Sentado a Beira do Caminho

Palavras são como os pássaros
nasceram para serem livres, soltas ao vento...
Elas reclamam liberdade.
Abri a janela e as deixei ir.

Palavras livres.

Os contos de fadas estragaram toda a pureza dos relacionamentos, todo o frescor, toda a dança, o movimento e transformaram numa foto amarelada numa caixa dentro da ultima gaveta.

Do sono retornamos, na morte descansamos.

Se viver fosse bom, não morreríamos.

O sono é uma morte incompleta, a morte é um sono perfeito.

Por que viver quando posso morrer?!

Morte, sua única certeza!

A vida é um erro!

Se amo a alguém é para dizer: tenho uma razão para não morrer.

Feliz é a morte a saber da existência da vida.

A mim transborda curiosidade, mas falta em vontade.

Viver significa sofrer.

Quando jaz ao chão, inveje meu destino!

Viver consiste em enfrentar uma batalha que jamais será vencida.

Morrer é simplesmente como dobrar a esquina.

Alegremo-nos pois, a saber que a `jardineira` trabalha incansavelmente com tua inexorável fouce a arrancar o mal pela raíz: neste monte, uma erva daninha não nasce duas vezes.

A morte sempre me fascinou, mas também, sempre me frustrou, pois jamais consegui entende-la.

Antes de nascer, estava morto.

A morte não tem sentido; a vida também não.

A morte só deixa de existir, quando a mesma já nos acolheu em teu leito sangrento.