Sem Sentido

"Ele não tinha medo do que ia encontrar… Tinha medo de que tudo fizesse sentido."

“O problema não é a curtida. É a carência que precisa dar sentido a ela.”

“Eu fingindo que entendi a piada… e agora refletindo sobre o sentido da vida.”

"Exegese não confirma vontades — revela sentido."

Se é tirado do mais frágil ser o direito de sequer nascer, jamais faria sentido alguém falar sobre qualquer outro tipo de direito.

Se mal tratamos o ser mais inocente e puro, que é a criança, como se poderia culpá-la por reagir violentamente?!

Onde está a nossa consciência por reclamarmos do mundo que ajudamos a adoecer?!

Ela está encarcerada nas masmorras escuras das doenças Emocionais.

O tédio não é a ausência de sentido, mas a resistência da alma ao silêncio. Quando o mundo para de te entreter e a monotonia se impõe, você não está diante de um muro, mas de um espelho. É no terreno árido do repetitivo que as distrações morrem e a essência floresce.

Não somos o que sentimos, nem a história que a nossa mente conta para dar sentido.
Somos o vasto silêncio que observa cada sentimento surgir e desaparecer.

"A mentira não só tem perna curta como é dedo duro quando ela aponta na língua o sentido vem dando vazao a verdade ocultada."

⁠Quando vocês perceberem que clareza não tem nada a ver com cor, entenderão o verdadeiro sentido da harmonia.

Algumas coisas fazem sentido, quando andam no mesmo sentido...
Sentido! Escute a razão, ou viva sentido...
Sem um sentido para viver....

-Qual o sentido da vida! Uma hora me questionei sobre nossa existência e qual seria o sentido da vida. Banhado de lágrimas e perdido na escuridão, muitas vezes me encontrei com essa pergunta que martelava em minha mente, aprisionado por um buraco estreito sem sentido me pegava vagando sem destino, até que quando cheguei onde queria chegar, entendi que o sentido da vida é sobre tudo que somos num puro conhecimento de informações que se buscar da forma certa entenderemos que o sentido da vida é ter sentido para viver uma vida com um sentido nessa vida.

Quem busca sempre acha, quem acha sempre busca. Não faz sentido pensar sem sentido, ou sem o passado.

Quando compreendermos o nosso legado aqui, todo o resto fará sentido.

O único que vai estar sempre com você é Deus, talvez isso não faça sentido hoje, mas um dia fará.
Senhor, perdoe o que fui, corrige o que sou.
E dirige o que serei.
Me acompanhe e principalmente me abençoe hoje e sempre!💓

"Qual o sentido de dizer a um pombo que o alpiste é de graça na natureza se ele prefere mendigar na praça?"

Espero não me encontrar, porque é a busca que faz sentido.

No início, nada parecia fazer sentido. As paredes respiravam silêncio, as janelas guardavam ventos antigos e o chão, sem pressa, recolhia sombras como quem cole uma memória perdida. Havia um rumor sem origem, um eco suspenso, e no centro desse estranho equilíbrio caminhava o tempo, o Cronos, com seus pés invisíveis, costurando instantes sobre a carne do mundo.
Tudo era confuso apenas para os olhos apressados. Porque o caos, quando visto de perto, parece ruína; mas, quando atravessado pela alma, revela desenho. O Cronos não destruía: lapidava. Tirava nomes, mudava formas, envelhecia certezas, para que o essencial pudesse emergir sem ornamento. Era ele quem partia as horas para que delas nascessem sentido, saudade, retorno e transformação.
Então compreendi que o início não era ausência de lógica, mas excesso de mistério. Nada parecia encaixar porque tudo estava vivo demais, pulsando antes da forma. E o maior sentido estava justamente nisso: no invisível alinhamento entre perda e descoberta, entre demora e revelação, entre o que termina em nós e o que, pelo tempo, finalmente começa. Como rio secreto, Cronos sorria no escuro, sabendo que cada desencontro também era destino antigo.

"Não faz sentido perdoar quem não se sente culpado."

E para o delírio absoluto da multidão atônita,
No sentido craniocaudal.

Pós-Cappuccino
ou A Batalha Peristáltica
no Sentido Hânus
(Michel F.M.)

Numa radiante abafada vulcânica manhã,
Após dias de ausência por parte das fibras,
A prisão de ventre, é a forma mais cruel
De encarceramento.

Liquidado o último prato sujo,
Pia molhada vazia,
Louça úmida,
Secava.

Fui ao toillet,
Enviei um torpedo plutônico, de proporções soviéticas,
Dispositivo barulhento,
Emitindo sons ridículos e aromáticos.

Esta mensagem não seria correspondida,
A descarga emocional contida nela
Era singular
E jamais se repetiria,
Em igual magnitude;

O desafortunado papel de péssima qualidade castigado,
Despencou no receptáculo derradeiro;

As pantalonas decolaram,
Até ganhar estabilidade, no cinto afivelado.

Seria até mesmo poético,
Se não fosse o fedor putrefato,
De molho à bolonhesa,
Com gás mostarda.

Mas enfim,
Nem sempre poesia cheira bem.

E com relação ao mecanismo de ejeção,
Fidedigno profissional da logística;
Remessa enviada com sucesso.

Agora caberia aos recursos naturais
Cumprirem seu ofício,
Fazendo a recepção,
Servindo como destinatários.

Era uma manhã de terça,
Recordes pulverizados na maratona.
Como de costume,
Eu estava propositalmente atrasado.

(Delírio Absoluto da Multidão Atônita - Trilogia Mestre dos Pretextos)