Se ela quer Voar a porque tem Asas

O QUE NÃO MORRE

Eis o que não morre
Pois tem suas garras cravadas na garganta do tempo
Ela está entre a humanidade desde o início dos tempos...
Fera que ronda a terra
Louca besta devoradora
O mundo teme suas garras afiadas
Rasgando ventres vazios,
Infernal sempre é sua presença
Arrastando quem há tanto tempo não come,
No prato vazio revela seu nome
O maldito nome é: Fome... Maldita fome
Fome.

"Quando a luz é constante, todo o resto tem de se curvar". Ela independe do corpo, do meio, das contingências e eventualidades. A luz é alma!
Reflexão/ profeta

Os sonhos não têm pressa, eles tem tempo.
O mar nunca apressa uma onda, ainda assim, ela sempre chega à praia.
Angela Monteiro

Até uma panela de pressão precisa eliminar o vapor, senão ela explode.
O ser humano tem que entender que assim como a panela de pressão devemos sempre gerenciar nossa mente, eliminando os resíduos de pensamentos traumáticos, causados pelas mazelas psíquicas para que elas não venham afetar nossa saúde, se transformando em doenças psicossomática.

A prática tem um defeito: ela desmente qualquer personagem.

A criança que fui ontem, ainda tem em mim. Ela floresce diante da pureza que a vida me oferece.
NN

A mais temida das feras
Quem é ela?
Lá vem ela
No passo do escorpião
Na onda da maré
Na tempestade - mansidão
Na quietude da fé.
Ela vem, ela vem
Com seu jeito seduzente
E olhar eloquente
Como brilho do diamante
Tomando para si
Os amores mais diversos do mundo.
De menina a mulher
Ela sabe o que quer,
Não arreda o pé do chão
É doçura, mas também furação
No ápice da combustão.
Com seu riso estrondoso
Faz com arte e goso
A disseminação da felicidade no mundo.
Com sua garra e força
Não tem medo da onça
Faz da briga uma jogada
Não tem medo da boiada
Ela é encaralhada...
O inimigo não dá o gosto
Pra testar seu pescoço,
Pois ela é vulcão
Faz ate o diabo se queimar no fogo.
Quem é ela
Quem é ela
Que lá vem em meios as feras
Gritando seu brasão
Ela é de escorpião
A mais temida das feras.
Para minha escorpiana, Ivaldeth Sarmento, com amor.

Mulher Quando Sai do Eixo
Helaine Machado
Tem dias que ela se desencontra de si,
como quem se perde no próprio caminho.
O sorriso falha, a voz se recolhe,
e o coração já não encontra ninho.
Quando a mulher sai do eixo,
o mundo ao redor também se inclina.
Nada mais cabe no lugar de antes,
nem a dor que insiste, nem a rotina.
Ela cansa de ser fortaleza,
de sustentar o que ninguém vê.
Por dentro, um grito contido:
“Quem cuida de mim, se não eu mesma, por quê?”
É no limite do silêncio
que ela quase se desfaz,
mas é também nesse abismo
que descobre o quanto é capaz.
Porque quando ela se rompe,
não é o fim — é transição.
É Deus ajeitando os pedaços
e devolvendo direção.
Helaine Machado

Tem uma música dentro de mim
G
Que eu tento calar, mas não tem fim
Am
Ela cresce, me toma sem pedir
F
Quando eu vejo, já fez eu sentir
C
É chama viva, não dá pra esconder
G
É como um grito querendo viver
Am
Se eu me entrego, eu volto a ser
F G C
Tudo aquilo que eu nasci pra ser
Helaine machado

A vida mais curta que a gente tem é a infância, pois a gente não sabe o quanto ela é tão breve até virar uma lembrança. ⁠

Não busco uma religião, pois minha religião é Deus, acredito na fé e na força que ela tem;

A dor não tem lado, ela entra sem pedir licença.

Ela tem rosto de menina, mas um encanto que não cabe na idade. O sorriso chega primeiro, depois o olhar faz o resto: bagunça a calma de quem encontra o dela. É daquelas belezas leves, que não precisam chamar atenção — porque naturalmente iluminam tudo ao redor.

Tem hora que apesar de amar muito a pessoa, tem que escolher ela ou você.

fantasma oficial.

Ela tem um jeito estranho de fazer o mundo parecer menos barulhento.

Não sei exatamente quando comecei a perceber isso. Talvez tenha sido antes mesmo de admitir que estava olhando diferente para ela. Porque algumas pessoas chegam na nossa vida fazendo presença, ocupando espaço, querendo ser notadas. Ela não. Ela simplesmente existe, e de algum jeito isso já basta para mudar o ambiente inteiro. É como se houvesse alguma coisa nela que não precisasse pedir atenção, porque a atenção simplesmente vai até ela.

E eu gosto de olhar para ela.

Não daquele jeito apressado de quem olha só para admirar. Eu gosto de olhar como quem tenta entender. Como se houvesse alguma coisa escondida atrás dos olhos dela que eu ainda não consegui alcançar completamente. E talvez seja justamente isso que me prende. Ela não parece inteira na superfície. Existe sempre alguma coisa acontecendo por dentro, mesmo quando ela não diz nada.

Às vezes eu fico pensando no quanto alguém pode caber dentro de um olhar.

Porque quando olho para ela, não vejo só o rosto que eu gosto, o sorriso que me desmonta ou os pequenos gestos que talvez ela nem perceba que faz. Eu vejo uma história. Vejo tudo aquilo que ela precisou ser para chegar até aqui. Vejo a parte doce, a parte cansada, a parte que ainda acredita nas coisas mesmo depois de ter motivos suficientes para não acreditar mais. E talvez eu goste dela justamente por enxergar essas contradições.

Ela consegue ser forte sem parecer dura.

Consegue ser doce sem parecer frágil.

E existe alguma coisa nisso que me faz querer ficar perto.

Não para consertá-la, porque eu nunca achei que ela precisasse ser consertada. Talvez seja o contrário. Eu só queria conhecer as partes dela que quase ninguém conhece. As coisas que ela pensa quando está sozinha. O que passa pela cabeça dela quando o mundo fica quieto. Os medos que ela esconde atrás de um sorriso. As coisas pequenas que fazem o coração dela ficar leve.

Queria saber o que ela vê quando olha para o céu sem motivo.

Queria saber qual lembrança ainda mora nela mesmo depois de tantos anos.

Queria saber quais sonhos ela abandonou pelo caminho e quais ainda guarda em segredo.

Porque gostar dela, para mim, nunca foi simplesmente gostar da presença. É querer atravessar a superfície.

E talvez esse seja o perigo.

Quanto mais eu olho, mais fundo parece.

É como se eu mergulhasse nos olhos dela sem perceber que estava deixando a margem para trás. E quando percebo, já não estou mais tentando entender quem ela é. Estou apenas ali, dentro daquele sentimento estranho de querer conhecer alguém sem precisar transformar isso em posse.

Eu não quero que ela seja minha porque eu não acho que pessoas devam pertencer umas às outras.

Eu quero que ela escolha ficar.

E existe uma diferença enorme nisso.

Porque se um dia ela olhar para mim e decidir permanecer, eu quero que seja porque encontrou em mim um lugar onde não precisa diminuir nenhuma parte de quem é. Quero que ela possa chegar cansada, confusa, feliz, perdida, exagerada, silenciosa, e ainda assim sentir que pode ser exatamente quem é.

Talvez seja isso que eu sinto quando penso nela.

Não é só vontade.

Não é só saudade.

Não é só encanto.

É uma espécie de paz inquieta.

Como se alguma parte de mim tivesse encontrado alguma coisa que não estava procurando.

E talvez eu nunca consiga explicar exatamente o que existe nela que me faz sentir assim. Talvez algumas pessoas simplesmente não sejam feitas para serem explicadas. São feitas para serem sentidas.

E ela é assim para mim.

Eu olho para ela e, por alguns segundos, esqueço que existe um mundo inteiro acontecendo do lado de fora.

Talvez porque, quando mergulho nos olhos dela, eu não esteja procurando uma saída.

Estou procurando o fundo.

E, pela primeira vez, não tenho pressa nenhuma de voltar à superfície.

Ela é de maio. Tem calma de tarde nublada e força de quem floresce no frio. Nasceu no mês das mães, dos abraços apertados e dos recomeços. Que a vida te trate com a mesma beleza que você espalha.

A maturidade é gerada na dor; para uma criança aprender que fogo queima, ela tem que chegar perto e sentir que seu calor pode machucá-la. Para um homem amadurecer, ele tem que passar pelas feridas da vida que geram cicatrizes dos aprendizados vividos, das dores passadas, para entender que, mesmo Deus sendo Pai, Ele permite a dor para te ensinar o verdadeiro valor da vida.

Olhos bonitos
Ela tem olhos bonitos
Da cor do mar
Seus olhos são verdes
Além disso, seus olhos brilham
Ao sol
Ela tem sorte de ter olhos verdes
Eles foram dados a ela pelo pai
Além disso, ela tem cabelo loiro
Ela é uma mulher linda
Também estou muito feliz por ela
À noite ela está sempre dormindo como um tronco

Ela tem o poder de desenterrar o que trago guardado nas sombras, revelando partes de mim que só ganham luz no contraste com a intensidade dela. Somos uma colisão inevitável, uma forma de loucura que faz pleno sentido apenas quando nossos corpos se encontram e o mundo ao redor simplesmente deixa de existir.​Existe uma entrega profunda e inebriante na forma como ela se torna minha, sem reservas, e na maneira como me desfaço inteiramente para ser dela. Não há fronteiras entre nós,somos um território onde o desejo não conhece a moderação. Nesse prazer insaciável, que arde e consome, compreendi que não sou apenas um amante, mas um prisioneiro voluntário.​Estou acorrentado ao toque dela, ao perfume que fica na minha pele e à forma como o seu olhar me domina, desarmando qualquer defesa que eu ainda ousasse manter. É uma rendição absoluta. E, na doçura desse cativeiro, descobri que não quero liberdade, pois a minha maior plenitude é exatamente estar preso a esse sentimento, refém da sua entrega e da nossa fome compartilhada.
_Enzo Ruchell_

A democracia não tem dono e não pertence a nenhum grupo político; ela nasce do povo e existe para o povo.


Benê Morais⁠