosprezo aqueles que se intitulam auto merecedores de coisas tão banais. Muita coisa não se mostra, mas se sente dentro do peito. Quem muito fala expõe qualidades que nunca possuiu para impressionar pessoas que não merecem respeito algum.

Se a felicidade deve ser compartilhada, a dor também. Não é uma questão de negatividade, é sobre manter-se são, longe da insanidade, perto do suportável.

Algumas pessoas vivem pedindo para que eu escreva sobre a felicidade e lá vou eu encontrar razões para expressar ou comprovar isso. Mas a dura verdade é que a paz não pode ser explicada, pois na maioria das vezes é um estado de espírito onde voltamos à estaca zero cravando adagas no coração. E sim, me referi à paz. O seu olhar é como um lar e a sua companhia uma dúbia realidade, talvez doce, talvez amarga. E é isso que na maioria das vezes ninguém percebe, não é preciso dizer eu te amo para provar que se ama, não é preciso sorrir para demonstrar algo que está explícito perante dois olhos. Felicidade verdadeira é como o inverno ou o verão, sempre vai ter um meio termo ou um oceano de dúvidas entre as emoções. Mas eu prefiro acreditar que ser feliz não depende de algo, pois nunca se sabe o que se soma ou some.

Ame o que você possui nas piores situações, isso lhe ensinará sobre algo que o mundo nunca poderá lhe tirar, a sua esperança.

É inviável jogar as pedras e a ironia sobre as minhas costas, talvez elas rolem e te acertem no meio do caminho.

É impossível escrever sobre sentimentos sem pensar em você.

O campo do coração é terreno delicado. Explore, analise, averigue, antes de lançar sobre ele a sublime semente do amor. É impossível ocorrer germinação em solos que por natureza são áridos.

Ele se afastou de mim, é isso dói. Dói saber que ele nunca vai saber sobre os meus sentimentos, nunca vai saber que eu ficava horas olhando a foto dele antes de dormir até pegar no sono. Ele nunca vai saber que meu coração bateu forte quando eu vi ele subindo naquele ônibus, quando eu senti a presença dele; ele nunca vai saber que eu troquei os cobertores quando ele saiu do ônibus, só pra sentir o cheiro dele... Ele nunca vai saber que eu me apaixonei por ele, e isso dói.

Quando você chorar eu estarei lá com minhas mãos sobre teu queixo, segurarei suas lagrimas e falarei, em quanto eu tiver aqui não deixarei suas lagrimas cair sobre o chão, mais sim sobre as minhas mãos, e a sim compartilharemos o peso da infelicidade da vida.

Quem nasceu com tendência à comiseração, (sobre)viverá e morrerá com esse peso. Quem nasceu um nada e acredita no nada (porque lhe é conveniente) tirará o máximo de todos a sua volta no decorrer de sua existência, mas um nada continuará, como um nada padecerá.