Rubem Alves Jardim
Tudo o que o rodeava, aquele jardim pacífico, aquelas flores odoríferas, aquelas crianças ruidosamente alegres, aquelas mulheres graves, e simples, aquele claustro silencioso, penetrava-o lentamente, e a pouco e pouco a sua alma compunha-se de silêncio como o claustro, de perfume como as flores, de alegria como as crianças.
Me enfiei em casa e não saí. Um desgosto. Leio o tempo todo. Sento no jardim. Ouço música. Tento escrever, mas não sei se quero ou se preciso, e não consigo. Umas carências.
Meu Ideal Seria Escrever...
Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que aquela moça que está doente naquela casa cinzenta quando lesse minha história no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse -- "ai meu Deus, que história mais engraçada!". E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou três amigas para contar a história; e todos a quem ela contasse rissem muito e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre. Ah, que minha história fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moça reclusa, enlutada, doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o próprio riso, e depois repetisse para si própria -- "mas essa história é mesmo muito engraçada!".
Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada com o marido, que esse casal também fosse atingido pela minha história. O marido a leria e começaria a rir, o que aumentaria a irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má vontade, tomasse conhecimento da história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrassem os dois a alegria perdida de estarem juntos.
Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha história chegasse -- e tão fascinante de graça, tão irresistível, tão colorida e tão pura que todos limpassem seu coração com lágrimas de alegria; que o comissário do distrito, depois de ler minha história, mandasse soltar aqueles bêbados e também aqueles pobres mulheres colhidas na calçada e lhes dissesse -- "por favor, se comportem, que diabo! Eu não gosto de prender ninguém!" . E que assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea homenagem à minha história.
E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil maneiras, e fosse atribuída a um persa, na Nigéria, a um australiano, em Dublin, a um japonês, em Chicago -- mas que em todas as línguas ela guardasse a sua frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de uma aldeia da China, um chinês muito pobre, muito sábio e muito velho dissesse: "Nunca ouvi uma história assim tão engraçada e tão boa em toda a minha vida; valeu a pena ter vivido até hoje para ouvi-la; essa história não pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou que já estivesse morto; sim, deve ser uma história do céu que se filtrou por acaso até nosso conhecimento; é divina".
E quando todos me perguntassem -- "mas de onde é que você tirou essa história?" -- eu responderia que ela não é minha, que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal começara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma história...".
E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a minha história em um só segundo, quando pensei na tristeza daquela moça que está doente, que sempre está doente e sempre está de luto e sozinha naquela pequena casa cinzenta de meu bairro.
O sucesso sempre incomoda os medíocres ambiciosos, os sonhadores incapazes, os fracassados em geral.
Quanto a mim, o que me mantém vivo é o risco iminente da paixão e seus coadjuvantes, amor, ódio, gozo, misericórdia.
Sentiu uma coisa boa dentro de si, uma certeza de que nem tudo se perde na confusão da vida e que uma vaga mas imperecível ternura é o prêmio dos que muito souberam amar.
Desejo a todos, no Ano-Novo, muitas virtudes e boas ações e alguns pecados agradáveis, excitantes, discretos e, principalmente, bem-sucedidos.
Ah, que vontade de escrever bobagens bem meigas, bobagens para todo mundo me achar ridículo...
A dor do amor tem de repente uma doçura, um instante de sonho que mesmo sabendo que não se tem esperança alguma a gente fica sonhando.
(em "Amor e outros males".)
Ver algo que não foi preparado pelo verbo é entrar no campo das sensações não organizadas, da alucinação, da loucura.
Nosso Amor é Tudo!
Feito de respeito
ternura que não tem fim
carinho na medida certa
igual em você e em mim
Nenhuma sombra no caminho
um mundo de sonhos constante
uma serenidade sem par
uma cumplicidade marcante
Um amor sem barreiras
um carinho sem igual
este nosso amor é tudo
um amor muito especial
Somos tão seguros
nada abala nossa confiança
somos felizes assim
amando feito criança
De um jeito mais que puro
de um jeito maior que tudo
sou sua em cada pensamento
você é meu a todo momento
Juras... jamais
somos extremamente iguais
tudo em mim é só seu
tudo em você, foi feito pra mim
Ah! Este nosso amor
não precisa complementação
fomos feitos um para o outro
na medida exata de cada coração.
Quero o seu amor por toda vida
por isto jamais estarei convencida
que para sempre terei o seu amor
Quero conquistar dia após dia seu coração
ser a razão da sua emoção
o seu desejo de amar
Quero ser a sua melhor companhia
nos momentos de dor e alegria
ouvir suas queixas e conquistas
Quero ser o seu chão firme
onde você pise e confirme
que aqui é seu lugar
Quero ser seu travesseiro
onde você encoste e ligeiro
relaxe e possa descansar
Quero ser o seu desejo
o prazer do seu beijo
a sua vontade de ficar
Quero acordar sempre do seu lado
fazer você o homem mais amado
e assim, todos meus dias viver
Quero sentir em você a certeza
que sua maior riqueza
é ter-me sempre com você!
Às vezes preciso me abrigar
no colo de Deus.
Minha alma precisa descansar.
Sinto-me tão pequena e, por vezes, perdida!
Sei que somente Ele pode
me fazer encontrar forças
para poder continuar.
Meu silêncio se faz presente,
pois já não sei mais o que falar...
Não sou triste, mas o que tenho vivido
são meros momentos de tristeza.
E sei que somente Deus é capaz de mudar.
SOU MAIS EU
Não sou de mandar recado, nem tampouco dar um toque. O que faço dou por acabado, sem precisar fazer retoque.
Não sou nada submissa, isso não me empolga nem atiça. Sou mais eu em qualquer lugar, sem querer a ninguém incomodar.
Da minha vida cuido eu e não adianta querer me mudar. Não acredito em quem prometeu e não prometo para ninguém me cobrar.
Não me meto na vida alheia, para ninguém se meter na minha, tenho sangue bom na veia e não misturo com erva daninha.
Sou fiel, mas sou desconfiada, ando sempre com um pé atrás. Poupo-me para não ser enganada, para que nada roube a minha paz.
Não sou do tipo que fala e depois nega tudo que diz. Falo o que preciso na cara, assim eu vivo mais feliz.
Não tenho tolerância para suportar a falsidade. Podem achar ignorância, mas eu gosto é da verdade.
Quem quiser me conquistar não terá trabalho algum, é só saber me respeitar que não me vendo por preço nenhum.
