Seus Olhos Verde Mar

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes
E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!
Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve conta à botica!
Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,
Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais uma redacção, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine
Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa
Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa
Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.
Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho
Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,
Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,
Se forem publicar tais coisas, tais autores.
Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,
Obtém dinheiro, arranja a sua "coterie";
Ea mim, não há questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.

A adulaçãao repugna aos sentimento finos;
Eu raramente falo aos nossos literatos,
E apuro-me em lançar originais e exactos,
Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!
Ignora que a asfixia a combustão das brasas,
Não foge do estendal que lhe humedece as casas,
E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.
Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,
Oiço-a cantarolar uma canção plangente
Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,
Conseguirei reler essas antigas rimas,
Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a "réclame", a intriga, o anúncio, a "blague",
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?
A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?
Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!

A mim o que rodeia é o que me preocupa

...morri (...) para as esperanças dos enganos doces!

E ouvia murmurar à doce aragem
uns delírios de amor, entristecidos

E eu passo, tão calado como a Morte,
Nesta velha cidade tão sombria
Chorando aflitamente a minha sorte

Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas
E os gritos de socorro ouvir
estrangulados

Nós não vivemos só de coisas belas
Nem tudo corre como num romance!

⁠Não deixe que a rotina e a dureza da vida lhe tire a sensibilidade de sentir o outro, olhar para dentro é essencial, mas olhar para o lado é importante.

Eu não sou como muitos que estão ao meio dum grande ajuntamento de gente completamente isolados e abstratos. A mim o que me rodeia é o que me preocupa.

Quando um amigo vai embora para sempre,não há maneira de dizer adeus.

A mentira chega primeiro, mas uma verdade
chegará só depois.

O ser humano diz coisas que destroem os outros

⁠Na arte a vida é um transladar de ideias que emite uma verdade.

⁠Um verdadeiro artista cria em sua arte umas epopeias, para as pessoas interpretarem, mas o verdadeiro artista é aquele construtor de uma ideologia e de um cosmo teológico que explicita o céu, o inferno e o purgatório.

⁠A genética de um artista está na arte de reavivar a alma humana.

⁠No cognitivo de um artista existe muitas artes para serem desbravadas.

⁠Aqueles que não amam a Mãe de Jesus, estes vão fazer o que no céu?

Se existe fim, o que seria das milhares de galáxias e o infinito de luas e estrelas a nos observar?

Continuo a nadar nesse infinito que me engole...

⁠As glórias são efêmeras, mas a arte é infinita.