Sempre
Me deixa ser o amor da sua vida
Tudo o que sempre quis
Me deixa estar ao seu lado
Nas horas boas e também nas ruins
Me perdoa pelas falhas
Me mata de eu falhar de novo
Mas apenas me deixa ter uma chance
De ser tudo o que você sempre quis.
- Marcela Lobato
Sou barco sem rumo
Sempre a deriva
Pela tempestade de tua vida na minha,
Vento forte, devastador...
Vento das paixões tardias...
Por que de mim então fugías?
A ave alba dos meus sonhos
Deu- me adeus e foi embora
Chuva sempre mansa e constante
Coração derrete, amolece e esvazia
Na busca incessante dessa hegemonia
Na prática da louca fantasia
Que consome e incendeia
Mas que sublima e desfolha
Eterna noite chuvosa..
Que transborda o coração
Sossega essa alma lânguida...
Que a paz somente quer ter.
Mais uma vez
Você se foi...
Deixando- me sozinha na noite,
Como se fosse para sempre...
Posso sentir suas lágrimas
Pela noite afora
Mas as enxugue! Estou aqui!
Basta me seguir na noite
Que a iluminarei
Venha, siga-me!
Só mais uma vez...
E será para sempre
Somente você pode
Acender os fogos de artíficios
Que clareiam, explodem e espocam
No ar, na noite
Sua luz irradia
Pelos meus poros
E me resplandeço
Sigo, te buscando
Somente o teu rosto
Ilumina a escuridão
E a luz, esvai pelos meus dedos
Pelos meus olhos
Clareando o amanhã
Com a luz da esperança
Volte! Só mais uma vez...
Manchado
Ele sempre foi um farsante,
porque, quando não teve o que queria, perdeu o encanto.
Ele só queria um corpo, não sentimentos
ou essência — me embrulhou.
E, sendo meu tipo, me embriagou.
Sendo leitor, me cegou, mas não vi sua verdadeira forma.
Um lobo sem escrúpulos,
numa pele de cordeiro,
que manchou toda a minha ingenuidade.
Fingi não ver,
corri para o lobo,
mas parei a dois passos —
e ele desistiu, fugiu.
E quem ficou com fome de afeto fui eu…
mas hoje eu sei:
não era amor que ele oferecia,
então não era amor que eu perdi
A resiliência de quem aguenta um ambiente tóxico raramente é escolha; quase sempre é o silêncio imposto pela necessidade de pôr comida na mesa. Onde a fome aperta, o orgulho não tem vez; suportar o insuportável vira o preço que se paga pelo sustento. Poder escolher onde trabalhar é um privilégio; para muitos, o crachá é a única barreira entre a dignidade da família e o desespero da falta. Ninguém aceita o peso de um ambiente ruim por vontade, mas pelo medo de ver o prato vazio."
Tomar parte da própria vida é o que nos dá lembranças; onde faltam memórias, quase sempre faltou protagonismo.
O Vaso
Sou cercada de aplausos sempre que por ruas alheias passo,
Sou eco quente nas mãos de quem não me conhece, sou sorriso devolvido,
Por todo lado tem olhos que me vestem de encanto como se eu fosse primavera permanente.
Elogiam minha beleza como quem acende fósforos, rápidos, breves, ardem e esquecem-se do frio depois.
Dizem amar-me sem nunca terem atravessado o meu inferno.
Mas em casa, onde o silêncio devia ser abrigo,
Me torno num mero objeto pousado no centro da mesa, um vaso que não escolheu ser decoração.
Todo ele rachado em quedas repetidas, nas mãos de um artista em negação, e o mesmo insiste em colar-me como se remendar fosse amar.
Duzentas vezes quebrada, duzentas vezes inteira por obrigação.
Não por cuidado, não por ternura,
mas porque lhe convém manter-me junto dele.
Ele não me ama,
não pergunta se o mundo me pesa, não escuta o som fino das minhas fissuras.
Importa-lhe apenas que eu ainda sirva, que eu ainda ceda, que eu ainda esteja viva.
E eu,
Exaltada por estranhos, rainha de palmas vazias,
regresso sempre ao palco onde não existo.
Sou multidão fora, e ausência dentro.
Sou escolha para quem não me escolhe, certeza para quem me trata como hipótese.
E no fim de cada aplauso,
quando o som morre e o eco se dispersa, fico eu, inteira só na aparência, a aprender devagar que nenhum vaso nasceu para viver colado.
Escritora: Paula Maureth Adriano Soares
A nossa Identidade cristã sempre será comprometida, enquanto não entendermos que Deus também deve ser honrado nas pequenas coisas.
A ingratidão sempre traz consigo a decepção. Assim, decepção e ingratidão andam sempre procurando o momento certo de aparece na vida de quem só deseja receber, é egoísta e ainda culpa as pessoas pela sua ingratidão, dizendo que estão decepcionados.
Um dos grandes desafios na estrada da vida é estar atento a uma curva inesperada que, nem sempre a enxergamos antes de entrar nela.
Mesmo nos dias nublados e frio, sempre temos a esperança de que tudo irá melhorar, que o sol voltará a brilhar e nos aquecerá.
A Ilusão das Vitrines
"A vida dos outros é sempre um recorte escolhido, nunca a história completa. Não se perca na comparação com o que é feito para ser visto; foque no que você sente por dentro."
Lúcia Reflexões &Vida
"Você pode até se sentar à mesa que não lhe pertence, mas o gosto da comida sempre será amargo. Construir felicidade sobre os escombros de uma família destruída é como morar em um castelo de areia: bonito de longe, mas desmorona na primeira onda da realidade. A vida não admite erros de cálculo na hora da colheita. Quem planta lágrimas no travesseiro alheio, não colhe paz no próprio sono. ⚖️🔥"
SerLucia Reflexoes
"Seja como o horizonte: infinito em possibilidades e sempre pronto para receber um novo sol, não importa quão escura tenha sido a noite anterior."
SerLúcia Reflexões
Minha criatividade vem do alto e minha força vem da fé. Braba com o que é errado, mas sempre em paz com o que Deus tem para mim.
SerLucia Reflexoes
A conta da mentira sempre chega. Hoje você acha que saiu ganhando, mas amanhã vai perceber que trocou uma joia rara por algo que qualquer um pode ter.
SerLucia Reflexoes
"Minha amada Carla,
Sempre fomos movidos por descobertas, como aquele acarajé apressado na Praça XV. Mas senti que precisava ir além. Decidi que minhas mãos, que tanto escreveram sobre o cosmos e sobre anjos, precisavam aprender a arte de nutrir o seu corpo e o seu sorriso.
Eu, que jamais imaginei dominar o fogo e os temperos, me vi mergulhado em panelas e sabores que antes eram mistérios para mim. Aprendi a cozinhar não por hobby, mas por uma missão sagrada: agradar o seu paladar.
Cada prato novo que arrisquei fazer foi uma prece silenciosa. Cada ingrediente escolhido foi pensando no seu gosto, buscando aquele exato momento em que você fecha os olhos e sorri ao provar o que preparei. Descobri que o sal pode ser a medida da paciência e o tempero é a alegria que eu queria te dar nos dias comuns.
Não eram apenas refeições; eram capítulos de um novo idioma que aprendi a falar para te dizer 'eu te amo' sem usar palavras. Ver você feliz à mesa, saboreando algo que nasceu do meu esforço por você, é a minha maior recompensa.
Hoje, a nossa cozinha é o meu laboratório de afeto. Porque se eu prometi te levar a Marte, que o caminho seja recheado com os melhores sabores que eu puder criar para você.
DeBrunoParaCarla
Sempre escrevi sobre castelos, Carla, mas esqueci que muros servem tanto para proteger quanto para aprisionar. Hoje, sinto um invasor caminhando pelos corredores da minha vida. No início, achei que fosse apenas o mundo lá fora, com seu ódio gratuito e o barulho de quem não suporta ver alguém sentir demais. Depois, pensei que fosse a minha própria consciência, me cobrando dívidas que eu nem sabia que tinha.
Mas a verdade é mais afiada: o invasor tem o teu rosto. Ou talvez, seja "alguém" que você criou dentro de mim para me manter sob vigilância constante.
É estranho como o amor, quando vira controle, se transforma em uma ocupação silenciosa. Você entrou como brisa, mas trouxe consigo um exército de dúvidas que agora habitam a minha mente. Sinto o peso do mundo contra mim, mas o golpe mais forte vem de dentro, dessa projeção que você moldou para me julgar a cada passo.
Será que fui eu quem te deu as chaves, ou você sempre teve o plano de trocar as fechaduras?
Hoje, não sei se luto contra o mundo, contra a minha mente ou contra essa versão de você que se tornou meu maior tribunal. O que era para ser refúgio virou invasão. Onde antes havia poesia, agora há uma sentinela. O invasor não bateu à porta; ele foi convidado por você ou talvez, Bruno, ele seja a parte de você que a Carla aprendeu a dominar.
Sigo escrevendo, mas agora com a mão trêmula. Porque é difícil ser o criador quando a criatura decidiu que o autor não tem mais direito ao próprio roteiro.
