Seus Olhos Verde Mar

⁠Quem vive cansa e quem cansa nem sempre vive.

⁠No coração das nossas mães está o altar da obra de Deus.

⁠Nós nos acabamos, mas a arte continua existindo, vivendo e emitindo sua verdade.

⁠Se Deus me permitisse eu repintaria o mundo com novas cores.

⁠A arte não deveria só iluminar o homem por fora, mas dentro do seu coração.

⁠A arte é para entender quem somos e o que fazemos no mundo.

⁠Como faço minha arte? Eu olho para a realidade e recolho o que é essencial para poder reinventar a vida.

⁠Na vida real a luz do por do sol vai embora, pois na arte a luz permanece reluzente.

⁠A arte pode criar a duvida, mas te levará sempre aos caminhos da verdade.

⁠Somos um artista dentro de nós mesmo.

⁠Faça dirigir sua vontade, olhando para o retrovisor da realidade da vida.

⁠Pintar é como saborear uvas e maçãs no transladar da vida.

⁠Se a arte fosse a mentira nós viveríamos iludidos por uma falsa verdade.

⁠A indignação e a coragem devem andar juntas para construir e fazer prosperar a vida daqueles sem esperança de dias melhores.

⁠Todos os dias devemos nos desvencilhar das cegueiras, aquelas que nos tornam cegos na capacidade de pensar e olhar a vida com mais amor.

⁠A paciência martela a alma e faz jorrar sabedoria.

⁠Se faz bem as coisas a tua alma será inspiração para muitos.

⁠Quando morremos?
Quando não fazemos nada.
Quando não acreditamos no objetivo.
Quando não pensamos no futuro da vida.
Quando não acreditamos em nós mesmo.
Quando deixamos de amar.
Quando não temos mais fé.

⁠Os viscerais também amam e isso é intenso.
Eis nossa desgraça.
Não amar!
Amar não pode ser em si mesmo,
sua negação de modo algum. Seja para plantar flores, ou para chorar a noite toda.

Tudo grita!

O problema é nossa incapacidade de silêncio interior.

É só tentativa...

E tudo grita de novo!

E a tentativa é agora tua amiga.

A amiga te ajuda superar a desgraça de ser um amante visceral da intensidade.

Ó silêncio, antidoto de mim, visita-me com sua arestas, amigas de possível felicidade, de ser de mim, o que sou mesmo.

⁠Esta sensação terrível de que me perdi, me faz um bem nostálgico. Foi aqui que as experiências muitas, me fizeram quem sou.
Mas, quem sou? Outra questão.
Sou questão, não outra.
Sou questão de mim
Por que que os rostos
voltam em momentos outros
e a saudade se evidencia
como verdade?