Se ela quer Voar a porque tem Asas

⁠Você até tenta, prova a sua fidelidade,
com o proximo mas não consegue,
porque sua fidelidade começa em
você mesmo.

⁠Era uma vez um homem que acreditava caminhar só... não por falta de passos ao redor, mas porque havia se tornado prisioneiro de muros erguidos dentro de si. Vivia entre palavras guardadas, olhares desviados e silêncios pesados como correntes. Até que um dia, como um raio de sol que ousa atravessar as frestas da cela, apareceu ela: uma amiga que não se intimidava com o seu estranho jeito de existir.

Ela o chamou de amigo, mesmo quando ele dizia que não sabia ser. Disse que ficaria, mesmo que o mundo partisse. E prometeu que, se um dia os dois se encontrassem sós no destino, ficariam sozinhos... juntos.

Ele a questionou, como quem duvida da própria liberdade, e ela o respondeu com leveza, como quem não tem medo de cuidar... nem de se deixar ser cuidado. Entre perguntas e provocações, entre o medo do amor e a esperança do abrigo, os dois descobriram que talvez a verdadeira fuga da solidão não estivesse no mundo lá fora, mas nos olhos de quem vê a alma e ainda assim decide ficar.

E assim, entre prisões internas e promessas eternas, nasceu uma história onde dois corações, marcados por feridas, aprenderam que não há maior liberdade do que encontrar repouso um no outro.

E viveram... como sabem viver os que ainda acreditam no amor que se escreve devagar.

⁠Dói porque você sentiu de verdade. Porque o que você viveu, o que você sonhou, o que você queria, era sincero. E quando algo assim é quebrado, rasga junto um pedaço da gente que a gente nem sabia que tava tão colado. Dói porque você se entregou com um coração inteiro, porque você viu beleza até nas partes difíceis. Dói porque você acreditou. E quando a realidade não corresponde àquilo que a gente sentiu tão profundamente… a dor não é só da perda, é da quebra daquilo que parecia certo, bonito, possível. Se dói tanto, é porque foi muito bonito dentro de você. E isso nunca é em vão.

⁠Primeiro, eles vieram para levar os ciganos
e eu fiquei feliz porque eles saqueavam.
Depois, vieram para levar os judeus e eu não disse nada,
porque eles eram desagradáveis comigo.
Depois, vieram para levar os homossexuais,
e eu fiquei aliviado, porque eles estavam me irritando.
Depois, vieram para levar os comunistas,
e eu não disse nada porque eu não era comunista.
Um dia, vieram para me levar,
e não havia mais ninguém para protestar.

⁠“Antes de ser estrategista, sou servo. Antes de falar de vendas, falo de vocação. Porque sem fé, não há missão que se sustente.”

⁠PORQUÊ QUE A MEDICINA NATURAL É COMBATIDA?

A medicina natural chamada ervanária ou curandeirismo (afrikanamente falando), nunca será e muito menos terá espaço em grandes palcos científicos; por ela não aceitar:

1° Por não aceitar transformar a vida e a saúde humana numa mercadoria;

2° Por não aceitar fazer das enfermidades um negócio rentável;

3° Por não aceitar e acreditar na heresia científica, de que certas doenças são incuráveis e invencível farmacologicamente;

4° Não aceitar ser corrompida com valores monetários a fim de se permitir a propagação de certas doenças e dizimação de vidas humanas;

5° Não aceitar a falsificação dos seus antídotos, a fim de aliviar o homem da doença que está a padecer. Por defender o fator vida em primeiro lugar.

A medicina natural combate e cura todo o tipo de enfermidade, seja qual for o seu estado de gravidade.

A medicina natural por ela ser tão poderosa em muitos aspectos: por isso é que ela é combatida e banida pelos big players da indústria farmacêutica. Pelo facto de comprometer os seus lucros em conceder a cura naqueles que são seus clientes dos produtos farmacêuticos.

⁠“Não aceite porque foi dito por alguém, mas avalie quem está dizendo.”

⁠“Não aceite porque foi dito por alguém. Avalie quem está dizendo, não se impressione, seja crítico.”

⁠Você só não realizou seus sonhos porque são metas para você, porque se fosse tarefa para os outros, você já teria entregue antes do prazo.

E se a mentira virasse crime, a religião ruiria — não porque seria atacada, mas porque não conseguiria sustentar sequer uma pergunta: “Prove o que está dizendo?”

⁠Não posso fazer tudo o que quero porque minha mãe é tipo o FBI: sabe de tudo e se preocupa demais. Mas dentro do que dá, eu tento me divertir.

⁠Aí o pobre diz assim: ‘ai, eu vou votar no prefeito que é rico, porque ele não vai roubar, porque ele já é rico’. Olha, ele só é rico porque já roubou. Aí o pobre fica com preconceito contra o pobre

⁠Não fiz o que queria,
porque nunca soube o que queria.
Não amei o que deveria,
porque nunca soube se deveria.
E, entre esse "dever" e esse "querer",
perdi-me.

Perdi-me entre o ser e o parecer,
onde se estendia um campo de batalha,
onde todas as minhas vontades desertavam
antes mesmo do primeiro tiro, deixando apenas as bandeiras plantadas
em território nenhum.

As pessoas vivem.
Eu assisto ao filme mudo da existência alheia,
da poltrona desconfortável da minha consciência —
esta cadeira de espinhos
que chamo de "eu".

Elas vivem de migalhas e festas,
de segundas-feiras sem graça,
de desejos medíocres,
de pecados sem culpa.
E eu tenho mais sonhos que noites,
mas nenhuma janela para voar.

Ah, se ao menos me dessem
um riso emprestado,
um amor qualquer,
uma vida sem importância —
eu a aceitaria como um mendigo
aceita a última moeda que não compra nada,
mas faz tilintar no bolso.

Mas não me deram.
E agora,
o que me resta
é escrever versos, poesia que ninguém lerá
num caderno que ninguém encontrará.

Talvez eu mesmo tenha sido
apenas um rascunho de homem, aquela primeira página arrancada
e amassada no cesto de papel,
onde Deus joga os projetos inacabados.

Há todo um universo que não me pertence,
todo um dolorido e quieto
não-viver.

As pessoas passam — não como rios, mas como garrafas vazias
rolando no asfalto.
Não tive paixões — tive asterismos.
Constelações de desejos que nunca se tocaram.

Quando a noite aperta o cerco como um credor implacável,
e os últimos faróis se apagam como velas num bolo de aniversário não comemorado,
eu desenterro meus mortos
e faço-lhes dançar ao som de um órgão de rua.

Tenho mais sonhos que o céu tem estrelas,
mas nenhum chão onde plantá-los.
Ter todos os apetites e nenhum dente,
todas as fomes e nenhuma boca.

Eu, notário do amor não consumado,
registrava em ata o que nunca aconteceu —
protocolos de beijos não dados,
autos de carícias não realizadas,
processos de encontros
que permaneceram eternamente
na sala de espera do destino.

Enquanto, lá fora, implacável como um metrô noturno,
a Realidade segue, indiferente,
passando sem parar pela minha estação.

PELAS FRESTAS

Porque habitar-se nunca foi concluir-se,
mas sustentar com leveza o que sempre estará por se formar.
E ali, onde tudo se contradiz ou, enfim, se reconhece,
algo se acende,
não em luz plena,
mas em claridade que atravessa por uma fresta viva,
onde o dentro começa a respirar por entre margens.
Tudo o que foi vivido,
a dor, o delírio, o descompasso
fez-se matéria de travessia.
E a travessia, moldada no silêncio,
tornou-se poesia.
Poesia que se espalha pelas bordas,
como quem só revela o sagrado
a quem aprendeu a ver no escuro.
Porque há limites que nem a força mais íntima ultrapassa.
Há mistérios que nem a alma mais desperta ousa dominar.
E há passos, os últimos, os decisivos,
que só o Divino conhece o instante exato de conduzir.
E nesse instante, sem que ninguém anuncie,
o olhar retorna para si,
e enfim compreende:
Este sou eu. Por dentro. Pelas frestas.

⁠

⁠Talvez seja mais fácil amar alguém que não conheço, porque no desconhecido mora a liberdade de imaginar o outro sem falhas, sem cicatrizes, sem o peso do cotidiano. Mas então me pergunto: será amor ou apenas atração disfarçada de encanto? Porque o amor real exige convivência, paciência e a coragem de amar mesmo quando o espelho revela rachaduras. Já pensei que o amor só valeria se durasse para sempre, mas o “para sempre” é uma fantasia que o tempo insiste em contrariar. Existem amores que duram um instante e mesmo assim deixam marcas que resistem à eternidade. Descobri que amar não é prender, nem possuir, mas sentir... com presença, com verdade, com entrega. E mesmo que termine, se foi amor, existiu. E isso basta. Porque o amor, em sua forma mais pura, é o motivo da existência. Não precisa ser eterno no tempo; precisa apenas ser verdadeiro no momento.

⁠Permita-se sentir. Chore, grite, desabafe… viva cada emoção com intensidade, porque até os momentos difíceis carregam valor. Chorar não é sinal de fraqueza; é um ato de coragem, de quem tem o coração aberto pra sentir o que a vida traz. Depois do choro, se arrume, vá assistir a um filme ou caminhe por horas pelo shopping, mesmo que acabe comprando só uma casquinha de sorvete. Não importa o que você faz, o que importa é viver. Porque a vida não espera, e os momentos, bons ou ruins, passam depressa... e não voltam mais.

⁠Nunca pense que Deus está distante da sua vida, porque Ele está, na verdade, no seu coração o tempo todo, dando forças para você seguir em frente com esperança. Ter Deus em você é carregar a certeza de que, aconteça o que acontecer, todo o seu esforço será recompensado e o dia da sua vitória vai chegar antes do que você imagina. (Código 0206)
Nelson Locatelli, escritor de Foz do Iguaçu

⁠Eu amo o Cristo Nazareno, porque ele foi radical, ele vivia em aventuras, vivia no risco, admiro muito ele, nada o segurava, era destemido, os líderes dos templos e das sinagogas o temiam, os romanos o respeitavam, ele é o cara que eu gostaria de estar perto.

⁠Vivemos as nossas vidas em busca de algo que nunca somos capazes de encontrar, porque não sabemos, com clareza, o que seja e como encontrá-la.

⁠ "Hoje eu escolho Jesus, não porque sou perfeito, mas porque preciso de um Salvador que me ensine a viver com dignidade e transformar minha dor em propósito."