Ser Capaz de ser Feliz

Valorização é a palavra que devemos atribuir em nossas vidas tentar ser uma boa pessoa, é uma coisa totalmente diferente de ser bom de verdade,mais nem por isso devemos deixar de ter um limite si não viramos um babaca ensinar é fácil aprender que é difícil troco ouro por sonhos mais nunca trocarei meus sonhos por diamante nenhum.

O meu sucesso depende do que eu faço para o nome de Jesus ser engrandecido e as almas são os números que eu preciso aprender a contar.

Devemos ser como as árvores que, embora presas à terra, procuram elevar-se para chegar ao céu.

Quer ser lembrado, comece a lembrar! É das origens e das bases que se fazem grandes estruturas!

Amarga Solidão
Fiz tudo que estava ao meu alcance
Sabendo que pudera ser em vão
Afim de viver um romance
Fiz oque pediu meu coração
Embora não fosse importante
Levar a sério tanta paixão
Tentei desse amor abundante
Me livrar da amarga solidão

É preciso não ser fraco com os fortes, nem forte com os fracos, opte por ser honesto.

Todos estamos grávidos daquele que deveríamos ser.

"Nos encontros e desencontros da vida, cada ser que cruza nosso caminho passa a ser nosso próprio destino."

Um leitor perspicaz, como eu suponho que há de ser o leitor deste livro, dispensa que eu lhe conte os muitos planos que ele teceu, diversos e contraditórios, como é de razão em análogas situações.

Conviver com seu maior defeito e esse mesmo defeito ser sua melhor qualidadade não é facil. A vida não se mostra tão simples para aqueles que sentem demais.

Meu amado país Brasil, por ti, carrego a honra de ser brasileiro.

Não existe segredo.
A historia da vida é ser de verdade e sempre com amor.
O resto é conto.

Uma nova proposta que leva a pessoa a mudar pode ser vista como um atentado contra sua experiência, seu conhecimento, seu desempenho e, portanto, é uma ameaça à sua identidade. É por isso que sentir-se aceita, valorizada, ouvida com suas experiências, percepções, sucessos e insucessos, faz com que a ameaça seja diminuída, tornando a pessoa mais aberta à nova experiência. (Laurinda Ramalho de Almeida, profª da PUC-SP e das Faculdades Oswaldo Cruz)

Um quase amor é aquilo que você acredita ser amor, tem mesma intencidade, sofre na mesma proporção, só que quando acaba, simplismente acabou

Eu escrevo. Escrevo para não ser sufocada pelas palavras que nunca foram ditas. Escrevo para viver, reviver e libertar. Libertar o que aparentemente está livre, mas que na verdade não está. Eu escrevo... simplesmente escrevo para sobreviver, na tentativa desgastante de não apenas existir.

“Um sorriso pela manhã, pode ser a solução daqueles dias onde você tem o pressentimento que ele não vai ser bom.”

⁠A nuance que a pele ostentas não define a essência do ser. Psicopatas existem e em todas as mais variadas pigmentação, porque bonito de se ver é uma pessoa e seu bom coração.

⁠Entre minha costela esquerda e o baço,
ele instalou seu ateliê:
um ser que não é meu,
e que, no entanto, me conhece mais do que eu.

Não trouxe flores —
apenas o silêncio que já habitava minha boca
antes mesmo que eu aprendesse a mentir.

Veio como vêm as coisas irremediáveis:
sem alarde,
sem pedir licença,
sem se importar se eu estava pronto.

Chegou sem fazer barulho,
apenas se aninhou,
como se sempre tivesse estado ali.
Como se o corpo fosse seu
antes de ser meu.

Limitou-se a ocupar o espaço
que eu, ingênuo, julgava vazio.

Não paga aluguel,
mas exige tudo: os sonhos que engoli antes de sonhar,
as margens dos meus livros
sujas de hesitações,
a primeira palavra
que travei na garganta.

Não fala.
Não precisa.
É o hiato entre um pensamento e outro,
o instante suspenso antes do tombo,
a sombra que se alonga no meu cansaço.

Ele não dorme.
Fica acordado à noite,
costurando meus pesadelos.
E quando meu corpo — traidor — se entrega ao sono,
ele deita-se ao meu lado
e sonha os meus sonhos
melhor do que eu.

Às vezes, penso que sou ele.
Ou que ele me esculpiu
enquanto eu fingia estar vivo.

Move-se sob a pele,
apaga-me aos poucos no reflexo do espelho, mistura seu medo com meu suor.
Seus argumentos crescem em meus interstícios,
como ervas daninhas entre rachaduras.

Já tentei revoltas.
Ergui fortalezas de papel.
Quis incendiar a casa toda.
Tentei ser dono de mim.
Mas como arrancar da carne
aquilo que já se tornou carne?

Há dias em que temo
que esse vazio
seja a única herança que deixarei.
A certeza de que, um dia,
vou olhar para dentro
e não reconhecer
nem o vazio.

Talvez um dia eu acorde,
e ele terá ido embora.
Ou talvez eu acorde,
e já não reste
ninguém.

⁠O Peso da Pele

Carrego na pele o peso de um tempo,
Onde ser negro é fardo, dor e lamento.
Na sombra do racismo, sigo o meu trilho,
Enquanto os olhos julgam o meu brilho.

Viver em um mundo que me nega o direito,
Como se a cor fosse crime ou defeito,
Eles não entendem, ou fingem não ver,
Que o meu sangue é igual, que eu também sei viver.

Eu não quero migalhas, nem falsa igualdade,
Quero o que é meu, de fato, em verdade.
Direitos de andar, de sonhar, de existir,
Sem que a cor me impeça de simplesmente sorrir.

Ser negro é lutar todo dia, em cada olhar,
Em cada esquina, onde tentam me calar.
Mas minha voz ecoa, firme e altiva,
Porque sou história, sou força, sou vida.

E um dia, quem sabe, hão de entender,
Que o direito é de todos, basta querer.
Não sou menos, não sou mais, sou parte inteira,
Sou filho da Terra, a luta é verdadeira.

⁠Às vezes, precisa ser meio louco nesse mundo pra ter o que quer.