Ser Feliz antes de Qualquer coisa

Não penso no amanhã, apenas domino as vontades do agora.

Não é pela importância, não é pela ocasião, mas sim pela consequência que recuou dos seu olhos e me abstenho dos seus abraços doces e árduos.

Eu e Sua Carne

As danças na sala
Nossos corpos na mesa
Pernas cruzadas e frenéticas
Faces próximas e quentes.

Pertubo seu estado de calmaria
Faço delírios em seus pedaços
Determino seu estado de prazer
Alegro-me em suas sinuosidades.

Enlouquece-me em teus braços
Escravisa-me em teus beijos
Amarra-me em teus loucos olhares
Tem a mim em seus atos libidinosos.

Cada sorriso em nossos dias
São perplexos de prazeres
Cada ida e cada vinda
São os mistérios de nossas horas.

Somos como o nada
Possuimos mais que o tudo
Carnes amantes e pecadoras
Duas vidas entrelaçadas por desejos e românces.

Em meu hospício pessoal faço minha alegria, voo pelos altos ares, conheço o paraíso real. Na tua lucidez estúpida, encontro minha derrota, afundo-me em tua tristeza, fracasso-me em teu amor.

Não acreditaria na tua riqueza se não tivesse usado de teu ouro. Daria ouvido ao seu sórdido amor caso não tivesse me ferido em suas amargas palavras.

Enquanto existir vida em um homem, a esperança permanece, por mais que seja para cometer o suicídio, Deus é a vida e esperança infinita.

A boa vivência do homem não está na inteligência, mas sim no saber, no equilíbrio.

Existem muitas história e tão poucas verdades.

E toda essa dor, que flutua num mar de lágrimas, empurradas pela desilusão de um orgulho ferido, num pulso descompassado, a enfermidade de um sentimento perdido, trazendo do meu passado as dores de um coração partido. Aquele encanto agora ausente, não passava de uma vingança reprimida, suas atitudes se justificam pelo rancor de uma paixão não respondida. Por desafeto, por desabafo, para sua felicidade singular, assumo o meu fracasso, pois tudo que eu vivia para amar, nunca esteve nos meus braços.

Não tem como fugir
De uma saudade medonha
Corra pra um lado ou outro
Ela sempre te acompanha

O POETA

A vida do poeta tem um ritmo diferente
É um contínuo de dor angustiante.
O poeta é um destinado do sofrimento
Do sofrimento que lhe clareia a visão de beleza
E sua alma é uma parcela do infinito distante
O infinito que ninguém sonda e ninguém compreende.

Ele é o eterno errante dos caminhos
Que vai, pisando a terra e olhando o céu
Preso pelos extremos intangíveis
Clareando como um raio de sol a paisagem da vida...

Vinhas cansado da vida da mesma sozinha eu vinha.E quando te vi muito perto fingi que nada eu via.De medo daquele momento que soou como acalento na minha vida vazia.

Você é uma saudade que não me liberta é um querer que me assusta. É um sentimento que não sei controlar, porque quando estou com você não consigo lembrar nem quem sou.E quando estou sem você me lembro que não sou ninguém.

A maior de todas as vinganças é o perdão.

Amor:
Bem ou mal?
Bom ou ruim?
Depende de quem você escolhe para amar.

Idéias Servem Para Criticar, Não Para Aceitar

A família é a estrutura, a base para a formação do cidadão de bem!

"Quem age apenas valorizando meios e fins, nunca soube o que significa princípios."

Esperar acontecer, é se acomodar pro viver.

O que mi faz acovardar, o desrespeito.