Se sou Metida porque Fala Comigo
O amigo não é aquele que fala oque nós queremos ouvir.E sim, aquele que fala oque nós precisamos ouvir.
Definitivamente quem vos fala é um homem morto
Quebrado na memória de mais um dia abraçado no frio
De Dezembro...
Um morto (sem dúvida) que vive nas folhas de papel
Que está quente na tinta dos versos
Assim é o Poeta...
Um morto que anda de metro, que lê o jornal
Que carimba mais um módulo
Assim é o morto que vos fala...
A lua quando brilha
Fala de amor
No gingado desse xote
Sinto o teu calor
A noite acordado
Sonho com você
O som ligado
E fico perturbado
Sem ter o que fazer
E tento sair dessa rotina
Não quero não
Colo de mamãe
Só quero colo de menina
E pouco a pouco
Conquistar o teu coração
No outro dia agente se vê
Vou pro um lugar
Que lembre do sertão
E canto um xote
Para te convencer
Vou te ensinar
Como viver é bom
E amar até
Amar até
Até quando Deus quiser
E amar até
Amar até
Até quando Deus quiser
Se fala de Linda
Se fala de uma Flor
Se fala de uma luz que nos guia
Se fala de um calor que nos aquece
Tudo isto se fala, tudo isto se diz
Eu digo que a Linda é uma flor entrou na minha vida
Guiou-me com uma luz que me fez mudar
Por vezes para melhor, outras para medita, conforme os dias
E um calor aqueceu o meu coração
Um coração que estava frio porque não sentia Amor
Agora sinto, sempre esse calor, uns dias estou triste por não ter ao meu lado, liberdade que tenho para fala do meu amor para ela.
Fico contente por ter essa liberdade e partilhar todos os dias com a pessoa que amo
Quem não se sente assim, penso que quem ama e disser que não sente estas coisas de vez em quando é porque não ama verdadeiramente.
Eu amo-te minha Linda- Flor e para sempre serás a minha Amada amante o meu eterno amor.
Hélio Pereira Banhos
O amor é uma coisa simbólica..
nao se vê...nao se escreve....nao se adimira.....nao se fala...
ele apenas foi feito para ser sentido.....
e não como uma forma de expressão....
amar é deixar de ser só um ..e sim de ser ele próprio...
porque aquele que não ama...nunca será amado....pois quem sente algum dia ......nunca o deixa... assim como a poesia..!!!
Os professores dizem que eu sou distraída e a minha mãe fala que eu sou mandona e de fato, odeio quando as coisas não saem do meu jeito e não tenho mais escolhas a não ser chorar.
Então esta bem, eu acredito em tudo que você me fala, eu acredito em todas as palvra, em todos os toques, em todos os teus jeitos e gostos, eu me mudo pra me encaixar no seu mundo, é eu mudo e você continua do seu jeito.Parece simples pra você, mas não para mim, parece simples pra você e não para mim... você me ama mas não me reconhece.
Tantas palavras vêm a minha mente, o problema é, se eu falá-las corro o risco de ser mal interpretada.
Passado
O engraçado quando acaba a paixão por aquela pessoa,
Tudo muda os gestos, a fala, os olhares,
Os telefonemas deixam de ser com tanta freqüência.
Forma que tratava não é, mas a mesma,
Como se nada tivesse acontecido.
Mas de onde saiu toda essa segurança;
Mediante todo o histórico o passado.
E os beijos, abraços calorosos, a juras de amor que feitas...
Tudo agora faz parte do passado.
De um passado que só ficaram na lembrança...
Chegamos a acreditar que tudo era pra sempre mais,
Sem saber que o pra sempre, sempre acaba...
O que a Mulher quer dizer quando ela fala pro Homem: “hoje a noite vou te dar uma coisa especial”? Ela sabe, então, que as outras noites não o foram?
Ser humano
Não a uma razão
Simplesmente natureza, Não assume o que fala
Nei tão menos o que sente, E movido a sentimento
Abastece com amor, Enganado com paixão
Envolvido a aparecia
Não entende o destino, Preocupado com futuro
Não vivendo presente
Entristece sua a alma, Estragaste o seu corpo
Amargaste o espírito
Só vivendo a vontade, Preguiçoso com a vida
Triste com o dia, chateado com o minuto
Destravado com o tempo, Tão complexo e perfeito
Tão estúpido com a vida, Tão bonito criador
Que decide a vive
Ser feliz e só quere quem decide
Você
Alexandre Pacello
03/12/2009
Ninguém gosta de quem fala bem de si próprio mas, as vezes, até gosta de quem fale mal de terceiros, se esse for seu desafeto.
É a ação que comunica seu eu verdadeiro, não é a fala. Você diz que ama condenando, ama criticando, ama mandando, ama humilhando, ama desrespeitando, como se o amor llhe desse direitos que não dá sobre o resto das pessoas.
Minha filosoia de vida fala de paz e amor,mas vivo em uma guerra constante para sobreviver ela própria sem guardar magoas e recentimentos dos meus próximos.. Sint detro de mim toda a maldade que meus olhos pode ver e issu sem duvida alguma é ruim promeu ser fez minha alma se perder denro de mim a ponto de eu me olhar no espelho e me ver do avesso.. que venha tudo que tiver que ser pois me render não me encinarão e forças é o que pesso para qe com eles eu possa enfrentar!!
SANTA ESQUIZOFRENIA
Pior, que a maldição da inconstância
Ou a peçonhenta língua que muito fala
É a incoerência da boca que sempre cala.
Tolo Poeta que então, mergulha em trevas
Que se corrói, que se autodestroi!
Fere-se em insanidade cruel.
Ah, excêntrica demência poética!
O surto arquitetado da impotência.
Surtados em si mesmos,
Descem aos submundos da razão.
Santa esquizofrenia revelada,
Extravasada através da composição.
Não importa quantas poesias
Em uma única hora do dia, são.
Uma após outra, escrevem ensandecidos
Em movimentos repletos de emoção.
Interiorizados, choram, blasfemam
É dor, é amor, é ódio, é rancor.
São poemas concisos,
Precisos e hábeis versos,
Casamento perfeito entre a fúria
E a sutileza lírica dos verbos.
Quem fala que o dinheiro não traz felicidade, usa isso como consolo para tanta infelicidade de não ter um centavo. Ache um real na rua para ver se você não ficaria feliz!
