Se o Amor é Brega
“Mas ai você se foi, e eu acabei ficando e acabei descobrindo que não existe coisa pior do que eu ficar sem você.”
"Eu não te devo nada. E você não é nada para mim.
Obrigado por me curar da minha ridícula obsessão pelo amor."
Parece bobagem, mas, assim que nos olhamos, a dor do término que estava me corroendo até um minuto atrás derreteu como a neve.
O que é o amor? Sempre dar significado a algo abstrato e desconhecido. Não seria isso o amor verdadeiro?
Dias tornaram-se semanas, semanas tornaram-se meses, e então em um dia nada especial, eu fui até minha máquina de escrever, me sentei e escrevi nossa história. Uma história sobre uma época, uma história sobre um lugar, uma história sobre as pessoas. Mas acima de todas as coisas uma história sobre amor. Um amor que viverá para sempre.
Tente ser a única pessoa solteira da sua família. Toda vez que me veem, me olham com pena e com tristeza. Por que todos duvidam de uma mulher feliz e solteira?
[...] fiquei parada diante do espelho, olhando meu rosto sem entender. Era só eu, pura e simples, e eu não sabia o que via. Continuei olhando, procurando alguma outra coisa que não consegui encontrar. Fiquei olhando, até que só restassem contornos que não formavam uma pessoa. Mas nenhuma outra forma surgiu.
"O Amor acontece de forma involuntária,não se pode cobrar ou exigir amor de ninguém ele simplesmente acontece ou não. Se acontecer com você a única coisa que pode fazer,é torcer para que também aconteça com a outra pessoa."
Tem gente que acha um azar perder o voo por quatro minutos. Ou alguém pode achar que tudo acontece por um motivo.
As pessoas vivem de forma muito diligente, mesmo sabendo que vão morrer. Mesmo sabendo que o término chegará em algum momento, quando amam, amam como se não houvesse amanhã.
Estamos todos um pouco estranhos. E a vida é um pouco estranha. E quando encontramos alguém cuja estranheza é compatível com a nossa, nós nos juntamos a essa pessoa e caímos nessa esquisitice mutuamente satisfatória a que chamamos de verdadeiro amor.
O que o lirismo ocidental exalta não é o prazer dos sentidos, nem a paz fecunda do casal. Não é o amor satisfeito mas sim a paixão do amor. E paixão significa sofrimento.
Brega Demais
Amor não se declara em entrelinhas,
mas com frases feitas, batidas, com lábios trêmulos e olhos úmidos, com velhos e óbvios clichês;
Amor se declara com ciúmes, com crises de insegurança sem nexo, com coraçõezinhos desenhados a lápis em lenço de papel amassado;
Amor se declara com eu te amo rabiscado com com o dedo no vidro embaçado do box;
Amor se declara com saudades, com mensagens na madrugada, com giz de cera colorido na velha calçada de casa;
Amor se declara com batom carmim no espelho baço do quarto, com bilhetinho no pára-brisa e no porta luvas do carro;
Amor se declara a pincel, com tinta vermelho paixão no muro sem reboco da esquina.
Como dizia o poeta não há nada mais brega
que amar, mas se você nunca foi brega amando é por que, de fato, nunca amou.
No ano que vem, no ano seguinte e até mesmo no ano a seguir, tudo ficará bem. Porque eu estarei pensando em você. Ficarei grato por você ter nascido neste mundo. Ficarei grato, pois a pessoa que eu amo ainda está respirando.
