Ser Feliz Infeliz Triste Sozinho

E agora eu decidi: Vou ser feliz, seguir em frente, prosseguir. Sem olhar para trás, sem pensar no que já aconteceu e esquecer tudo o que um dia já me fez mal. Eu quero sorrir, ser feliz, e é assim que decidi ser daqui pra frente, sem medo, sem receios.

Quem em cada pouco põe tudo que é, merece ser feliz. E muito.

‎"Levante-se e brilhe. Não é pecado ser feliz, não é virtude sofrer.

Só queria ser feliz. Gorda, burra, alienada e completamente feliz.

O corpo todo pede felicidade, então tente ser feliz por inteiro!

Para ser feliz não é necessário ter aquilo que nos falta e sim fazer o uso adequado daquilo que temos.

Não espere motivos para ser feliz. Crie-os!

Sabe aquela vontade de ser feliz pra sempre?

Agora não dá mesmo pra ser feliz, é impossível. Mas quem disse que a gente precisa ser sempre feliz? Isso é bobagem. Como Vinícius cantou “é melhor viver do que ser feliz”. Porque pra viver de verdade, a gente tem que quebrar a cara. Tem que tentar e não conseguir. Achar que vai dar e ver que não deu. Querer muito e não alcançar. Ter e perder.

"Se você não é forte suficiente pra passar por cima dos obstáculos que te impedem de ser feliz, você não serve pra enfrentar um amor de verdade.

Não deixe de ter alguém do seu lado por puro medo de ser feliz!

Que eu me lembre de ser feliz enquanto ainda estou vivo.

Ser feliz não é ser perfeito. Ser feliz é ser completo.

Não é para tentar ser feliz que a gente vive?

A vida é assim... a gente só tem um objetivo, ser feliz!

Perdido, sozinho, abandonado, angustiado, desprezado, desacreditado, desiludido, rebaixado, fraco, sem vontade, sem sonhos, sem liberdade, sem confiança e triste. Esse é o reflexo de um coração que um dia foi puro, verdadeiro e sincero, mas te conheceu.

Eu gosto de ficar sozinha, mas eu não sou solitária, minha solidão me faz companhia.

Desisti. E isso é a coisa mais triste que tenho a dizer. A coisa mais triste que já me aconteceu. Eu simplesmente desisti.

Era uma vez uma choupana que ardia na estrada; a dona – um triste molambo de mulher, – chorava o seu desastre, a poucos passos, sentada no chão. Senão quando, indo a passar um homem ébrio, viu o incêndio, viu a mulher, perguntou-lhe se a casa era dela.
– É minha, sim, meu senhor; é tudo o que eu possuía, neste mundo.
– Dá-me então licença que acenda ali o meu charuto?

Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!

Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma, e, ao ser,
Tenho saudade, entre o tédio,
Só do que nunca quis ter...

Quem eu pudera ter sido,
Que é dele? Entre ódios pequenos
De mim, 'stou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!