Saudade de um Velho Amigo

Jovens saem correndo quando chega um velho contador de histórias. Têm pressa de não escutar o que talvez venham a viver.

⁠Quando um velho pai permite que seus filhos o dominem ele perde toda a sua autonomia de vôo. TENHA SEMPRE O ALERTA ACESO!

No jazigo de Van Gogh
a única cor predominante
é o cinza velho!


Porém, na primavera
sob um céu azul,
medram flores colorindo
o seu derredor.


-É a natureza agradecendo
com suas trinchas
e uma paleta multicor.


<>


Um haicai:
Sob a pedra fria
o descanso do artista -
Vida em flor renasce.


Poema de J.A.Lopes

Se um bebé é deseducado, um jovem é deseducado e um velho é educado, o que somos?

A adversidade é a ginástica da alma.
Ela rasga o velho músculo do medo
para criar força em novas direções.
Cada queda é um ensaio para o voo.
Quem aprende a cair, aprende a voar.
E quem voa... não teme mais.

Você acreditaria que seus pais ou alguém muito mais velho que você já foram mais jovens como você(s) em gerações anteriores a sua?!

CÓDIGO DE BARRO

Tenha sempre a prudência, o velho tino
de saber que não sabe tão profundo
sobre a vida; os mistérios; o destino;
as verdades de agora e de além mundo...

Se nem sei de qual dom sou oriundo,
vim brincar de viver; eis o menino
sob a capa do sábio moribundo
que descobre-se apenas um cretino...

Saibam todos que nosso tudo é nada,
somos terra batida nesta estrada
viciada - nos traga igual cigarro...

Não voamos além do próprio chão,
nem viemos dotados de visão
para ler nosso código de barro...

O vil metal transforma a sociedade numa sucata e os conceitos em ferro-velho.

Reconheça e corrija os erros do ano velho para viver um ano novo.
bysissym®️

Bom diaaaaa!
Adeus ano velho!
Gostar de si mesmo é uma experiência bacana.
Tudo bem, voce pode nao ser a pessoa mais linda do mundo! Mas se voce estiver de bem com a vida, irá gostar de cada coisa que tem. Feliz Ano Novo!🌻🌻🌻
Ery santanna

O último dia, a última expectativa — e nada muda. O velho se disfarça de novo, o novo se veste de velho; a engrenagem continua a mesma, a roda gira e promete mudança enquanto tudo permanece igual. Quem aposta em novidade vai continuar esperando; o roteiro já está escrito e a cena se repete, sempre com a mesma trilha sonora de promessas vazias.
Tudo está programado para não mudar; a linha do tempo parece selada desde o começo. A balança permanece equilibrada do jeito que interessa a quem puxa os fios, e a vida segue num compasso que não nos pertence. Vivemos dias que se repetem como cópias baratas, onde o esforço vira rotina e a esperança, mercadoria rara.
Não peço aplausos, peço verdade. Quero ver coragem para rasgar o script, para admitir que somos moldados — pensamentos, desejos, escolhas — e que essa moldagem não é inocente. Cansou-me a hipocrisia de quem sorri enquanto manipula, de quem vende futuro e entrega o mesmo presente reciclado.
Que fique registrado: não é conformismo, é denúncia. É recusar a anestesia das promessas e gritar que merecemos mais do que um ciclo bem ensaiado. Se nada muda por fora, que mude por dentro — que a indignação vire ação, que a consciência deixe de ser programada e volte a ser livre.

⁠Na velhice da alma

Eu não escolho sonhar; os sonhos que vêm sobre mim
Algum velho e estranho desejo por ações.
Quanto à mão sem força de algum velho guerreiro
O punho da espada ou o capacete usado desgastado pela guerra
Traz vida momentânea e astúcia longínqua,
Então para minha alma envelhecida -
Envelhecida com muitas justas, muitas incursões,
Envelhecida com nomear de um aqui-vindo e daqui-indo -
Até agora eles lhe enviam sonhos e não mais deveres;
Assim ele se incendeia novamente com poder para a ação,
Esquecido do conselho dos anciãos,
Esquecido de que aquele que governa não mais batalha,
Esquecido de que tal poder não mais se apega a ele
Assim ele se incendeia novamente em direção ao fazer valente.

Ode a um sete


No silêncio deste velho pedestal, corroído pelas infindas águas da realidade, sinto-me como caneta sem tinta. Passei a me solidarizar com Fernando Pessoa, pois, agora que um sete está em tudo: nos lugares que passo, onde penso, existo e até mesmo ouso descansar. É estranho, mas acho que compreendo, ao menos de forma minimamente correta.
O menor dos problemas não é deixar para trás, e sim a lacuna entre a falsa perseverança, simultânea ao vazio que na mente se abre, restando-me apenas a certeza da dúvida se conseguirei recuperar aquilo que nem sei ao certo se realmente perdi. Ela me domina, esgueirando-se por minhas fibras junto a um sete que, ao longe, me perseguia e hoje, dentro de mim se ergue.
Conforme o maldito se consolida, me questiono por que as tortuosas linhas do destino me apresentaram a esse tal Proust, sem nenhum aviso prévio ou formidável preparo necessário, apenas atirando-o à mim, assim como um sete, de forma tão tardia, agitando as águas salgadas da angústia. Agora, com um mínimo de aprendizado, passo a entender que memórias não doem apenas por serem memórias, mas por serem vagarosas, lentas, tornando-se, em alguns casos, “pequenas” demais para tal estrago, ridiculamente desproporcionais às correntes que me prendem à eternidade que parece habitar neste museu, mantendo-o vivo.
Diante deste ninho moldado por traços desolados, guerreando com um sete, sinto-me culpado, uma alma insignificante, vagando em busca de perdão. Oro ao pequenino Léo, que, aos trancos e barrancos da própria ingenuidade, inteligência e bondade petulante, sem nunca pestanejar, ergueu-se sozinho. Queria dizer-lhe o quão orgulhoso sou por sua bravura altruísta, por seu poder de encontrar felicidade e conhecimento no simples, isso te levou longe, garoto. Jamais se esqueça, nem aceite cair na penumbra das mágoas ao seu pai, muito menos que se volte contra sua mãe. Peço apenas que, com sabedoria, aprenda que a vida não é só perdoar a todos, cuidar, salvar. Olhe para si.
Admiro muito você por conseguir seguir mesmo estando estilhaçado pelas flechas amarguradas da injustiça que costumamos chamar de vida, outrora direcionadas ao pobre Paulo. Pobre garoto, assustado e confuso, tendo menos que Romeu a perder, agarrando-se ao mínimo que pudesse de uma Julieta que sequer lhe jurou seu amor. E, diante da terrível praga, sem contato com o verdadeiro mundo, sem o paradeiro daqueles que davam cor ao seu, guardou sozinho todo medo e dor, retraindo-se para dentro da massa pensante, desconectando-se do próprio eu.
Compadeço-me de ti: a fantasia pode ser tortuosa de tão linda, mas, apesar de tudo, vivo você esteve, e vivo sempre estará, deixando seu legado que, mesmo escondido, soterrado pelas poeiras neurais, ainda carrega essência e sonho.
E a você, Gael, escondido sob a manta da amargura, vestido com uma falácia de máscula armadura, viverá para sempre vagando pelos imundos espectros daquilo que um dia denominou-se como Maria. Mas olhe para si, garoto, não vê o quão vitorioso és? Não te deixes levar pela afiada e gélida linha que deveria atuar apenas em uma ponta. Você é ouro, garoto. Graças a ti, e somente a ti, todos terão o descanso merecido, basta que se encontrem com o verdadeiro eu.
Tua bravura jamais será esquecida. Saúdem o grande dragão guerreiro que, com sua fúria, forjou a katana do ser, unindo os espectros que, outrora meros cadeados do trauma, agora se fundem e, juntos, derretem novamente, dando vida ao sujo, obscuro e fragmentado etanol. Puro produto da decomposição, prestes a evaporar, ir embora a qualquer instante, ocupando espaço sem pertencer, entorpecendo a realidade por onde passa. É o vazio deprimido em sua forma mais pura.

Agora vou correr atrás do futuro, o passado é só um livro velho de páginas amareladas. Não vale a pena chorar por quem ficou para trás, uma vez que quem permanece caminhando é quem tem as mãos limpas e o coração puro. É tempo de acender luzes, luzes que iluminem o meu caminho, e o caminho daqueles que andarem comigo. A história não acabou, ela recomeçou, com novas cores, nova vida e novo brilho, assim como vivo e brilhante é o novo amanhecer.

⁠Vai ficando velho
E perdendo seu valor
Seus filhos não te quer
Nem amigos nem mulher
Você perde a cabeça
E não sabe o que pensar

⁠É assim que funciona, fica velho e vai embora: quanto mais tralhas pessoais o homem acumular e se firmar nelas, mais cedo enferruja, perde a qualidade do brilho, e sendo ele instrumento que não se deixar passar pela renovação da mente, se distancia de família, do próximo e, principalmente de Deus.

Os longos anos que passei na dispensa lapidando uma herança de vitórias


No armário um velho conhecido, legado sem memórias


No presente ela não o reconhece apenas pega o que pode.

Estamos em um país que esta se tornando cada dia mais parecido com *velho oeste americano,* terra sem lei, onde os poderosos mandam e roubam ao ar livre. A ÚNICA DIFERENÇA É QUE TROCARAM O REVÓLVER 38 PELA *TOGA, CERTIFICADO DE ELEITOS E CANETA! *SALVO RARÍSSIMAS EXCEÇÕES.*

Chamaram ele de velho, e com um sorriso ele perguntou,pobres crianças, quantos anos vocês acham que tem a vossa alma?

A realeza de uma boa vida
Esta na maneira que você toma as decisões
O Novo causa medo
O Velho traz angustias e estagnação
Vença o medo
Atropele as angustias e estagnação
Movimente-se em frente assumindo os riscos
Do que vale uma vida sem emoção...