Ludmila Molina
A maturidade é gerada na dor; para uma criança aprender que fogo queima, ela tem que chegar perto e sentir que seu calor pode machucá-la. Para um homem amadurecer, ele tem que passar pelas feridas da vida que geram cicatrizes dos aprendizados vividos, das dores passadas, para entender que, mesmo Deus sendo Pai, Ele permite a dor para te ensinar o verdadeiro valor da vida.
Meu inferno não tinha fogo nem enxofre. Tinha rostos, nomes e pessoas que eu amava. Talvez seja isso que torne algumas batalhas tão difíceis: não é o lugar, mas quem deixamos e quem aprendemos a amar nele.
A amoreira
Hoje fui colher amoras e me lembrei de quando eu tinha oito anos. Estava na casa do meu cunhado, junto com a minha irmã, e fui brincar com as crianças no fundo do quintal. Ainda pequena e ansiosa para alcançar as amoras, peguei uma ripa de madeira pesada e a joguei para cima, na esperança de derrubar os frutos.
Mas a madeira voltou e atingiu minha cabeça. Entrei em casa dizendo que havia me machucado. Fui socorrida e levei alguns pontos.
Hoje, ao colher amoras que estavam exatamente na altura das minhas mãos, percebi o quanto essa lembrança se parece com a vida.
Quantas vezes tentei alcançar coisas e pessoas que ainda não estavam ao meu alcance? Quantas vezes não tive maturidade para lidar com o peso de determinadas situações e, por isso, acabei sangrando?
Mas o tempo passou. Eu cresci. Hoje, muitas oportunidades estão ao alcance das minhas mãos, e cabe somente a mim decidir o que colher. Aprendi que tudo tem o seu tempo determinado para acontecer e que todo plantio, um dia, se transforma em colheita.
Por isso, saboreie a sua amora. Mas nunca se esqueça das cicatrizes que carrega por ter tentado colher antes do tempo certo.
Em um mundo de tetos de vidro e mãos cheias de pedras, ser autêntica é uma arte.
Nem todo mundo vai compreender sua essência, suas escolhas ou a forma como você enxerga a vida. Algumas pessoas se incomodam quando você não se curva, quando não aceita menos do que merece e, principalmente, quando continua sendo você mesma apesar das tentativas de te colocar em uma caixa.
Os tetos de vidro existem para fazer você acreditar que não pode ir além. As pedras aparecem quando você decide provar que pode.
Mas eu aprendi que não preciso quebrar ninguém para crescer, nem diminuir minha luz para que os outros se sintam confortáveis. Carrego meus princípios, meus valores e a consciência tranquila de quem sabe quais são suas intenções.
Ser autêntica não significa ser perfeita. Significa não abandonar quem você é para ser aceita.
E talvez essa seja uma das maiores formas de liberdade: caminhar em paz, mesmo quando existem olhos julgando, mãos apontando e pedras pelo caminho.
Porque quem conhece o próprio coração não precisa viver tentando convencer o mundo sobre quem é.
Eu tive muitos motivos para ser ruim e ir contra tudo, mas a minha primeira essência é ser quem Deus me criou para ser; o mundo machuca, mas Deus cura todas as feridas e me eleva ao nível da eternidade.
Luto contra a falta de confiança, contra o medo, contra o julgamento e contra tudo aquilo que tenta me diminuir.
A vida é matemática: quanto menos você soma coisas negativas, mais espaço existe para o positivo.
Então eu escolho somar coragem, fé, amor, atitude e recomeços.
É assustador perceber que, em um dia, você é a melhor amiga do seu filho, a pessoa em quem ele confia, o colo para onde ele corre quando o mundo dói. E, no outro, você se torna a pessoa errada simplesmente porque teve a coragem de dizer aquilo que ele não queria ouvir.
A mesma mãe que chorou escondida para que ele nunca precisasse conhecer suas dores. A mesma que abriu mão de si tantas vezes para que nada lhe faltasse. A mesma que enfrentaria o mundo inteiro para protegê-lo. De repente, é vista como alguém de quem ele precisa se defender.
E sabe o que mais dói? Não é ser contrariada. Não é ouvir um não. É perceber que, na imaturidade de quem ainda está aprendendo a viver, o amor pode ser confundido com prisão, o cuidado com controle e a preocupação com uma tentativa de destruir a liberdade.
Você não quer ser dona da vida do seu filho. Você só conhece dores que ele ainda não conhece, consequências que ele ainda não consegue enxergar e caminhos que gostaria que ele não precisasse percorrer para aprender.
Mas chega um momento em que ser mãe significa aceitar uma das dores mais cruéis da maternidade: você pode passar a vida tentando ensinar seu filho a não se machucar e, ainda assim, ser culpada quando tenta impedir que ele caia.
Talvez hoje ele não reconheça seus esforços. Talvez acredite que você esteja errada. Talvez precise se afastar para descobrir, por conta própria, aquilo que você tentou explicar com todo o amor do mundo.
Mas que ele nunca confunda o seu silêncio com indiferença, nem a sua dor com falta de amor. Porque uma mãe também se cansa, também chora, também sangra por dentro. Ela também tem um coração que se quebra quando a pessoa por quem daria a própria vida passa a enxergá-la como adversária.
E um dia, quando a vida lhe apresentar dificuldades que você tentou evitar, talvez ele compreenda que nem todo conselho era uma crítica, nem todo limite era uma prisão e nem todo não era uma tentativa de lhe tirar a felicidade.
O mais triste é que, muitas vezes, os filhos só compreendem a dimensão do amor de uma mãe quando a vida os ensina, da maneira mais dura, aquilo que ela tentou ensinar com amor.
E, até lá, ela continua sendo mãe. Não porque não doa, não porque aceite tudo, mas porque, mesmo com o coração ferido, ainda deseja que ele encontre o caminho certo.
Porque, no fundo, uma mãe não sonha em ter um filho que nunca discorde dela. Sonha em ter um filho que, mesmo discordando, jamais se esqueça de que o amor que o trouxe até aqui nunca teve a intenção de mantê-lo preso, mas de vê-lo voar sem precisar destruir as próprias asas para aprender.
E talvez essa seja uma das maiores dores de ser mãe: amar alguém a ponto de querer protegê-lo de tudo, sabendo que, um dia, você poderá ser justamente a pessoa de quem ele acredita precisar se proteger. 💔
