Se ele Nao te Ligar no dia Seguinte

Insisto algumas vezes, e se houver encantamento insisto mais um pouco. Mas não posso obrigar as pessoas gostarem de mim. Então desisto.

É o oposto de inteligente tentar se comunicar com inteligência para quem não pode compreendê-la.

Se escrevo é porque tenho algo a dizer. Merecimento de leitura ou não, não cabe a mim.

Imploro apenas para que essa desilusão se perca nas sombras da noite e não subsista ao nascer do sol...

E quando eu precisar de consolo, não me fale que ficará tudo bem...

As pessoas não vivem pra si, mas automaticamente se esforçam para encaixar-se nos padrões sociais de satisfação.

Sou a favor da ideia de que as palavras sinceras são as melhores mesmo quando não são lindas.

As pessoas não são o que parecem, não são o que dizem, e as vezes até o que fazem faz parte da máscara.

Corações não são totalmente auto-curáveis.

Somos projetores do invisível, questionadores do que não se toca, não se vê...

Amigos vem e vão. Algumas amizades seria melhor não terem existido. Outras nunca terem terminado.

Não quero ter que dizer do que não sinto, só pra dizer...

Leve no coração tudo que não puder carregar nas mãos.

Pode ser que não haja muitas respostas em escrever, mas há alívio em todas as vezes.

Não vou conseguir dizer que, ao ignorar, era só medo de ressuscitar o que doeu. Eu só sei escrever...

São tantos esforços em colisão pra que ao mudar um pouco todos os dias, não deixe jamais de ser eu mesmo.

Concluo então que não há palavras certas. Nenhuma frase é suficiente sublime pra fazer mudar. Vou só me acostumar. São escritos inúteis.

E quando estamos tão bem não tenho coragem de te dizer dos dias que não sabia o que fazer pra te ter de volta.

Há quem diga que o amor morreu. Todavia não perceberam sua condição. Mas suas vozes já não podem mais falar e serem ouvidas sem que denuncie o próprio desfecho da ilusão quotidiana que chamam de vida.

Eu não sei como começar. Não sei o que falar depois. Pode ser um pouco de loucura, mas não enxergo quase palavra nenhuma, e, quando ocorre, me perco em modos de como decifrá-las. Não ouço as batidas, e o ritmo de outrora agora é vão como ecos do que não foi dito, pouco digerido. Apenas a descrição de um momento.

Já é tão comum me encontrar prestes a ceder às armadilhas da própria mente. Disfarço a contradição com silêncio, a incerteza com frases doces, pra demonstrar necessária força em entender e desprezar. Dói demais ter sempre o que falar.