Se Voce Chora eu Choro

⁠Guerreira não chora, ama com fé.

⁠Se Deus chora a morte de um passarinho, imagina 600.000 vidas feitas a sua semelhança

Quem não chora sozinho, dificilmente sentirá o vazio da saudade...

Enquanto alguns choram e lamenta o Poeta chora transformando cada lágrima em um verso eterno...

Não é a chuva que me molha quando chove, é o céu que chora e me cobre com a tristeza do seu olhar

⁠Todo aquele que chora rega com suas lágrimas as flores que serão colhidas com um belo sorriso

⁠Não há espaço para a mediocridade na espiritualidade, sobreo espírito que chora diante de uma injustiça, que verbaliza perante os opressores e que cala diante do amor

⁠Entre o riso e a lágrima há um acrobata disposto a tudo, e uma criança que chora carente de todos

⁠
Mãe também é como uma viola,
em sentir o abraço e os dedos do filho ela chora.
Mãinha é minha base de resistência,
minha guerreira, minha senhora.
Me amou antes mesmo de me ver.
Como não a Deus agradecer
por tê-la ao meu lado!
Ela achando que fui seu presente,
mas eu é que fui presenteado.

Homens invencíveis

Quando crescemos somos a ensinados á não chorar, "porque homem não chora". Nos ensinam a não demonstrarmos os sentimentos mais profundos que carregamos dentro de si.

Um choro, um ato de demonstração de paixão, é ridicularizado até por nós mesmos, nos criam para sermos ogros, e depois pedem para demostrarmos os nossos gostos.

Se somos frios em nossa infância é porque estamos sendo homens, mas se crescemos e não demostramos carinho e afeto; somos homens insensíveis.
Não me ensine a ser frio, e depois me peça afeto, quando eu já estiver aprendido a ser frio.

⁠Da Escuridão à Luz

Meu amigo, em tempos de outrora,
O semblante apagado, o coração chora.
Nas trevas andava, sem rumo, perdido,
A vida pesava, o sorriso esquecido.

Mas eis que um dia, a luz despontou,
E sua alma cansada então se encontrou.
A saúde voltou, o brilho renasceu,
E o que era deserto em flor se rompeu.

Superar é verbo que se fez em ti,
Com coragem e fé, a escuridão deixaste ali.
Recuperaste o que perdia, com determinação,
Hoje és o exemplo de força e ação.

Te vejo erguido, espelho de esperança,
Com olhar de quem vive, com alma de criança.
Que a luz que te guia jamais se apague,
És farol para os que a escuridão ainda trague.

Foi a bondade divina, fonte de teu renascer,
Mãos invisíveis a te proteger.
O céu te moldou, te ergueu das cinzas,
Mostrando que o amor de Deus tudo alisa.

De sombras e dores, fizeste renascimento,
Transformaste o passado em ensinamento.
Hoje caminhas, cabeça erguida,
És prova viva de uma nova vida.

Que tua luz seja eterna e radiante,
Um tributo ao Criador, sempre constante.

⁠A verdadeira querreira chora calada, pensa em silêncio e só desabafa com Deus, é a rotina diária de quem tem que ser forte, e ainda consegue se levanta depois dos tombos que a vida lhe da, e ainda consegue dar o seu melhor e conguista o que por ela é almejada

⁠Em momentos difícil da vida, a alma fica sofrida com o coração encolhido, chora unitelmente lágrimas frias, não a conselhos úteis, apenas as inutilidades fica visível, sobra apenas os sonho perdido, o ar do sofrer se mistura com os olhares das multidões, obrigado a viver com os momentos de seu sofrer, fica os conselhos sem valor algum, falar quando se esta só não adianta, não porquê fica só como um maldito nó, não a consolo ao medo de não mais resistir aos momentos difíceis

⁠O Quebrantado Chora.

Chorar lágrimas de sangue é, literalmente, quando a alma chora e ninguém pode ver.

⁠Deus abençoe as mulheres, e se não o fizer, o mundo chora.

Olha a bola que corre,
Na igreja o sino bate.
Cão que late,
Chora e grita o menininho.
Bate o sino da igreja.
É o sino pequenino...
Chora menino de rua vadio,
num natal tão triste e tão só.
Papai Noel...
do céu, esqueceu de ti.
Papai do céu...
Noel esqueceu de mim.
Óh pai no céu, esqueceu de nós!
Tristeza que bate neste natal tão vazio.
Vi que o menininho vadio de rua, SOU EU.

⁠Sou um ser forte que chora
Sou um ser carente que se revolta e luta
Sou uma voz calada que não se escuta

REVELAÇÃO
Não demora ...
A noite chora uma neblina,
A brisa fria espalha uma melancolia,
Ecoa a ladainha ...
Os sinos já dobraram uma chamada;
A igreja relampeja a fé,
O amor abraça e beija,
E a esperança pra essa dor é a esperança...
Não demora,
Gótica, a catedral ordena...
Badalam os sinos,
Os meninos abalam,
Nossos destinos baladam,
A gente dança e a dança demora,
Não demora o tempo urge,
Acorda a urbe,
O tempo voa,
A solidão povoa
Demônios, fantasmas e monstros,
A certeza dessa incerteza apocalíptica não demora...

PIETÀ: O Silêncio em Mármore que Chora.

Entre os véus do tempo e o aroma do incenso que sobe pelas arcadas da eternidade, repousa, em uma capela lateral da Basílica de São Pedro, um instante esculpido com as lágrimas do mundo: a Pietà, de Michelangelo.

Ali, o mármore não é pedra — é carne transfigurada, é alma petrificada de amor e martírio. A jovem mulher, que o artista moldou com mãos quase celestiais, sustenta em seu regaço o corpo exaurido do Filho, como se ainda o embalasse na manjedoura dos primeiros dias. Mas agora, a madeira não é de berço — é de cruz.

Ela, a Mãe das mães, não grita. O grito dela é o silêncio.
O mesmo silêncio que antecede o trovão.
O mesmo silêncio das estrelas quando um anjo parte.

Nos olhos dela, não há desespero — há aceitação sem submissão, dor sem rebeldia, amor sem possessão. Ela o oferece ao mundo mesmo depois de tudo. Ela compreende o que os séculos levariam a decifrar: o Cristo ali não está morto — está descansando no seio da eternidade, à espera da ressurreição que começa dentro de cada ser que ama até o fim.

Michelangelo a esculpiu com apenas 23 anos. Diz-se que, ao terminar a obra, ouviu comentários de que outro escultor teria sido o autor. Então, à sombra da noite, como quem grava seu nome não por vaidade, mas por testemunho, ele inscreveu em segredo na faixa que cruza o peito da Virgem: “Michelangelus Bonarotus Florentinus Faciebat.”

Mas há quem diga — e os anjos não desmentem — que aquela escultura não foi feita somente por mãos humanas. Que o mármore escolhido trazia em sua alma o eco do Gólgota, e que uma lágrima real de Maria — recolhida por mãos invisíveis — repousa invisivelmente entre os sulcos do ventre dela, naquela estátua.

Pois a Pietà não é apenas arte. É sacrário de dor santificada.
É o momento em que Deus permitiu ao mundo contemplar o lado feminino do céu.
Ali, a Mãe é altar, é templo, é oferenda.

É o Espírito Materno do Universo mostrando que, mesmo na dor mais aguda, pode-se manter a dignidade da luz.

Epílogo do Coração.

Alguns dizem que a Pietà fala ao olhar. Mas aqueles que a escutam com o coração ouvem algo diferente:
Uma prece muda que diz:
"Não temas a dor, meu filho, pois o Amor é mais forte do que a morte. E o que hoje repousa, amanhã ressuscitará no seio do Pai."

E tu,ao contemplares essa Mãe que tudo sofreu sem perder a candura, lembra-te de que o Amor, quando verdadeiro, é capaz de abraçar até a morte — e ainda assim renascer.