Se Toca eu te Amo

Jogue gotas de óleo sobre um copo d’água e observe:
o óleo apenas toca a superfície, e a água permanece quase alheia ao que nela repousa. Assim interagem certas essências.

Quem ama fala a verdade! Quem não, esconde e finge que está tudo ok! Ou não toca no assunto para não espantar ninguém ou afastar! Eis o dilema!

Deus, toca agora o coração de quem lê essa mensagem, quebra toda mentalidade de escassez e revela que o Teu amor é a maior riqueza que existe, capaz de transformar vidas simples em histórias extraordinárias de vitória.

Hoje você escreveria algo com verdade… simples, mas que toca:


“Hoje eu não quero provar nada pra ninguém…
só quero viver em paz com aquilo que Deus colocou dentro de mim.


Nem todo mundo vai entender o meu jeito,
nem todo mundo vai sentir o que eu sinto…
e tudo bem.


Porque quando o coração está alinhado com Deus,
a gente aprende que não precisa de aprovação,
precisa de direção.


E eu sigo…
com fé, com calma,
e com um coração que ainda acredita no amor,
mesmo depois de tudo.


Porque no fim, não é sobre ser forte o tempo todo…
é sobre nunca deixar de confiar.”

"Escrevo como quem toca uma ferida antiga que jamais cicatrizou. O amor não partiu. Ele permaneceu distante. E a distância é mais cruel que a ausência."

Quando colocamos alguém em oração, não é o tamanho das palavras que toca o céu… é a sinceridade do coração.
Às vezes pensamos que precisamos de longas orações, de momentos perfeitos, de joelhos dobrados e palavras bem elaboradas… mas Deus vê além de tudo isso. Ele escuta o simples, o espontâneo, o sussurro que nasce do amor.

Deus não ignora suas feridas… Ele toca exatamente onde ainda dói.

Não é um sol que ofusca, mas um brilho que aquece,
Que toca as feridas com a ponta de um verso manso.
Sob o som desse alento, a angústia enfim adormece,
E o peito encontra o ritmo doce do descanso.


---------- Eliana Angel Wolf⁠

*“Uma flor no jardim chamado céu”*


És tu, delicada como o amanhecer que toca devagar as janelas da alma.


No infinito jardim chamado céu, florescer, entre estrelas silenciosas, como quem nasceu do próprio brilho da lua e aprendeu com o vento a amar.


Teu olhar tem perfume de primavera, teu sorriso acalma tempestades, e quando tua voz encontra a minha, o mundo inteiro parece caber
num simples instante de paz.


Se o céu cultiva as mais belas flores, foi porque sonhou contigo primeiro.


E eu, mero viajante do amor,
te admiro em silêncio,
como quem contempla
a mais rara flor no jardim eterno do universo.

O Senhor sustenta a mesa que Ele preparou,
ninguém toca no que é d’Ele, foi Ele quem honrou.

Blindada em Deus.
Nenhum olhar maldoso toca meu coração.

Quer ajudar? Ajude. Mas não transforme compaixão em conteúdo.


Quem toca trombeta revela que não serve por amor, mas por aprovação.

Deus toca emoções, mas Ele governa pela Palavra.


Nem tudo que arrepia vem do céu.


miriamleal

Ainda que seja feito um pacto na selva,ninguém entra em morada de cobras,nem em toca de leões.⁠

Carinho quando especial é aquele que toca não só o coração mas também a alma das pessoas!

Pseudo-cura...

A campainha da porta toca insistemente por três vezes. Logo depois, silêncio. Silêncio e um salto alto a ecoar pelo corredor com passos inquietos do outro lado. Ele conhecia aquele andar. Ele conhecia aquele toque de campainha. Ele podia sentir a respiração de quem batia à sua porta àquela hora da noite. E, mais uma vez, antes que seu coração acalmasse, um filme completo passou por sua cabeça, fazendo com que por alguns instantes, pensasse em fingir que não estava ali.


Outra vez a campainha toca. Mais três toques desesperados. Ele ainda hesita em abrir. Sente um frio no estômago, um mal súbito. As mãos suam, tremem, entrelaçam e se desentrelaçam, e ele ainda hesita em abrir a porta. Pensa mais um pouco, dá alguns passos em direção à entrada do apartamento, mas outra vez, recua. Ele não estava preparado para aquele encontro. Era melhor ficar quieto. Era melhor cumprir a promessa de que não mais lhe abriria a porta.

- Por favor, eu sei que você está aí...


Ele não resiste.

E lá estava ela, toda linda, com os mesmos olhos vermelhos de sempre. Frágil, carente, magoada, decidida, arrependida, perdida.

Ele sabia exatamente o que aconteceria poucas horas depois, mas, mesmo assim, a abraçou como se aquele momento fosse o único. Como se nada mais existisse além daquele corpo que implorava carinho, apoio, ternura. Quando a tinha nos braços, não importava o depois. Quando a tinha nos braços, o mundo não existia lá fora. E era exatamente ali que ele passaria toda a vida, se ela quisesse.

Estava frio. Ele oferece um chá.

- De camomila...Ela balbucia. Precisava se acalmar...


Ele prepara o chá, coloca na mesma xícara de sempre, e a serve, admirando como ela continuava linda mesmo estando tão brava. E, assim, enquanto o mundo continuasse a não existir lá fora, ele cuidaria dela, exatamente como todas as outras vezes em que ela batera à sua porta, sempre decidida a não mais se sujeitar àquele amor que a aprisionava, que a sufocava, que a machucava tanto.


O telefone toca. No visor, ele sabe muito bem quem é.

Desespera.

Ela atende, chora, briga, diz palavrões, acalma, ouve, entende, sorri de leve, pede desculpas, diz que ama, que ainda quer, que é o homem da vida dela, que volta, claro que volta, que voltaria sempre...

Desconsolado, ele se senta no sofá. Ela se posiciona ao lado dele, e sem entender o quanto seu coração está cortado, toma-lhe as mãos, beija carinhosamente, agradece pelo apoio, e com um brilho nos olhos, o brilho de quem vai voltar para seu amor, se isenta de qualquer culpa por fazê-lo sofrer mais uma vez.

- Ninguém manda no coração. Se eu pudesse, escolheria me apaixonar por você...


O mesmo filme se repete. Ela vai embora. Ele não a leva à porta. Apenas ouve o som de seu salto alto a ecoar pelo corredor agora com direção certa e definida.

E ele fica ali, a esperar a próxima noite em que ela o procuraria, decidida a não mais se sujeitar àquele amor que o machucava tanto.


A campainha da porta toca insistemente por três vezes. Logo depois, silêncio. Silêncio e um salto alto a ecoar pelo corredor com passos inquietos do outro lado. Ele conhecia aquele andar. Ele conhecia aquele toque de campainha. Ele podia sentir a respiração de quem batia à sua porta àquela hora da noite.

Outra vez o mesmo martírio. Outra vez sentiria a dor e a alegria de tê-la nos braços, de fazê-la dormir, e depois vê-la partir com o olhar apaixonado de sempre, apaixonado por alguém que não era ele.


Ele abre a porta.

Ela não está mais com os costumeiros e lindos olhos vermelhos. Um sorriso largo lhe enfeita o rosto. Na face, a avidez de quem tem uma ótima notícia a contar. No chão, uma mala, ao lado de suas pernas tão bem torneadas.

O coração lhe salta à boca. Seus olhos não acreditam no que vêem. Será que era mesmo isso que estava acontecendo? Será que ela finalmente percebera o quanto ele a amava? Ele, que sempre esteve à sua disposição, que cuidava de suas feridas, que a aceitava incondicionalmente, que se machucava com suas indecisões, mas sempre a acolhia, que várias vezes abrira mão do próprio orgulho, que tantas outras fora criticado, apontado, desrespeitado. Será que agora seria para sempre?

E ela continuava ali, agora com o olhar verdadeiramente apaixonado, brilhante, faiscante! Não estava mais carente. Parecia firme como uma rocha. Não trazia mais o ar arrependido e distante de outrora.

Apressado por um novo desfecho, ele segura a mala nas mãos. Carinhosa, ela sobrepõe as suas às dele. Mas fica inerte à porta do apartamento.


Um a um, ele retira os dedos da mala. Uma lágrima lhe desce dos olhos há pouco tão ávidos por viver de verdade aquele romance. Ele não consegue entender. Dessa vez, não sabe o que está por vir. No fundo, preferia os poucos momentos juntos à incerteza daqueles intermináveis segundos.

Ela continua estática.


- Por que não eu? – enfim, ele conseguiu sussurrar.

- Porque eu encontrei alguém que não me ama mais que a si próprio – respondeu ela, isentando-se de qualquer culpa por fazê-lo sofrer para sempre.


No telefone, um novo nome a chama. Ele sabia que ela não mais voltaria a procurá-lo no meio da noite, de olhos vermelhos, frágil, carente, perdida.

Gosto de céu e mar


Lembro dos dias de sol, areia escaldante
A lua, a fogueira, o violão tocante
E as "modas" que machucavam o coração
Plantando em mim a dor de uma paixão


E o amor, ainda hoje, tem o mesmo gosto
De rio, sol, mar, céu e de areia no teu rosto
Um sonho que só existia pra mim, que resistia em mim
Hoje só saudade e lembranças sem fim


O sereno da noite se mistura ao pranto
Páginas da vida que eu guardei no canto
Um amor proibido que ninguém pôde ler
Sem chance de ao menos tentar acontecer


E o amor, ainda hoje, tem o mesmo gosto
De rio, sol, mar, céu e de areia no teu rosto
Um sonho que só existia pra mim, que resistia em mim
Hoje só saudade e lembranças sem fim

Há um piano em meus ossos que toca notas quebradas, cada acorde é um pedaço de mim que insiste em existir. Quando a cidade dorme, a música remexe entulhos antigos, e eu me descubro inteiro nas frestas de um acorde menor.

A força nasce do fundo mais sombrio, um poço oculto, visceral, onde o ser toca a raiz indestrutível da própria essência.

Entre espinhos, passos lentos, um cajado toca a solidão. Cada ferida acende o caminho, cada lágrima mostra o chão. Quem busca o que ama, sangra, mas o sangue é oração. E o perdido, ao ser achado, vira luz na escuridão.