Sempre Acreditamos que Havera um Amanha

Um grande homem há-de encontrar um grande assunto ou, o que dá no mesmo, de engrandecer qualquer assunto.

Um versificador não considera ninguém digno de ser juiz dos seus versos; se alguém não faz versos, não sabe nada do assunto; se faz, é seu rival.

Vendaval. Nas nuvens,
veloz desfila o falcão:
um surfista no ar.

O que é a história? É o trabalhar para elucidar progressivamente o mistério da morte e vencê-la um dia.

É melhor demonstrar com naturalidade um defeito que talvez seja insignificante; / se o esconderes, parecerá maior.

De livros, basta um de cada vez, quando não é demais.

É um gládio perigoso o espírito, mesmo para o seu possuidor, se não sabe armar-se com ele de uma maneira ordenada e discreta.

Cada um só porque fala, julga também saber falar da linguagem.

Ser pobre é um estado de espírito.

Quanto mais um pessoa pode fazer, mais se pode motivá-la.

Quando a virtude se mostra unida ao talento, coloca um grande homem acima da sua glória.

Uma obra em que há teorias é como um objecto no qual se deixa a etiqueta do preço.

Um homem pode casar-se com uma mulher que lhe seja inferior e ela se elevará; mas um homem que se casa com uma mulher superior a ele, rebaixa-se.

Tirar a batuta de um maestro é tão fácil quanto difícil é reger com ela a quinta sinfonia de Beethoven.

Teve uma ideia, tão original e tão esquematizada em máxima sentenciosa, que se tornou um lugar-comum e perdeu a originalidade. Mesmo para quem a criou.

Críticos são sujeitos que passam anos procurando um erro do escritores - a acabam encontrando.

DO MAR

Aqueles de um país costeiro, há séculos,
contêm no tórax a grandeza
sonora das marés vivas.
Em simples forma de barco,
as palmas das mãos. Os cabelos são banais
como algas finas. O mar
está em suas vidas de tal modo
que os embebe dos vapores do sal.
Não é fácil amá-los
de um amor igual à
benignidade do mar.

Se você tiver alguém ocupando um cargo, use-o. Se não puder usá-lo, livre-se dele.

Nada Fica

Nada fica de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas —
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que não elas?
Somos contos contando contos, nada.

O que é terrível na culpa é que ela atribui ao medo, o maior mal que existe no mundo, um enorme direito.